(1) belle et triste

Das Päckchen

Veröffentlicht am von crysantheme / 0 Kommentare

Für unseren liebsten Dandy. Möge deine Schönheit nie unbemerkt bleiben. – Carl & Guido

Es läutete. Schon wieder. Eduard ließ die Gabel sinken und sah zu Vyvyan, der andächtig seine Oliven löffelte. »Können die uns nicht mal am Abend in Ruhe lassen? Geh du. Ich tranchiere derweil das Fleisch.« Vyvyan legte den Löffel ab, schob die Oliven fort. Dann erhob er sich mit wenig Energie und ging zur Wohnungstür. Die Klingel schrillte, mehrmals, in kurzen Abständen.

»Ja, ja«, rief er und rieb sich die Flanken. Er hatte heute alle Bilder allein in die Galerie geschleppt und die Hängung bestimmt. In der Tür stand Frau Schlimm. Frau Schlimm mit einem Päckchen und einem Queens-Hat, der aussah, als hätte er mehr Meinungen über die Welt als sie selbst. Nervös hielt sie Vyvyan den Karton entgegen.

»Nehmen Sie schon. Seit Stunden versucht mein Onkel, Sie zu erreichen. Alles landet immer bei uns im Flur. Und dann auch noch – so was. Nehmen Sie es und belästigen Sie uns nicht mehr.«

Vyvyan zuckte, griff nach dem Päckchen. »Für mich?« fragte er erstaunt. Er hielt es fest, ohne darauf zu schauen, strich sich eine Locke aus der Stirn. Richtete sein Hemd, das offen stand und seine zarte Brustbehaarung entblößte. Vielleicht war Frau Schlimm deshalb so nervös. Er neigte sich zu ihr hinunter. Frau Schlimm fuchtelte.

»Nun gehen Sie wieder rein, mein Onkel wartet auf mich.«

Unten brummte der Rasenmäher. Der Onkel hatte Wohnrecht und war für die Rasenpflege zuständig. Ein Hauch frisch gemähtes Gras streifte Vyvyans Nase.

»Auf Wiedersehen«, sagte er höflich und schloss die Tür. Noch immer verwundert und etwas benommen ging er zu Eduard in den Salon. Auf seinem Teller lag bereits eine Scheibe Fleisch und grüner Spargel. »Wieder die Schlimm? Was wollte sie diesmal?«

»Sie hat ein Päckchen gebracht.«
»Für Dich?«

Vyvyan legte das Päckchen auf den Tisch. Sein Name stand in schnörkelfreier Handschrift auf dem Etikett. Herr Vyvyan Fuller. Absender: Carl und Guido. Daneben eine Abbildung, die den vorgesehenen Einsatzbereich unverblümt zeigte. Vyvyan spürte, wie er rot anlief. »Was …«

Eduard lächelte. »Ach Vyv, Guido und Carl haben es wohl gut mit dir gemeint.«

Vyvyan riss den Karton auf, schlug das Papier zur Seite. Eine Karte mit einer Karikatur von Aubrey Beardsley und einem sehr persönlichen Gruß fiel heraus, darunter lag das eigentliche Geschenk. Eduard nahm es in die Hand. Drehte und betrachtete es.

»Das ist ein sehr … gut gearbeiteter… Rosettenspreizer«, sagte er. »Sie sparen wirklich nicht, wenn es um dich geht.«

Erinnerungsbrösel/Verstreute Schatten

Der Oktopus

Veröffentlicht am von Patrick Beck / 0 Kommentare

Er jedenfalls, auf seinem harten Hocker sitzend, davon erzählt er doch eigentlich, er war der über den Meeresgrund wandelnde Oktopus, und dieser über dem Meeresgrund wandelnde Oktopus hat einen Kopf gesehen, einen aus dem Meeresgrund ragenden Menschenkopf, einen halb im Meeresgrund verschwundenen Menschenkopf, und er ist dorthin geschwommen, ist sofort zum Menschenkopf geschwommen, und, dies hat er erst ganz aus der Nähe gesehen, der im Meeresgrund halb versunkene und halb verschüttete Menschenkopf war eigentlich eine Vase, eine Vase in Form eines Menschenkopfes, eine Vase mit Mund und Nase und Augen und einer Öffnung für das Wasser und die Blumen, ein Kopf für Blumen am Meeresgrund, randvoll gefüllt mit Meerwasser, und er, der Oktopus, ist zu dieser Vase geschwommen, er hat diese Vase mit seinen acht Armen untersucht, er hat gefühlt, wie der Oktopus das Innere der Vase ausgemessen hat, wie er das Innere des Kopfes mit den Armen ausgemessen hat, und er hat gefühlt, wie sich der Oktopus kleiner gemacht hat, wie der Oktopus seine acht Arme zusammengedrängt hat und sich mit seinen acht Armen in die im Meeresboden halb versunkene Vase gezwängt hat. Er saß auf dem Hocker und zugleich saß er in diesem Kopf am Meeresgrund, er saß im Kopf am Meeresgrund und er lugte aus dieser Vase für Blumen hinaus.

Ein Auszug aus dem neuen Roman „Wellen. Eine Meditation über das Meer“. Jetzt vorbestellen: https://l-lv.de/neu/Beck-Patrick-Wellen.html

(1) belle et triste

Schon wieder

Veröffentlicht am von crysantheme / 0 Kommentare

Die Sonne verhakte sich in den Vorhängen und gab ein blasses Zitronengelb ab.

Vyvyans Blick ging in Richtung der Gardine und blieb dort haften. Wieder war da dieses weiche, durchlässige Empfinden auf der Haut, das langsam bis in die tiefsten Schichten seines Körpers sickerte. Wie in Schneckenschleim getränkt fühlte es sich an. Er dachte an die Austern, die Al gestern Abend mitgebracht hatte, und die rosarot und grau in der Suppe schwammen. Sie hatten sie alle ausgeschlürft.

Neben ihm bewegte sich die Bettdecke. Vyvyan griff danach.

Elou?

Eduards Körper rollte sich ein. Schuldbewusst, wie immer. Und warm. Wie immer.

Du hast … ich meine – eben beim Aufwachen … hatte ich …

Beim Aufwachen.

Schon wieder.

ecos da escrita/Gemütstiefe

Boris Leonidowitsch Pasternak : Meine Schwester ist das Leben (1919)

Veröffentlicht am von Zhenja / 0 Kommentare

* * *

Meine Schwester – das Leben – hat als Regen sich heute
An die Leiber aller Wesen, den Frühling, verteilt,
Doch die schmuckverzierten Körper all der unzufriedenen Leute
Stechen, stacheln ihre Freude, dass sie nicht hier verweilt.

Alle älteren Menschen haben dafür eigene Gründe.
Zweifelsohne, zweifelsohne ist lachhaft dein Grund.
Dass der Rasen und die Augen lila werden bei Gewitter
Und nach muffiger Reseda riecht der Horizont.

Dass im Mai, wenn du das Kursbuch liest,
Mit dem Zauberzweiglein in deinem Kupee,
Es grandioser ist als die heilige Schrift
Und das staub- und sturmbesetzte schwarze Kanapee.

Dass, kaum hat zu winseln begonnen ein bremsender Leib
An friedlichen Dörflern in abgelegenem Dschumm,
Sie aus Matratzen lugen, ist nicht das mein Bahnsteig,
Und die Sonne, sich setzend, macht sich mit mir krumm.

Und zum dritten lostanzend, schwimmt ein Glöckchen dahin
In purem Bedauern: tut mir leid, hier nicht.
Nimmt es mit hintern Vorhang unters glühende Kinn
Der Steppennacht, deren Sprossen es verteilen hinan ins Licht.

Blinkend, blinzelnd, doch irgendwo schlafen sie süß,
Liegt die Fata Morgana der Liebsten im Bette
Zu der Stunde, da das Herz, durch Waggons tanzend wüst
Mit dem Schlagen der Wagentüren sich zerstäubt in der Steppe.

(1) belle et triste

Tattoo

Veröffentlicht am von crysantheme / 0 Kommentare

Vyvyan überlegte, sich ein Tattoo stechen zu lassen. Er war sicher, welches Motiv er wählen würde – nur wusste er nicht, welche Stelle seines Körpers es schmücken sollte. Er hatte Angst, Al oder Elou zu befragen, weil ihre Vorschläge sicher nicht getroffen hätten, was er sich insgeheim vorgestellte.

Vorsichtig betrat er das Wohnzimmer, in dem Eduard und Alan beratschlagten, wen man am nächsten Wochenende einladen wollte, und ob einer von den Twinks mitgebracht werden sollte, die Vyvyan eventuell »toppen« könnte, wie Alan sich ausgedrückt hatte. »Wieso soll ich die toppen«, hatte Vyvyan gefragt, und das Sonnenlicht im Wohnraum war ihm zu hell gewesen, die Kisten, Zeichnungen, Bücher und das ganze Buffet mit dem Essen seltsam akkurat zur Seite geräumt. Wer von den beiden es gemacht hatte, Vyvyan wusste es nicht. Gestern Abend hatte das Zimmer noch samtig, bunt und fröhlich geleuchtet, sanft gedimmt, im Abendlicht, nun war es ein greller funktionaler Raum. »Was beratschlagt ihr«, fragte er und sein Herz meldete sich mit unstetem Klopfen. Alan wandte sich um. »Vyv, wir haben gerade überlegt, wen wir am Wochenende einladen. Wärest du einverstanden, wenn wir … Mermaid und Twinky mit dazu nehmen? Sie sind sehr jung und schüchtern, und Twinky ist ein … absoluter Beginner. Er nimmt dein Foto mit ins Bett und küsst es jeden Morgen, das hat er mir jedenfalls gestern unter Tränen gestanden.« Vyvyan machte keinen Schritt in Richtung der riesigen Couch, auf der seine beiden Liebhaber saßen. Statt dessen sagte er, »Al, Elou, ich glaube, ich möchte mir ein Tattoo stechen lassen. Einen … Skorpion, weil er mich an … an das Sternzeichen meiner Schwester erinnert.«

Alan und Eduard drehten sich gleichzeitig um. »Das ist eine … eine wunderbare Idee, Vyv«, begann Eduard, »aber … ein Skorpion?«

Alan unterbrach ihn. »Sei vorsichtig, Elou. Du verletzt ihn. Er muss seine Entscheidungen selbst treffen. Und einen Skorpion … hat nicht jeder.«

»Nimm die süße Stelle über deinem Nabel«, fiel Eduard sofort ein.

Die Sonne zog einen Schleier aus Wolken vor ihr zu grelles Gesicht. Über seinem Nabel. Oder etwas versetzt daneben. Er hob das Hemd, das zu seinem Schlafanzug gehörte, und zeigte auf die Stelle. Die beiden Männer auf der Couch beugten sich zu ihrem Geliebten. »Das wird sehr schön für uns drei. Vielleicht auch noch für andere.« sagte Alan und seine Stimme bekam die Zauberkraft, die Vyvyan dazu veranlasste, das Glas mit dem Orangensaft, den Eduard ihm ausgepresst hatte, und der seit dem Morgen unangerührt dort auf dem Esstisch stand, in die Hand zu nehmen und ihn schluckweise zu trinken.

»Ich kann nicht toppen, Al«, hatte er vorgestern noch gesagt, als der Gedanke zum ersten Mal ausgesprochen wurde. »Natürlich kannst du das«, hatte Alan gesagt und seine Hand gehalten wie damals bei Lorys, bei ihrem ersten Zusammentreffen. »Elou hat es mir doch erzählt.«

»Das ist etwas anderes. Das ist … Elou. Bei ihm …«

»Wenn du es gar nicht willst, lassen wir es«, sagte er jetzt. »Es war eine dumme Idee von mir, nicht wahr Elou« – er wandte sich an Eduard, wie schlichtend, »eine sehr dumme Idee, weil ich dachte, er …« er sah zu Vyvyan, der noch immer unschlüssig auf die Stelle auf seinem Bauch starrte, die von schwarzer Tinte, verziert werden sollte, »eine wirklich sehr dumme Idee, Twinky und Mermaid so … heiß zu machen, und dann noch mit dem Foto. Man lernt eben nie aus. Ich hätte nicht gedacht, Elou, hätte nie gedacht, dass dein Junge so … sensibel ist.«

»You can’t eat your words, Al,« sagte Eduard nur. »Vielleicht sollten sie sich einfach nur mal … kennen lernen. Nicht bei Lorys, nicht bei uns, oder doch bei uns. Wir kochen was zusammen.«

Zusammen was kochen. Vyvyan zuckte und ließ sein Hemd endgültig fallen. Das Licht streichelte seinen Schlafanzug. »Also gut«, sagte er. »Wir kochen, ich entscheide. Keine Versprechen. Egal, wie viele Fotos Twinky sich an die Brust heftet. Egal, wie oft er weint.«

Sein Blick im Sonnenlicht. »So eisiges Violettblau«, murmelte Eduard und sah Alan an. Der verstand. »Wir dürfen ihn nicht überfordern. Wir sind schon … nein, nicht weiter als er. Vielleicht nur … kalt.«

(1) belle et triste/Erinnerungsbrösel

Ode an den Stabmixer

Veröffentlicht am von K4rlml0n / 3 Kommentare

„Halt Still,

meine Tulpe“,

lass mich dich welken sehen.

Ich will mit dir untergehen./

„Tu, was ich will,

meine Tulpe“,

sagte man dir,

du duftest,

auch wenn du dorrst./

„Schrei nicht so schrill,

meine Tulpe“,

sagte man dir,

„ich reiß an deiner Blüte,

du gehörst auf den Müll!“/

So viel Gefühl,

meine Tulpe,

steckt noch in dir.

Wach auf meine Tulpe,

du sahst wie ich fiel./

Und ich stolperte dir ins Herz.

(1) belle et triste

Oval Office

Veröffentlicht am von K4rlml0n / 0 Kommentare

Und der Wanderer trat an das Ufer und hob an. Er sprach wie folgt die Sätze, die den Sturz des Drachen besiegelten:

„Gehörnte Ratte, nimmermehr wirst du es zu Etwas bringen. Böses durch-und-durch, nicht an-und-für-sich zwar, denn ein Böses kann nie Grund aus einem Ursprung sein, der gut bezeugt. Frohlocket ihr, die da kommen möget, denn gefallen ist das Ungetüm, dass die Schätze des Himmels, die für die Schwachen bestimmt waren, auf die Erden holte und sie in das Ohr der Reichen flüsterte. Gefallen ist das Tosen, das die Meere erfasste und Berghänge schleifte. Bezwungen ist der Anschein, denn ein jeder wird dich an deiner Übelkeit erkannt haben werden.“ Und er nahm ein Stück Kreide und rahmte das Überbleibsel mit dem Stern der Erlösung, wie ihm der Friedefürst geheißen, obwohl sich nun mancher fragen mag, wie denn das Böse rechtmäßig vom Gefühl der Sorglosigkeit erfasst werden sollte. Nicht zu Recht wird es kommen und schon gar nicht zu Wort. Nein, gebannt haben wird man es. Sichtbar mahnend, denn die Wunde, die es in den Kosmos riss, brennt lichterloh. Wer vermag es sie zu löschen, den finde im Himmel oder auf der Erde? Die Kleinsten, denen durch das Böse das Leiden aufgezwungen, sind es, die die Flammen der Höllenglut zu bewässern trachten. Doch steckt nicht im Versuch die Versuchung der Tatsache zu erliegen, sich auf Zeit zu überfordern? Fürwahr, das Böse mag kein Ende kennen. Geschieden sei es vom Guten, das zu einem Abschluss in der Heiligung kommt. Das Ufer markiert eine Grenze von der einen Welt zur Anderen, wohl wie es mein Bannkreis hier tut. Aber es wäre ein leichtes das Böse in eine andere Zeit oder in einen anderen Raum Jenseits unserer Vorstellungskraft zu versetzen. Und da es sich selbst zur Schau stellt und doch im Verborgenen plant, muss es hier den Moment mit mir ausharren, bis ich es entlasse. Es ist nicht scheu. Es vermeidet den Blick von Angesicht zu Angesicht nicht. Es will nicht anders als gesehen zu werden. Aber es schaut nie von allein auf das Selbst hin; lediglich auf Etwas. Das Verlangen könnte einer seiner Antriebe sein. Im Trachten nach dem Trotz manifestiert es sich womöglich. Doch auch der Trotz ist Scheideweg an der Gemarkung zum Selbstwerden. Es muss doch Flächen geben, die nicht nur das Selbst spiegeln. So vielleicht in der Heiligung, der ich dem Schauen des Anderen ausgesetzt bin, nicht aber seinem Denken, welches ein Böses kundtun würde. Das Heilige an-und-für-sich bildet sich in der Heiligung nicht, denn diese erwirkt wohl einen Zweck. Der Zweck heiligt die Mittel, heißt es aus so mancher Zunge. So strebt denn alles Heilige einem Ziel entgegen? Sind der guten Mächte und Gewalten ein Denken ohne Bewusstsein zugrundeliegend, so handelt es sich, in ihrer Umkehrung der Gestalten, wohl mit den Bösen um ein Bewusstsein ohne Denken? Ohne Sinn und Verstand. Aber zur Bannung dessen betrachten wir die Zwecke und Mittel etwas genauer, um zur reiferen Erkenntnis über das Heilige zu gelangen.

Der Heiligung steht eine Auswahl an Mitteln zu Verfügung, die in ihrer Gesamtheit sie selbst zum Zweck haben. In dieser Umdrehung ergeben sich rein äußerliche Gestalten. Zur inneren Gestalt vorgedrungen, stellt sich das Geheiligte in den Vordergrund. „Hört das traktieren denn nie auf!“, äffte das Ungeheuer im Bannkreis meinen Tonfall nach. „Schweig, du Unkraut. Du bist Abfall.“ „Ein müder Geist lässt sich so leicht reizen“, säuselte es. „Ich bin nicht deinetwegen hier, denn es vermag nur eine unsichtbare Gestalt dich zur Bewegung zu zwingen.“ „Auch hier stößt du wohl an die Grenze des Aushaltbaren. Schöne Reden schwinge auch ich.“ „Wage es nicht.“ „Wer soll schon zusehen; der liebe Gott?“ „Ich ziehe den Kreis nun enger.“ Zwar fauchte das Drachentier im Kreidekäfig laut auf, doch durch ein paar Vorkehrungen war es mir möglich den zweiten Schutzring sauber zu formen. Nun…Es ist wohl im Sinne der inneren Gestalt, von der Heiligung um des Geheiligten wegen abzusehen und sich der Qualität des Heils anzunähern. „Das für dich natürlich bestimmt ist.“ „Vergifte mich nicht.“ Das Heil ist in seiner Bestimmtheit maßgeblich durch den Zweck gesetzt, den es zuvor erzeugt hat. Nicht übersehen werden darf aber das Vermögen es herbeizuführen. „Auch ich kann mir Heil zusprechen.“, zischte das Böse. „Zusprechen lassen.“ Das Heil verlangt das Heilsame. Nicht das Unausweichliche oder Zögernde. Deshalb verlangt es Mittel, die es fassen, um Maß zu halten, damit seine fragile Gestalt nicht ausbricht und in schrankenloser Weise die Scheidung verdirbt, die den Menschen über das Böse erhebt. „Wir sind beide unsereiner schöne Kerkermeister.“ „Ich kann warten…und es vergnügt mich deinen Verfall anzusehen.“

„Und führe uns nicht in Versuchung,

sondern erlöse uns von dem Bösen.“,

flüsterte ich. Der Drache lachte nur laut und donnerte gleichauf mit offenem Maul gegen die Wand zwischen uns beiden.

Nur einen Fehltritt entfernt das aufeinandergeschichtete Weiß zu verwischen. „Du willst also alles über die Geheimnisse wissen, die durch dein faules Gebet nicht an die Mauern des Himmels dringen?“ „Ich will nicht wissen. Glauben, gesetzt jemand überzeuge mich davon, dass dem nicht so ist, entspräche meinem Stand besser.“, warf ich ihm entgegen. „Störe ich dich bei deinem Vorhaben. Bin ich nicht leibhaftiger?“ „Erkennst du auch das Antlitz des Menschen an? Oder trieft aus deinen Augen die Galle deines Neides über unsere Vorzüglichkeit? Hat dein Schöpfer dich ohne Gestalt aus dem Himmel geworfen, um unter uns zu wandeln? Wüste bist du, die durch ein dünnes Nadelöhr sickert.“ „Und ihr meint den Rahmen vorzugeben? Höchst zynisch!“, antwortete mir das Ungetüm glucksend. „Deine Zeit ist abgelaufen und du wirst dich verantworten müssen, der du dich in die Kleider der Großmutter wirfst!“ „Was ist mir denn vorzuwerfen, war es doch stets zu deinem Besten? Ohne mich stehst du allein da. Wer soll dir zur Hilfe kommen? Wer dein Leben finanzieren, wenn es nicht bald Öl vom Himmel regnet?“ „Schweig. Du hast keine Macht. Weder über meinen Geist, noch über meinen Körper! Lass deinen Griff von mir. Mit der Kraft der Weisung in meiner Hand bist du fortan gebannt. Nimmermehr wirst du einer wunden Seele Gewalt antun. Nimmermehr wirst du deine Einsamkeit an mir auskosten. Und nie wieder wird sich deine Hand um mein Geschlecht legen. Niemals sollst du wieder mit der Schwere deines Leibes die Luft aus meiner Lunge drücken. Ich bin stark und unabhängig und ich brauche dich nicht. Du brauchst nur dich selbst und die anderen, um dich in die Höhe zu schwingen. Du stehst auf den Trümmern ihrer Existenzen und tanzt auf ihren gebrochenen Körpern. Du suchtest bei ihnen, was du selbst an dir vermisst. Ein Gewissen. Fort mit dir in die Unterwelt, auf dass sie für immer versiegelt werde.“

(1) belle et triste

Ich weiß … was gefällt.

Veröffentlicht am von crysantheme / 0 Kommentare

Vyvyan: Ich war heute bei Kneifer’s…
Eduard: Bei Kneifer’s? Was gabs denn da?
Vyvyan: So einiges … im Angebot.
Eduard: Hast du mir was mitgebracht?
Vyvyan: Von Kneifer’s? Nee, ich war noch … woanders.
Eduard: Wo denn? Erzähl es mir. Bitte …
Vyvyan: Beim „Schwarm“, vom letzten Mal.
Eduard: Vom … letzten Mal? Aber doch nicht … den gleichen … noch Mal?
Vyvyan (verschämt): Nein. Einen … Besseren. Und ich habe dir auch einen mitgebracht.
Eduard (erwartungsvoll): Vyvyan – ich bin ganz aus dem Häuschen? Warum das auf einmal?
Vyvyan: Weil ich … weiß, was dir … gefällt.

(2) Panphobie/Realitätsschatten/Zahlenspiele

A.

Veröffentlicht am von Kraba vel Jop / Ein Kommentar

Am Abend tönen die herbstlichen Wälder (Georg Trakl)

Kains Truppe zieht sich die Schilde bis über die Kinnlade
Gottes Zeichen unter den Helmen verborgen
Sie dienen sich selbst ihre Treue an

Auf dem Erdbeerfeld eine Freizeitarmee von Eltern
– – –
Mit der übernächsten elektronischen Generation definieren wir
Die Division eines Moments durch einen anderen
:
In der Raumzeit sind’s der Koordinaten vier
Und könnten doch acht der Koordinaten vier
Ach Die ungebornen Enkel

* * * *
… in Frieden!

* * *
* *

*

ecos da escrita/Realitätsschatten

und werde

Veröffentlicht am von J. W. Rosch / Ein Kommentar

Mit zweiundzwanzig hatte ich erstmals in den Abgrund geschaut, und mir schwindelte angesichts der Behauptung, Sein und Nichts seien ein und dasselbe. * Nun, mit achtundfünfzig, ist mir ein Blick geworden, der sich seines Schauens erinnert, seiner Voraussetzungen, der Festigkeit des Staubs sowohl wie der Hitze, in der er verbrennt.

** Die Kohle geht zur Neige:- oder ist es eher die Atemluft, die knapp wird?!

* Die Differenziale erzitterten in ihrer ganzen, großen und bloßen Verankerung. Die Zahlen begannen sich zu ekeln. Gefühl folgte auf Gewühl, Winter- auf Sommerschlussverkauf.

– – – – –

Dinge traten ein in ihre Verwandlung. Wurden wiedergeboren. Menschen traten hinzu.

Einst war ich die Grenze, nun ist das alles zeitlos vergangen. Mit dem Werden der Erfahrung grenzt es bewusst ans Neue, hundertjähriger Lidschlag. Die Menschen und Dinge riechen nach Salz, nach Dung die Pflanzen und Tiere. Mit dem Zwinkern verliert sich, was mensch nicht haben kann, es sei denn, dass es sei

(1) belle et triste

Ein Goodie

Veröffentlicht am von frau kleist / 2 Kommentare

Ein Kleidungsstück beschreiben, das man nicht versteht. Wird es verkehrt herum getragen, einfach nur: mit der falschen Seite nach oben, hat es eine andere Bedeutung. Naiv, sagen die Eingeweihten. Man trägt es so – in manchen Situationen. Es ist dafür bestimmt. Kann man doch kaufen.

(1) belle et triste

Es war nicht der Fisch

Veröffentlicht am von crysantheme / Ein Kommentar

Eduard: „Ich wollte dich beeindrucken.“
Vyvyan: „Das ist dir gelungen.“
Eduard: „Mit dem Essen?“
Vyvyan: „Mit dem … Versuch.“

(1) belle et triste

alltag

Veröffentlicht am von Mariusz Lata / 0 Kommentare

sie fehlen im winter, die stubenfliegen & darum ist er abweisend, weil mir diese tiere fehlen, die die haut beleben, wenn sie über den unterarm spazieren, wenn sie kitzeln oder sie setzen sich aufs gesicht, so wie katzen & hunde auf den bauch springen.

(1) belle et triste

Alltag, 2

Veröffentlicht am von crysantheme / 3 Kommentare

Vyvyan stach ein Stück vom Lachs ab. Das Fleisch gab nach, rosig, fast widerstandslos. Er führte die Gabel zum Mund, kaute, ließ sich Zeit.
Eduard legte ihm die Hand auf den Unterarm.

»Nun, Viv?« fragte er. »Wie ist er?«

Vyvyan schluckte. Ein kurzes Zögern. Dann ein Lächeln.
»Nun ja«, sagte er, »Er gibt sich Mühe.«

Ende der Zahlenspiele!/Realitätsschatten

Zinseszins

Veröffentlicht am von Theodor Holz / 3 Kommentare

„Der Zinseszins ist das achte Weltwunder. Wer ihn versteht, verdient daran, alle anderen bezahlen ihn!“ (Albert Einstein oder sein Schatten)

Einst von Benjamin, Foucault und Luhmann geprägte Sinnsucher, nach erfolgter Familiengründung im reifen Professorenalter konservativ gewendete Denker wie Norbert Bolz unterscheiden nicht zwischen Kapitalismus und Marktwirtschaft. Ich unterstelle, für sie ist beides dasselbe. „Ich glaube an den Kapitalismus“, bekannte Bolz in einem Interview am Sonntag. Vielleicht meinte er ja die Marktwirtschaft. Marktwirtschaft und Kapitalismus – ökonomisch kann es kaum einen größeren Gegensatz geben.

Kapitalismus ist der Verhinderer von Marktwirtschaft, Marktwirtschaft bringt – wenn keine Vorkehrungen getroffen werden – Kapitalismus hervor. Insofern bilden sie einen kontinuierlichen Übergang und einen Antagonismus zugleich. Marktwirtschaft: das ist das Spielfeld der Talente, mit pragmatischer Intelligenz (Bauernschläue, Unternehmergeist) die Bedürfnisse der Menschen aufzuspüren und zu stillen. Solange auf dem Markt Konkurrenz stattfindet, lebt der Markt, bringt Innovation hervor, befruchtet. Mit der Dominanz des Kapitals verliert der Markt sein kreatives Potential: Geld wird eingesetzt, um die Wirkkraft von Ideen auszubremsen, um Pfründe und Anteile zu sichern, Neues zu unterdrücken, Mitbewerber zu verdrängen, noch bevor sie auf dem Spielfeld angekommen sind. Der Markt ist unfrei geworden.

Unter kapitalistischen Bedingungen hat der Erfinder nur eine Chance, sich auf dem unfreien Markt zu behaupten: Er muß der Dynamik des Zinseszins zuvorkommen. Was hat es damit auf sich? Bis zur sogenannten Renaissance war der Zinseszins geächtet, wurde er nicht realisiert. Darüber wachten die Religionen. Im Islam gilt er bis heute als unzulässig. Eine Bank, die Halal ist, erhebt keinen Zinseszins. Denn der Zinseszins ist die Anwendung einer Potenzfunktion auf sich selbst, eine Rekursion. Bei kleinen Schuldbeträgen mag der Effekt anfangs zu vernachlässigen sein. Der Zinseszins bewirkt mit mathematischer Konsequenz das exponentielle Wachstum der Schulden. Exponentiell bedeutet: in der Anfangszeit wachsen die Zinsen scheinbar linear mit der verschuldeten Zeit, doch dann kommt der Punkt, an dem die Kurve steil ins Unendliche ansteigt. Von diesem Zeitpunkt an, können auch kleinste Schuldbeträge zu einer massiven Schuld­ver­sklavung führen.

Nehmen wir an, ein findiger Kopf aus mittellosem Haus, entdeckt die physikalische Möglichkeit, mit Hilfe eines dünnen Drahtes elektrischen Strom in Licht zu verwandeln. Damit sich die Erfindung der Glühbirne die Haushaltskerze verdrängt, muß der mittellose Erfinder bei der Vermarktung seiner Erfindung vor allem eins sein: schnell. Nimmt er einen Kredit auf, um Glasbläser und Drahtzieher zu beschäftigen, um eine Produktionslinie aufzubauen, stellt er Werbetrommler an, um die neuartig glühenden Glaskolben unters Volk zu bringen und kümmert er sich zudem noch um das Verlegen von Oberleitungen, damit die Haushalte mit Strom versorgt sind – so muß er mit all diesen technischen und industriellen Aufwendungen in der Gewinnzone sein, bevor der Zinseszins zuschlägt und dazu führt, daß all der per Innovation erwirtschaftete Profit in das Eigentum des Kreditgebers übergeht.

Edison hat diesen Wettlauf, wie wir wissen, gewonnen, er hatte neben dem Erfindergeist das erforderliche wirtschaftliche Gespür. Doch die Regel ist das nicht. In der Regel finanzieren die Reichen die Innovation und speisen den Erfinder mit einem Festgehalt oder einer Einmalzahlung ab. Ob die Erfindung tatsächlich verwertet oder unterdrückt und zurückgehalten wird, um das bestehende Marktgefüge nicht zu stören, sei dahingestellt. An dieser Stelle erkennen wir den konservativen, Innovation unterbindenden Charakter des Kapitalismus, wenn er den Markt dominiert und den Wettbewerb fesselt.

Es geht hier nicht psychologisch um Mitleid mit dem armen Erfinder. Es geht um die strukturellen und gesellschaftlichen Folgen, die der Einfluß des Kapitals auf den Markt ausübt:

  1. Beschleunigung: Solange Konkurrenz Raum hat, führt der Zinseszins zur Beschleunigung aller technisch innovativen und wirtschaftlichen Prozesse.  Nicht die sachlich angemessenste Erfindung setzt sich durch auf dem Markt, sondern jene, die sich am schnellsten amortisiert. Als Beispiel solch qualitativ minderwertiger Schnelldreher seien hier nur IBM und Microsoft genannt.
  1. Unterdrückung und Unfreiheit: Verliert die Innovation den Wettlauf gegen die Zinseszins-Regel der Kreditgeber, wird das Kapital gefüttert und sonst nichts. Sobald das Kapital den Markt dominiert, indem es Innovationen plant, regelt und vorfinanziert, um angestammte Reviere und bereits erworbene Anteile zu schützen, beginnt das Kapital, sich mafiotisch zu organisieren und spontane Innovation zu unterdrücken, z.B. indem es sie aufkauft, ohne sie zu verwerten.
  1. Heiligung des Eigentums und der Erbschaft: Damit Kapital akkumuliert werden kann, muß es über Generationen, Zeitenbrüche, Kriege und Revolutionen erhalten bleiben – das Recht auf Eigentum zählt als „Grundrecht“, doch nur wenn es sich um Eigentum der Besitzenden handelt. Persönliches Eigentum der (nahezu) Besitzlosen kann nach Belieben enteignet, entwertet und überschrieben werden. Bemerkenswert ist an dieser Stelle die allgemein verkannte revolutionäre Rolle der katholischen Kirche: Indem sie im 11. Jahrhundert das allgemeine Zölibat einsetzte, erhöhte sie damit praktisch die Erbschaftssteuer auf 100%. Sämtliches persönlich gehortetes Eigentum der Priester und seiner unehelichen Kinder fiel mit seinem Ableben wieder der Kirche in den Schoß. Von einer derartigen Radikalität in Eigentumsfragen konnten die Kommunisten nur träumen.
  1. Staatsmonopolistischer Kapitalismus: Wenn die kleinen Fische immer kleiner werden, verliert der Hai die Lust an der Jagd. Wenn sich die Übernahme einzelner Konkurrenten für die un­widerruflich Besitzenden nicht mehr lohnt, erobert das Kapital den Staat, um mit dem Schleppnetz auch noch den kleinsten Fisch vom Meeresgrund einzufangen – auf die Gefahr hin, daß die Meere aussterben. Der Staat hört auf, Diener des Volkes zu sein, und wird zum Schlepp­netz der Trawler und Megalomanen. Niemand darf ihm entkommen. Die bürger­lichen Freiheiten und die Freiheit des Marktes sind passé.

An diesem Punkt befinden wir uns. Wieder. Und daher ist die Rede vom „Großen Zurücksetzen“ gerechtfertigt. Mehr als das. Es ist der einzige Ausweg aus der ständigen Pendelbewegung zwischen Marktwirtschaft und Kapitalismus. Aber nicht im perversen Sinne des Transhumanismus à la Klaus Schwab und Weltwirtschaftsforum. Great Reset kann nur bedeuten, die grundlegende Regel zu ändern, nach der die freie Marktwirtschaft zur Dominanz des Kapitals übergeht: die Abschaffung des Zinseszins. Weltweit. Per Dekret. Auf einen Schlag.

Diese friedliche Bezähmung und Begrenzung des Kapitals gibt der Marktwirtschaft die Chance, auf Dauer frei und innovativ zu bleiben. Gibt der Demokratie die Chance, auf Dauer ohne Despoten und diktatorische Allüren zu bleiben. Gibt der Menschlichkeit die Chance, menschlich zu bleiben und sich in armseliger Muße dem Unnützsein zu widmen. Gibt der Natur die Chance, sich von der Ausbeutung durch den Menschen zu erholen.

Die Idee zur Abschaffung des Zinseszins‘ ist nicht neu. Bereits Rudolf Steiner schlug vor, ein Verfallsdatum auf Geldscheine aufzustempeln. Ist es überschritten, verliert der Schein seinen zugeschriebenen Wert. Was ist die Folge? Es lohnt sich nicht mehr, Geld zu horten. Wer viel hat, sollte es schnell in Umlauf bringen – sonst könnte es morgen schon wertlos sein. Geld dient als Tauschmittel, nicht als Endzweck. Als Silvio Gesell Finanzkommissar der Münchner Räterepublik wurde, schickte er sich an, Steiners Ideen in die Bankgesetze zu übernehmen, damit die Geld­scheine nicht auf ermüdende Weise abgestempelt werden müsse. Es war die Idee des Negativzins. Wer sein Geld hortet, zahlt dafür eine Aufbewahrungsgebühr. Als Gesell in einem Brief an Lenin diese bahnbrechende Idee mit­teilte, hatte Lenin nur ein müdes Lächeln für sie übrig. Den Rest erledigten die bewaffneten Freikorps.

Wenn wir den Zinseszins ächten und abschaffen – was sind die Folgen?

  1. Das Wirtschaften wird langsamer. Nicht alle Produkte, die wir glauben, jetzt zu benötigen, sind sofort zuhanden. Wir müssen lernen zu warten, uns zu gedulden, die Zeit zu genießen.
  2. Der Komfort wird schwinden, wir müssen wieder improvisieren. Langlebige Produkte lohnen sich wieder, Produkte mit eingebauter Halbwertzeit werden vom Markt ver­schwin­den.
  3. Die Dominanz des Kapitals beginnt zu bröckeln, ohne daß es formeller Enteignungen bedarf.
  4. Die Wirtschaft orientiert sich zunehmend an den Bedürfnissen der Menschen, statt die Be­dürf­nisse der Menschen künstlich zu erzeugen, damit sie den Interessen der Wirtschaft ge­nü­gen.
  5. Der Staat läuft weniger in Gefahr, von Kapitalbesitzern gekapert oder gekauft zu werden.      

Die entschleunigte, zinseszinslose Gesellschaft ist alles andere als perfekt. Nach heutigen Maßstäben ist sie nicht einmal bequem. Sie bietet Raum für Individualität und spielerischen Erfindergeist, vor allem aber Stabilität, indem sie einzelne Akteure nicht mit der finanziellen Machtpotenz ausstattet, die Gesamtheit der Gesellschaft von einer Krise in die nächste zu stürzen.

ecos da escrita/Wortmysterien

. *

Veröffentlicht am von Zhenja / 14 Kommentare

An ANNA, na?!
____Vermächtnis N.G.

.

Ach, die kleinen Schweinchen

sie werden umfallen

in Gottes großem Wind

*

(2) Panphobie

Der Tag, an dem John Lennon starb

Veröffentlicht am von J. W. Rosch / 0 Kommentare

Die Nachricht gelangte noch zum Abschluss des Frühstücks dem Dreizehnjährigen zu Bewusstsein. Es war der achte Dezember, Überraschung und Betroffenheit. In der S-Bahn im Gespräch mit einem Mädchen, das die gleiche Klasse besuchte und den gleichen Schulweg hatte, stellte sich die synchronisierende Kraft der von beiden gehörten Nachrichtenquelle heraus. Geteilte Betroffenheit. Im Schulflur vor dem Raum, in dem man sich zur ersten Stunde des Schultags einfand, halblautes Gespräch über die Nachricht. Ein Mädchen mit Paddituch, das ein rundes Ansteckfoto des Ermordeten an ihrer halsbedeckenden Bekleidung befestigt hatte, wurde lautstark begrüßt. Der Anstecker verriet Stilbewusstsein, die gleichaltrigen Klassenkameraden, Jungen wie Mädchen, trauerten einträchtig im Flur vor dem Schulzimmer. Der Schock über die Nachricht wurde in einer gemeinsamen Gedächtnisecke an den Himmel gepinnt. Ein Stück Himmels über einer geteilten Stadt, voll Trauer.

(1) belle et triste

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Veröffentlicht am von Inskriptionen-Hausmeister / 3 Kommentare

Um sich als Autor zu registrieren, dem Hausmeister eine Mail mit Namen / Nickname schreiben…

(1) belle et triste

Requiem

Veröffentlicht am von Maxim / 4 Kommentare

Gespiegelte Gesichter
Bilder die verblassen
Von Schwermut gezeichnete
Fallende Tränen
Einer erlöschenden Sonne

In das Unsagbare
Wohin keiner folgen kann
Wenn das letzte Licht
Einem Herz entweicht
Aus dem eine Lilie erblühen wird

(1) belle et triste

Veröffentlicht am von Maxim / 0 Kommentare

Wir decken auf
Zum letzten Abendmahl

Trinken Wein
Fassen die Hand des Anderen
Tanzen ein letztes Mal

Sagen uns
Wir haben es versucht
Haben zu lieben versucht
Jedes Ende ist gut

(1) belle et triste/Wortmysterien

Handelsunübliche Haikus

Veröffentlicht am von K4rlml0n / 6 Kommentare

Es war/

taggenau/

in Maximilianstadt/

die Wespen.

Es fallen Rosenkränze/

in den Schoß/

der Gottes-

Mutter! 

Die alte-

Mühle/

kaut Kohle/

und blitzt kontaktlos.

All-UNG

Ver_bunden/

Verbundungsheit_er_keit/

All-NIS

ecos da escrita/pax mundi/Wortmysterien

no one .. e

Veröffentlicht am von chlebnikov / 0 Kommentare

703. Arbeit

Zwischen zwölf zweiundvierzig Und neunzehn fünfundvier Zig passen sieben

Zig&zig&zigs Machen einen Hund

Katzen aufge Merkt! Angel ___ a b c

Flog nicht weiter Als Otto s Kiste

.

Besprechungen

„Teure Bilder im Abrissbau“

Veröffentlicht am von J. W. Rosch / 0 Kommentare

Die Wendung zur Abstraktion war in den 50er Jahren des 20. Jh.s eine Konstante.
Zwei Jahre vor ihrem Tod, drei Jahre nach dem Tod ihres Partners und Ehemanns, malt Suzanne Dechamp „Unterwelt“.
Der Abschied von Dada etc. um 1923 war ihr ungewöhnlich leicht gefallen. Fast wirkt es, als sei sie als Frau froh gewesen, endlich dem Geflecht der Normen, Normbrüche, konstruierten Nonsense und ihrer fortgesetzten Erschaffung und Zerstörung entflohen zu sein.
„Unterwelt“ sucht, findet eine Welt. Ob sie neu sei, hängt von der zugrunde gelegten Geschichte des Sehens ab.
Kunst im Abrissbau – Eingang zur Unterwelt

*

1. Stock

(1) belle et triste

Christophorytsch

Veröffentlicht am von Zhenja / 5 Kommentare

Tfuh, bäh, chlja, –
Durch den Schleim
__der Ideen
___durch

Immer
____Grund,
____Grund,
____Grun…

*

W__, __, üü –
S__ ___, –
K_
_____überm – untern

(2) Panphobie

Archipel der Anarchie VI

Veröffentlicht am von K4rlml0n / Ein Kommentar

Die Maschine
Oder,
Über die Gefahren der Tyrannei – Wenn Vampire einen Staatsstreich verübten


Aufzeichnungen aus den Tagebüchern des Wanderers
Die Massen strömen in die große Kathedrale, füllen aus, das mächtige Bauwerk, ein Bollwerk gegen unsichtbare Feinde, vor langer Zeit unterworfen. Jeder Atemzug hallte von den toten Steinen wider, schwang beschwert von Seufzen und Ächzen, türmte sich auf, schlug Bögen, übertrumpfte sich gegenseitig
in einer Kakophonie menschlichen Leidens bis in die höchsten Türme, die die
ganze Stadt überragten. Eine verkommene Stadt, ein Moloch der sich selbst
gebiert und im selben Augenblicke verschlingt. Ein Schatten lag auf der Scher
benstadt, einer gottverlassenen Gosse, die heiliger nicht sein könnte. Ein
Elend zwang uns Menschen in die Sklaverei, sind wir doch nur Vieh für unsere
Herren. Ich blickte auf, vernahm die Dissonanz des Chors auf den oberen Reihen, machte mir keinen Hehl daraus. Eine von Not und Elend gebeutelte Gesellschaft, und das war dieser Ort, diese Kirche des Schmutzes, stellvertretend
für jeden Kiesel, jedes Pflaster und jedes Dach, wenn man denn eines über
dem Kopf hatte, nur ein blut- und staubbedeckter Palast größenwahnsinniger
Opulenz im Nebel, der die Stadt heimsuchte, würde nicht das schwache Licht
einer sterbenden Sonne dafür sorgen, zumindest einmal wöchentlich, Schutz
vor der Grausamkeit der Regierung zu gewähren, die derzeit mit wohl Wichtigerem vertraut war, nutzten sie doch die nötige freie Zeit für ihre blutigen
Fehden, um die Oberhand in den Parlamenten zu gewinnen. Ich lief weiter in
Richtung der unzähligen aus feinem Marmor und Obsidian geschliffenen
Bankreihen. Ein merkwürdiges Zusammenspiel der sich im fahlen Licht immerwährend bekämpfenden Elemente. Über mir ein Fresko, das die Geschichte der Scherbenstadt abbildete. Es wirkte plastisch. Beim genaueren
Betrachten konnte man einige Verfehlungen des Künstlers erkennen. Manche
Proportionen schienen gar mit Absicht obszöne Ausmaße anzunehmen. War
ich wahnsinnig? Der Wahnsinn ist ein ständiger Begleiter und Weggefährte in
dieser Welt, in der Stoßgebete nur von denen gehört werden, die sie in die Welt
gesetzt hatten. Mit messerscharfen Zähnen warteten sie auf ihre Beute in der
Dunkelheit. Einem Katz-und-Maus-Spiel geradezu entgegenflehend.


I.
Die Menge erhob sich und verschwamm mit den unzähligen Heiligen und Ornamenten, die das Licht durch die zahllosen Glasfenster, ein jedes an jeder
Seite der oktogonalen Türme, sieben an der Zahl, ein jeder entwächst wie fluoreszierende Sporen aus dem Kadaver eines toten Tieres.
Das Farbspiel und der Missklang erheben das Mittelschiff, an dessen Rand
ich mich befand, in Höhen, dessen Tiefe sich niemandem erschlossen hatte.
Die Gemeinde setzte einen Kanon an. Ein vielstimmiges anhaltendes Brummen, das im viel-farbigen Panoptikum tanzte.
Das Surren erzeugte ein mir wohlbekanntes Vibrieren. Die Stimmen erzeugten
Raum und füllten ihn mit Leben. Jeder einzelne Verstand, jeder wache Geist
entäußerte sich, drängte in den Raum, der entstand, zwängte sich mit letzter
Kraft hinein. Der Priester trat hervor und war nunmehr Dirigent, der ein Orchester zu befehligen versuchte, schwank er den Weihrauch wie einen feinen
Stab um die richtige Reihenfolge zu bestimmen, gestikulierte rigide, wies jedem seinen Platz und die natürliche Ordnung zu. Der Raum war voll, die Gemeinde bereit.
Das Getöse der gewaltigen Orgelpfeifen, die scheinbar überall installiert wurden, zerriss den Vorhang, der sich zwischen Gemeinde, Raum und Priester
befand. Tiefe Töne, die jeden in die Tiefe zwangen, verneigten sich vor der
Herrlichkeit der vor kurzem aufgetretenen geistlichen Würden. Gehüllt in alabasterweiße Laken (ich dachte an den ersten Schnee, als alles noch friedlich
war, zumindest in meiner Erinnerung, die schnell der vom Straßenschmutz
und Unrat und der Tristesse eines ewigen Herbstes wich.) behängt mit Gold,
welches ihn immer wieder spiegelte, ihn zu loben (oder zu verurteilen?).
Sein Blick, der eines strengen Schullehrers, der gerade zur Prügelstrafe an
setzte, aber dennoch etwas väterlich Sanftes innehatte, vernahm alles in sei
ner Gegenwart. Hier war man den allsehenden Augen des dunklen Pontifex
bewusst. Ewige Lebensspenderin und Herrin der roten Hallen der Scherbenstadt, unsere Göttin.
Niemand bekam sie je zu Gesicht. Nur die
Aufgestiegenen und jene, die ihr dienten. Die Fürsten dieser Welt, mit gottgleichen Mächten ausgestattet.
Wer vermag eine natürliche Ordnung anzuzweifeln, die unnatürlicher nicht
sein kann?
Meiner Tagträumerei wurde ein schnelles Ende gesetzt, als sich die Gemeinde
ein zweites Mal erhob, sich anschickte einer Unterwerfung beizuwohnen, die
man euphemistisch simpel die „Säuberung“ nannte. Wären Töne von dieser
Welt, sie wären flüssig, mitreißend, brächen sie in rostiger Schlacke wie ein
Sturzbach über einen herein.
Sturzbach.
Es führte ein großer Fluss aus der Stadt heraus, bekannt für seinen Gestank,
beseitigte er doch schnell die Probleme übervoller Häuser, aber auch glanzvoller Paläste, wenn er scharfkantige Klippen hinabstürzte, dabei die Mühlen der
Werke antrieb, wo sich Täter in Unschuld wuschen, im stickigen Schlamm
ihrer Mordlust suhlten, mit dem Blut mancher ihre Leben freikauften. Morden
ist nicht einfach ein Akt der Rache oder Verzweiflung. Mord ist ein perverses
Melodram irdischer und himmlischer Gefühle, berauschend. Todesrausch.
Der dunkle Pontifex hat seine Freude daran. Welche Stadt kann schon von
sich behaupten ihre Lichter leuchten durch den Tod. Grabeslichter. Mord ist
ein Geschäft, eine Ware, gar Kunst. Welche Stadt kann schon von sich behaupten jeder Einwohner sei ein Künstler.

Gemütstiefe/Realitätsschatten

Erinnerung an einen Anfang

Veröffentlicht am von Markus / 0 Kommentare

Nun bin ich hier. Die Flamme springt auf, wird hoch und schlank, dürstet nach Wachs und nach Licht. Die Blume verströmt ihren Duft, auf der Fensterbank die Erinnerungen, Schalen, Gehäuse. Ein Hafen. Ein Vater, ein Fluß. Vor dem Fenster die Nacht. In der nassen Kälte schimmernd das Glasdach der Post, Laternen wie Flammen hintereinander am Weg. Über quer stehenden Häusern der weite Himmel, tief grau, schwarz, wo er sich an Dächern und Fassaden abzeichnet. Dazwischen ein heller, blaugrauer Fleck, ungewiß, ob durch die Spiegelung im Fenster oder durch Wolken verursacht. Im Glas verlaufen die Wände. Eine Baskenmütze auf der einen, ein alter Kalender auf der anderen Seite.

Bilder der Stadt, die noch unvermittelt nebeneinanderstanden, sich formten, aufstiegen, wieder versanken. Das weite Grün eines Parks, flach, die großen Bäume in der Ferne. Herbstsonne. Wolken, die immer dichter wurden. Das Unterholz, mit schwammigen Pilzen im hohlen Innern des Baumstumpfs. Plötzlicher Regen. Der anschwellende Sturm, der an den Ästen reißt, Zweige abbricht, achtlos, wie mutwillige Kinder. Blätter, die sich erhoben, davongetragen, oder niedergeweht von schwankenden Bäumen in den Fluß regneten. Ein Wirbel zwischen Kleingartenkolonien und dem Waldstück, auf den Weg stürzende Äste, abgerissen von einer Windgewalt, prasselnd im nächsten Moment, auf den Kies geschlagen. Dazu Regen, in kaum spürbaren Tropfen.

Die Villen am Rand des Parks auf dem morgendlichen Weg. Dunkel. Fassaden von Häusern, alt, wie alt? Hunde, in gestrecktem Lauf, den Atem vorm Maul.

Die Kutsche, die auf der Straße auftaucht, fern noch, Pferdegetrappel, das unwirklich klang, sicher hatte er sich getäuscht. Ein aufgerissener Himmel am Straßenende, über den Häusern. Ein Horizont, der das Ende der Welt zu sein schien, dieser Welt. Das Getrappel kam näher. Auf dem Kutschbock der Mann im grauen Mantel. Scheu lief das Pferd, den Autos voran, blieb hinter ihnen zurück.

Vollmond, der groß zwischen den verlaubten Wegen aufschien, zwischen den Ästen, den Schäften der Bäume. Ein Wald in der Stadt. Knackendes Unterholz, wenn ich die Wege verließ. Krähen in den Bäumen. Oder kreisend.

Hafen des Zimmers, in der fremden Stadt. Spiegelnder Widerschein, die Kerze im Fenster, das aufspringende Licht. Kälte des Raums. Der kleine Kachelofen. Das schmale, lange Zimmer. Und das Haus. Das alte, unsanierte Haus.

(2002/2025)