Weißt du noch, Luca wir suchten Worte die bleiben. Worte, die das beschreiben, was wir sind. Was sind wir, Luca? Nichts sagst du, wir sind nichts. Du weißt, dass ich Worte liebe, die sanften, die klugen, die wahren, die gelogenen, die klaren, die undurchsichtigen, die traurigen, deine. Wenn etwas bleiben soll von uns, dann das.… Weiterlesen »
Die Keule war ein Messer. Gelb und sehr scharf lag es auf der Anrichte bereit und wartete darauf, dass sie sich annäherte. Beiläufig streifte ihre Hand das Holz der Tischplatte und wischte das Messer über die Kante. Es stürzte auf ihren mit einem Pantoffel halb bekleideten linken Fuß und kam mit der Schneide auf. Ein kleiner… Weiterlesen »
Schöne gute Frucht : jenseits Majakowskis Revolution : wer hat das nicht gewollt Einen neuen Menschen anzuzetteln Schön und gut soll er sein seit 2021 Jahren Niemand hat es vermocht : kein Jesus Marx noch Xi Jinping : wir haben Eimerweise von dir genascht : als wir Beinahe mittellos im reichen Europa Unterwegs waren :… Weiterlesen »
Ich weiß nicht, wer es war, jedenfalls einer der Passanten, die jeden Tag am Krankenhaus vorbeikamen. Er war jedenfalls, so wird es erzählt, nachts mit einer Schaufel über den Friedhofszaun geklettert, hatte sich ein Grab gesucht, das gerade aufgelöst, aber noch nicht eingeebnet worden war, hatte gegraben, einen doch recht gut erhaltenen Schädel gefunden und… Weiterlesen »
mama, wo’st wesen \ nun mehr tut’s nicht / nun tu’s nit mehr \ / * ** Ördi, mehr – nich nach __Izmir
Ein neues Zeitalter hatte begonnen. Niemand hatte daran gedacht, doch nun war es da. Wie konnte es geschehen? Zuerst kam die Sintflut. Nicht die biblische, sondern die neuzeitliche Überflutung ganz West- und halb Mitteleuropas. Auf dem verbleibenden Festland wurde das Autofahren verboten. Die Leute nahmen es hin und bastelten fortan an ihren Booten und Surfbrettern… Weiterlesen »
Aber niemand sollte weinen müssen ohne WeinAber niemand sollte satt sein mit leerem BauchUnd Musik ist was dem Tod auf dieser Erde fehltUnd Musik nun wie der Tod in der Luft ein Hauch Aber wenn du einen Stengel in der Tasche hast, heißt dasDieses ganze Leben ist doch gar nicht so schlechtWenn ein Ticket für… Weiterlesen »
an den meisten tagenwar die kindheit verwaschendie farben verloren sichauf dem heimwegein blasses kindlügt sich geschichtenan die wandsagen siemanchmal pochendie worte im kopfauf gut passt mutauf brot passt notmutter trägt eine karierte schürzedarauf reimt sich nichts nachts schleichenvanilleträume ums haussprachfetzen aus zimtund weißer schokoladetürmen gedankenbergeein freches kindsagen sieimmer das letzte wortungereimtes schon im stammbaumhaare im… Weiterlesen »
Neulich sagte einer zu mir, es nütze gar nichts, einfach nur Adorno zu lesen. Man müsse schon, und erst recht frau, zugleich einiges von dem lesen, was Adorno gelesen habe. In der Tat, dachte ich: wenn diese Weisheit mal nicht einem geheimen Plan zu Grunde liegt! Europäische Kulturrevolution… das hieße ja annehmen, hier sei eine… Weiterlesen »
Gegen das Verbot des Königs küsst Antigone ihren toten Bruder ohne Maske.
in den stillen winkeln der wiesen die gräser zittern noch vom licht von den wilden gedanken wie es früher war unter dem schnee unter den hufen der huftiere damals lebten unter der erde noch zwerge alle sind alles ist verschwunden der wolkenhimmel streift die fehlenden zäune sie taten dem gras gut und schützten es vor… Weiterlesen »
immer noch die Natur, die keine Sprünge macht; geh‘ (endlich) arbeiten!
Hier führt die Aorta direkt zu den Sternen. Auf dem Pass war es am höchsten: Schmerz War Gesang, Wolken Gas In flüssigem Zustand. Logik Gefühl, der Yak ein Eimer. Der Schädel – meiner oder deiner? war nurmehr Helm, Helmbrecht Milchkuh. Bertold: – einer nur, Einer von hier. Und dort nur Wasser, so weit das Auge… Weiterlesen »
[oden | wälder wir ruderten die themse hinauf nach maiden | head] wörtliche rede wir legen hörrohre in die weit verzweigten enden der wälder die fein verästelten adern ihrer wurzel und blattwerke in das grüne auge mit der herbstfarbenen iris die pulst unter der rinde quillt als harz aus allen schnitten süß duftende wunden verletzungen… Weiterlesen »
Schwarze Katze, weißer Kater Hast du Lust, ’ne Stunde hier herumzuliegen & zu träumen von Feuer & Eis?
belade mich mit trauer die singvögelchöre sind verstummt in den nuten der herzspur ziehen salanganen ihre bahnen wir neigen unsere häupter tief hinunter zu den verwunschenen dörfern und städten vor unseren füßen wachsen regenländer schneelandschaften
der sommer hat ausgeatmet der dunst der tage legt sich auf mein gemüt wir hatten die felder bestellt und den regen besungen nun werfen wir uns schatten zu gedüngt sind die momente des letzten jahres halte meine hand nur noch ein einziges mal
im unterhemd saßt du mit dem bleistift in der hand eine geschichte im kopf mich auf dem schoß und in diesem augenblick flog die sehnsucht über den horizont das blei des stiftes kratzte am papier der schweiß deines körpers roch nach einem harten tag und ich auf deinem schoß der baum auf dem papier ragten… Weiterlesen »
Wie bescheiden es da steht. Gänzlich ungeübt darin, groß geschrieben und allein im Rampenlicht einer Überschrift zu stehn, kommt es sich ganz verloren vor. Und doch ist es an der Zeit, es endlich einmal angemessen zu würdigen. Also halte durch, kleines großes Und. Du wirst sehen wie gut es tut, einmal ein wenig Anerkennung für… Weiterlesen »
einander helfen, auch den Vögeln, gemeinsam gehen, Radio hören, Klavier spielen, miteinander reden, Karten, Briefe, Gedichte lesen, besonders Goethes
aus dem Tschad: Bis zu dem Augen- blick, wenn wir einem Menschen oder Tier ins Gesicht schauen und darin unsere Brüder und Schwestern erkennen umgibt uns noch dunkle Nacht.
fallen [https://inskriptionen.de/?p=] achtundvierzigfünfundachtzig brennend aus dem Himmel des Sterns mit Namen * – Besser als ein Stern ohne Namen. – Wieso? – Na, die bleiben so klein. Fast unsichtbar… (zweifelnder Blick) – Hm, aber dann gleich – SUPERNOVAAH? (Stirnrunzeln) – Ah.
Ich vermisse das Geprassel und Geplätscher des Regens.
und es gab tage da schrieb ich dir gedichte schrieb ich schrieb mir die tinte aus dem leib und was zurückkam wenn was kam kam meist zu spät oder hatte keinen bezug
Zeichen sind Masken.
…. das Fliegen, und Schwingen im Wind – wiegen, das eigenständige Purzelbaumschlagen, das wortbeständige Wolkenflügellächeln, das nüstern – erbetete Höhengleichnis, der Sprung der Zeit in einem Zellentraum, der raumsprengende Innen – Baum. Meine Flügel geben nach, ich falle tief. In die Erden deiner Haut. Deine Worte durchfüllen meine Wellen mit berauschender Leichtigkeit. Deine Ebene schwingt.… Weiterlesen »
. Nicht Musik soll sein, wo mein Herz am Abgrund lauert. Nicht Musik soll sein, wo so viele Flüche gedacht! Auf der Zunge Flügeln, in Weihrauchs Nebeln zerfällt sogar eines wahren Gedanken Pracht . . . Nicht Musik soll sein, wo der Abgrund dauert. Der Gedanke abseits der Seele wütet im Nichts. Seine Wahrheit macht… Weiterlesen »
Nun werde ich endlich geliebt um der Liebe willen. Kälte im Ostwind auf früh erwachenden Tages Lippen. Nun werde ich auch geliebt vor den leeren Spiegeln, keine Bilder darin als die reine, die nackte Geometrie. Nun werde ich wieder geliebt für das Kind einer Liebe, die aus Zweien eins macht mit Rest Un- endlich. *… Weiterlesen »
gazoline : Denkpause Der Weltraum steht allen offen. Die Phanthasie steht allen offen. Also ist die Phanthasie eine Art Weltraum, und der Weltraum Phanthasie. Und jetzt: die bloße Phantasie ist ganz sicher eine Art Weltflucht, ein Gestus. Gestus der Vermeidung. Vermeidung von Wünschen. An Wünsche zu denken. Vermeidung von Denken, von Arbeit. Wie viel noch?… Weiterlesen »
Ode_wasistlitera-TOUR Lyrik & Prosa Prosa & Jazz Jack, oh my dear dein Bier aus meinen Oh ren, 3 Quellen (no problem: * Verstand * Vernunft, nicht > _ Ur deil s ! g r a f …