Autor: Patrick Beck

Vor Jahren lebten wir in Finsbury Park dort feilschten wir in den Internetcafès: „A phonecard for five pounds, please. Do you sell it for four?“ ...

Ein Schritt, und der Fuß versinkt im Boden, der Wind stellt das Wehen ein und die Sonne steht hinter eigenem Licht. Noch ein Schritt, etwas knistert, eine Böe l...

Es kostete mich viele Jahre, ein Haus zu entwerfen, das all meine Anforderungen erfüllte. Ich weiß nicht mehr, wie viele Entwürfe ich gezeichnet, wie oft ich ei...

Neben rostrotem Farn und der schwarzen Suhle eine Jahreszahl.

Wenn ich einen Satz, ein Kapitel oder ein Buch beendet habe, dann blicke ich oft aus dem Fenster der Bibliothek. Sie liegt auf einem Berg; ich sehe Wald und Fel...

In der Kirche ohne Dach geclangk und gerúff. Da! Ein Spatz im Fenster.

Ein Physiker aus Banquos Land beim Rechnen eine Schwingung fand. Der String war geglückt. Der Himmel entzückt den String an alle Teilchen band.

Als ich die Maschine vollendet hatte, wusste ich nicht mehr, welche Aufgaben sie erledigen konnte. Ich hatte keine Ahnung, wie man sie bediente, verstand nicht,...

… wurde gelöscht.

Am Kreuzweg der Bus. Der Wanderer. Das Murmeln des Windes.

The modern poet of the keys today inscripts his frieze on the sketchy fleeting screen with the tongue of the Queen. By the strange words, far born, he uses for ...

Im Wald der Drache. Die stählerne Kralle. Das fallende Holz.

Der Streit um den Erhalt des Welterbetitels des Dresdner Elbtals zeigt, dass das Schöne eines Ortes, und mag er auch noch so einmalig, einmalig schön sein, in R...

Im Rapsfeld der Turm schmirgelt den Wind pausenlos.

Ein Weiser kam aus fernem Land erklärte uns den alten Kant so hell war der Sinn so groß der Gewinn dass leuchtend unser Wissen schwand.

Die Anfrage, obwohl vor einiger Zeit gestellt, hatte noch niemand beantwortet. Auch wir waren nicht zuständig. Sie war nicht korrekt formuliert und bereits zwei...

Seit vielen Jahren kreuzt die Nautilus in den Meeren. Sie ist gewunden wie eine Spirale, früher ähnelte sie einer spitzen Zigarre. Kein Hafen steht unter ihrem ...

Zwielicht und Sumpfporst Hinter der Felsenecke Der Pfad im Sand.

Die Maus im Stoppelfeld. Gerade reif die Birnen. Dank‘ Dir, Hegel.

Die tosende Stadt. Ein Dichter springt hinein. Oh! Das Geräusch der Worte.