Autor: Timo Krstin

aus der Wiese die Borke schälen, die nach dem Tod der Vogelbäume blieb. in deren Laub saßen Krähen und pickten nach Wolkengesichtern, im Gras saßen wir. in den ...

der Bach, der durch die Stadt geht, wie ein alter Mann, bringt silbrige Forellen in die Nacht. vom andern Ufer hallt der Klang, den diese Nacht und diese Stadt ...

die Haut der Äpfel im vergangnen Jahr, im Eis, das aus den Wolken wie von deinen Augen fällt: und du erinnerst süßlich an den Tod – ein Schmetterling, der Eier ...

ich, oder du nimmst Weidenkätzchen aus dem Baum – ein dunkler Gang, Allee, und unterirdisch reichen Wurzeln sich die Hand, wie in der Luft sich Kronen über dir ...

Fasanenartige am Straßenrand, die Knochen blicken ratlos in den Tag: und Kalk wird Straßenkreide, Eingeweide, die mit Blut Umgebendes als Blüte auf dem Asphalt ...

ein Tropfen Wein fällt aus der Wolkenlosen, rote Träne auf der trocknen Flur – kein Haus, kein in die Luft geschriebner Tisch, und kein Balkon, von dem aus Rege...

ich wär dabei, wir würden Fliegen töten weil wir nie etwas zuleide täten: nicht dem engen Antlitz, dass du bist, nicht mir, nie mehr, als nur dein Antlitz; und ...