Ein ferner Husten, ein Schluck Wasser
Ineinander verkrümmt wie Wolken
Über der Wüste, Traum
Vom Duschen im Paradies – so
Träumt der Junge vom Krieger
Der aus der Schlacht heimkehrt
Mit Krusten Schlamm & Flüchen
Den wiederkehrenden Detonationen
Im Ohr das von einer Frauen-
Stimme träumt, Vogelsang
Über einer Wiege im Garten
Das ein verfluchtes Teil im Ganzen
Sein Ich zu nennen die Kraft
Nicht aufbringen kann, unendlicher
Weg zum Haus nebenan, ganz
Daneben.
Meine Worte sind nicht durch Gedankenfäden versponnen. Einzig das Wasser unterhalb dieser Augen birgt eine strömende Richtung. Abgetrennt der Magen vom Erdbeerfeld, abgetrennt auch der Sturm vom Wetter. Der Luftraum voller Windwesen, allein die eigenen – Gestank: Was da fault unter dem Himmel, du kannst es unter Glas setzen. Die unzähligen Dinge wissen nichts von ihrer Zählbarkeit, und das Murmeln hört nimmer auf. Wie es zittert und zuckt in den Teilen, wie es sich stets neu zu verbinden sucht: Wer wirst du sein nach allem? Asche, Wind, ein Ganzes?
Nichts will ich sein, nichts. Aber es wird nichts nützen. Es kommt auf mich allein nicht an – unter einem Himmel, den ich nimmer fassen werde – Feste zwischen irgendwelchen Wassern – die Maschine zu groß und die Sonne verbogen auf ihrem Weg. Ich kann die Augen schließen und dem Schmerz seinen Namen nehmen, kann ihn an Mauern werfen und zusehen, wie etwas von ihm daran kleben bleibt – allein: er ist mehr als ich sehen kann. Und du – ich sehe mich in deinen Worten – aber wo, wo – hast du den Hammer versteckt, der über jedem Herzen hängt? Wer will sich noch den Kopf absicheln lassen nach allem.
Schnee wird sich dieser Landschaft bemächtigen. Flocken aus Kunststoff, Flocken aus Metallsplittern, die beim Feilen in den Fabriken abgefallen sind – oder irgendeine erfundene Substanz treibt im Glas umher, unter einer gläsernen Kuppel mit blauem Boden. Das Glas verzerrt und bricht die Dinge, denen man es entgegenhält. Die Dinge drinnen sind angeklebt und kennen keinen Auftakt, kein Fortschreiten. Ein Fest für den Schnee, die einzige Witterung dort drinnen. Der Schnee ist eine Attrappe für Kinder. Vergessen ist, das der Winter kalt war und zu lange gedauert hatte. Der dort drinnen bleibt da.
Depression gehört zum guten Ton. Ein geschwächter Lebenswille sitzt wie ne Designerbrille. Es glänzt brilliant solange es im Glas sprudelt und auf der dahinteren Wand ein Lichtkreis steht, dieses Kranksein, das wir feiern, dieses verbogene Stück Metall auf einer Frisur. Körperlich Unterwassertiere, Eiklar, Schneegläser, mit Immerwährendkleber befestigte Tränen, Träume aus weißen Flocken, die an die Glasdecke stoßen beim Herumdrehen. Wiegende Nichtigkeiten. Papamobil. Wer steht denn schon freiwilig am Straßenrand und wartet darauf, dass jemand ihm das Evangelium offenbare. Zeremonie, Genreis…
Aus Schalen Lack,
schwarzrunde Ovale, Äpfel
Zufällig aneinander
gelehnt. Die Augen schwinden
in meinen Ärmel
trunken, grün geraucht.
Tamtam, unter Gänsedaunen
Lillys bustierte Haut.
Am Tag des letzten Goldes überm Acker, der alljährlich die Halme auf ihren Weg in den oberen Raum aus Luft & Geduld zu bringen trachtet, purzelte ein winziges Wesen hinab zur staubigen Erde. Es war in einen Mantel aus Wasser gehüllt und trug in seiner Erinnerungstasche aus verflossener Zeit einen fast hohlen Gedanken mit sich herum – die Frage nach dem Inhalt eines Lebens mit Anfang & Ende. Zwischen beiden Polen des kosmischen Kraftfeldes spannt sich das Gedächtnissegel, worin die ausgleichenden Winde dieser Welt gefangen werden. Das Wesen hatte noch keine Geschichte in sich, da hatte es bereits eine Farbe: jenes Blinzeln der Nerven, welches Luft aufhebt; Luft, fft, die Farbe des ewig steigenden Nichts, die tiefer in die Dynamik der Welt hineinreicht als das göttliche Weiß, in dessen Erscheinung die Fülle des lichtbesiedelten Alls noch die Konkretheit aller Einzelfarben im Spektrum des Seienden übersteigt. Doch Luft, luuf, dieses Steigen & Fallen vor dem Hintergrund eines Auges mit Erinnerung, dessen Keime die blühenden Wesen in sich bergen wie das Wort den Gedanken, ist nicht die Erde, worin das Verschiedene seinen Körper auflöst, um ein Neues zu empfangen. Überm Acker bläht sich ein Segel, das mit dem Wind ein winziges Wesen verbirgt, dessen beginnende Geschichte von jener Farbe ist, für die das menschliche Griechenland noch nicht einmal einen Namen zu verschenken hatte.
Sie betrat die Kneipe gegen acht. Ihr Freund würde erst in einer halben Stunde hier eintreffen. Bis dahin wäre genügend Zeit, in Ruhe eine Zeitung zu lesen. Ihr Blick schweifte durch den Raum auf der Suche nach einem ruhigen Plätzchen. Die Kneipe war ziemlich voll. Nur dort hinten in der Ecke sah sie einen Tisch mit vier Stühlen, von denen drei leer waren.
Ohne lange zu überlegen ging sie zu dem Tisch am Fenster und fragte den dort Sitzenden:
– Entschuldigung, ist dieser Platz noch frei?
– Bitte.
Eine einladende Geste wies flüchtig auf den Platz zu seiner linken, doch was sie in diesem Augenblick wahrnahm, war etwas ganz anderes: Zwei Mandelaugen mit leicht gegeneinander verschobenen Pupillen erstrahlten in einem seltsamen Blau, das einen leichten Brummton von sich gab, so als würde die Erde vibrieren und mit niedrigfrequenter Schwingung durch sie hindurch klingen.
Sie stand wie erstarrt und lauschte in den Kneipenlärm hinein, indes ihr Gegenüber seinen Schreibblock beiseite rückte und eine halbleere Kaffeetasse behutsam an die rosigen Lippen führte. Sie setzte sich mühsam auf den Stuhl und versuchte sich auf ihre Atmung zu konzentrieren. Sie fixierte aus den Augenwinkeln die gelenkigen Finger, die nun wieder übers Papier zu gleiten begannen, sie atmete unhörbar durch die Haut ihres geschockten Körpers, aus und wieder ein – so leise wie der Schlaf eines Unsichtbaren in seiner tiefsten Phase.
***
Ein Körper ist das höchst komplizierte Ganze einer Gruppe von Körperteilen. Jedes einzelne Teil ist in der Lage sich zu bewegen, vorwärts wie rückwärts, doch nur in jenem Maße, wie der Körper seinen Teilen Bewegungsfreiheit einräumt. Diese Freiheit ist ewiger Teil seiner Konstitution. Insofern ist auch die Freiheit ein Körperteil, wenn auch ein ideales. Sie ist die Null, ohne die kein Körper er selbst sein kann – die eine einzige Eins, ohne die es keine Null gibt, sie ist die Eins in der Null.
Zwielicht und Sumpfporst
Hinter der Felsenecke
Der Pfad im Sand.
Ich schlafe nicht mehr unter
freiem Himmel: das Holz,
Aus dem meine Seele einmal
zusammengezimmert worden,
Umgibt nun meinen Körper; da-
zwischen so viel Luft, daß
Es zum Atmen reicht. Die
Die Luft strömt durch die Haut-
Beutel, in denen ich ganz & gar
gefangen bin, so wie das Erz
Erkaltet, eingeschlossen die Erinnerung
an die Sonne bewahrt. Ich
Höre es rauschen im Innern,
das ist die vergängliche
Wirklichkeit, das Wispern der Ge-
danken, von der ein Weiser
Einstmals sagte – „Alles fließt.“
Stattdessen lebe ich nun
Inmitten alter Kleider, ein Hofstaat
aus Augenfreude und dem
Blinzelnden Blick ein Anlaß zum
Träumen. In mir selbst ist
Es ein anderer, der ich sagt
zur Welt; eine Wolke
Bunter Fetzen, aus denen der
wüste Odem der Jahrhunderte
Hervorkriecht und mit nichts,
ja mit nichts außer der
Leichten Brise unmittelbar vor
Sommergewittern zusammen
Bleibt in Umarmung der Lüfte.
Es staubt, wenn draußen
Die Schneeflocken tanzen. Auf
dem Scheitel dieses Gebäudes,
Knapp neben dem Bild des Polar-
sterns – ein Fenster, das
Immer einmal wieder von wirren
wandernden Gesellen, ruhlosen
Kometen des Kosmos geöffnet wird.
So weit ist es: ich suche dich in fremden Worten.
Den Weg hast du selbst mir freigemacht
bevor die Tür ins Schloss fiel.
Heimlich hab ich schon die Wörter ausgesät
in die du mir jetzt zurückfällst
– und bist mir doch voraus:
ein Wort, ein Lied,
ein Loch im Bauch.
Das musst du füllen,
egal, wie du es hälst –
ich schütze dir den Rücken,
mit dem du dein Gesicht verstellst.
Rattenfänger in der schwarzen Jacke,
wir spielen dein Spiel:
du drehst dich um, du bist errstarrt.
Du, spiel du mir weiter,
ich denke mir die Regeln aus.
An der alten orthodoxen Kirche steht niemand
nach Kerzen Schlange : es fließt wieder
der Strom in den Leitungen : die Werbetafeln
blühen : niemand übernachtet
im Keller : draußen sitzt es sich gut
in kühler Luft an Juliabenden : wer denkt
hier an Granaten : ein Bier
die Tatrabahn humpelt wieder
durch die Straßen : unbeirrt
von ein paar Einschußbeulen : letzte
Zeugen : das irre Kind
das mit verdrehtem Blick : die Pistole
auf dem Spielplatz zückt : es knallt
es knallt : sonst nichts : kein Schuß
nur ein Geräusch : kein Prinz
& keine Schwangere fällt aus der Kutsche
nur die märchenhafte Wiederkehr
des Serail : Orhan Pamuk
liegt bei buybooks : türkische
Almhütten ducken sich
neben die geplatzten Paläste
der Habsburger : Hamburger-
Verkäufer : Habenichtse
in den Schaufenstern die verschleierten
Modepuppen : um fünf Uhr
legt der Muezzin die CD ein
mit dem Schrei in alle Richtungen
sprachlose Türme aus ölreichen Stromländern
wachsen dem Himmel entgegen : nur das Alters-
heim gähnt : schwarz & leer
O Wuppertal : daß ich mich deiner erbarme
du Chemnitz des Westens : verlassene Schwerindustrie : verhastete
Arbeiterstadt : nur von Zeit & Regen
verschlissener als deine Schwester im Osten : ein Systemwechsel
ist vonnöten : damit neue Herrscher dich
wiedererrichten auf den zertrümmerten Nachkriegs-
fassaden & dich umbenennen : ein Name
den du verdient hast : Friedrich-Engels-Stadt
Montenegrinische Frauen : stolz wie die karstigen Berge
entlang der schmalen Küste : wie es scheint
unbesteigbar : doch auch hier gibt es
für den Wanderer markierte Wege : am Morgen
zeigt sie dir mit Vergnügen die blauen Flecken
am Oberarm : ein verschmitztes Lächeln
huscht über das strenge Gesicht : aber
kein Blick in die Augen : das Spiel in der Nacht
hat ein Nachspiel : im Auto
wird sie dir ein Lied singen : rauchig tief
die Stimme : von den montenegrinischen
Männern können wir schweigen : entweder sind sie
gute Soldaten : stämmig mit rasiertem Kopf : oder
bauchige Paschas : die den Tag verbringen
in der Kafana : es lohnt sich
stolz zu sein : unbesteigbar wie ein karstiger Berg
Er saß in seinem Sessel und wartete auf das Essen, das irgendwann in seinen Mund schweben und die wunden Eingeweide mit neuer Nahrung versorgen würde. Er wußte, daß die Dinge ihren Lauf nehmen würden, wie sie immer ihren Lauf genommen hatten, von Anbeginn der Zeiten – seit Kugeln rund sind.
***
Ein Vektorraum ist eine Menge von Punkten, deren Verschiebungen entlang eines Körpers ein ähnliches Bild seiner selbst erzeugen. Ein Vektorraum ist – wie die menschliche Verfassung – ein gedachtes Ganzes idealer Beziehungen. Du sollst dir kein Bild machen.
WELIMIR CHLEBNIKOW
Tod der Zukunft
I. Mein Freund, wofür? Verwandter, gewandt! Zurück!
– Den Tempel aus Schüssen in meiner Hand,
Fünf Augen,
Fünf dunkle Flecken.
Ganz in Blut zucken Gimpel röter-röter auf dem Hemd.
Ließen flatternd sich nieder im Gebüsch, meiner Brust.
Ich starb und röchle, wie traurig.
Fünf Löcher in meiner Brust.
II. Stirb nur und röchle.
I. Keine Tat eines Anfängers.
Ich lobe dich, Verbrecher.
Hast mich zum Sieb gemacht.
Und jede Köchin wird dir dafür danken.
Verdammt! so ist es – glücklos.
Dabei wollte ich noch übern Newski schlendern.
Beginnen das Buch der Sonne, ihren Frühling.
Du gestattest die Frage, warum?
Ich werde es gleich erfahren.
Welch großes Buch hier auf dem Tisch.
II. Ich weiß es doch selbst nicht, versteh, o Mensch!
I. Sag, wann wurdest du geboren?
Tag, Jahr, Atemzug, Augenblick?
II. Am sechsten Tag im Spiel der Klüfte,
Ein grüner Stern im Himmel kreuzte
Der Nächte Weg, strahlend wie Gott in der Höhe.
I. Wunderbar, sieh her – Gesetz: jetzt
Öffne ich diese Klammer
Und bringe alles Geteilte nach außen.
Unserer Herkunft
Gemeinsamen Nenner.
II. O nein, nicht so
Hatte der große Alte es verkündet:
Zu kennen Ort und Zeit genügte.
Und auch da müsste es anders sein:
Da stimmen die Potenzen nicht.
Wir vergaßen den Teiler gi-gi.
I. Ha-ha, du kennst die Formel Murmel nicht!
II. Welch schiefer und schwieriger Weg.
Da lob ich mir doch die Methode Wik-Wak-Wok,
Die hilft beim Rechnen.
I. Ha, wundervoller Wahrheit erster Schimmer
Hängt schon überm Feld der Gleichungen.
Ich bin beim Sinn des Ganzen angelangt.
II. Ja-ja, so ist es recht!
Genau das ist der Weg.
Die Klammern müssen verschwinden.
Ganz klar, ich musste töten. Aus diesem Grunde!
Ich danke Euch für die Erleuchtung.
Für des Gedankens präzise Arbeit.
I. Und ich verstehe nicht, von welcher Potenz.
Doch neigen die Ahnen sich mir zu in letzter Wolke.
II. Ich verstehe – und danke dem Getöteten.
I. Ich danke dir, Mörder!
Einen Grund zum Denken gabst du mir.
So drücke ich fest die Hand
Dem grausamen Mörder.
(April 1921)
WA SIS TD ASS OZ IALE?
PUNK IM SCHRANK: WIE
EIN GEDANKE DIE WELT
SPALTET IM SICH ANDI R
Als Chlebnikow starb, bezeichnete ein überaus vorsichtiger Kritiker sein ganzes Werk als „unsinnige Versuche, die Sprache und den Vers zu erneuern“, und erklärte im Namen „nicht nur der literarischen Konservativen“ sein „unpoetische Poesie“ für nutzlos. Alles hängt natürlich davon ab, was der Kritiker unter dem Wort Literatur verstand. Wenn man unter Literatur die Peripherie der literarischen und journalistischen Produktion, die Oberflächlichkeit vorsichtiger Gedanken versteht, dann hat er recht. Aber es gibt eine Literatur in der Tiefe, die erbitterter Kampf um eine neue Sicht ist, mit fruchtlosen Erfolgen, mit notwendigen bewußten „Fehlern“, mit entschlossenen Aufständen, mit Verhandlungen, Gefechten und Toden. Und die Tode pflegten bei diesem Werk echt, nicht metaphorisch zu sein. Tode von Menschen und von Generationen.
(In: Fritz Mierau (Hrsg.): Die Erweckung des Wortes. Essays der russischen Formalen Schule, Leipzig 1987, S. 423)
Die Maus im Stoppelfeld.
Gerade reif die Birnen.
Dank‘ Dir, Hegel.
Dafür tobte in seinem Innern ein Wirbelsturm. Er hätte nicht beschreiben können, an welchem Ort sich die Luftschichten wie wild ineinander schoben, was sie alles mit sich rissen und dem ewigen Kreislauf der Dinge als geschredderte Ursubstanz neu zur Verfügung stellten. Er wußte nicht einmal, ob er es noch war, der dem Toben der Elemente so seelenruhig zusah wie ein Angler den treibenden Blättern im herbstlichen Fluß.
Die Schiffe treiben im Nebel. Baumspitzen zwischen Felsen steigen und sinken.
Die Münder verschlossene Flaschen im Keller – die größte der Sorgen, daß der Wein nicht nach Kork schmecken möge.
Die Bacchanten sielen sich in ozeanischer Gesundheit. Der Prophet schluckt herunter, was ihm nicht bekommen kann. Alles fließt, kein Sand weit und breit.
Der Wein aus Flaschen.
Worte in der Luft.
Wolken, die am Himmel ziehn.
Die tosende Stadt.
Ein Dichter springt hinein.
Oh! Das Geräusch der Worte.
Sitzen & Gehen : Fischgeruch
ohne Meer : das gelbe Haar der Frauen
Brummen der Fahrzeuge im Hintergrund : anorganisches
Hüsteln der Platane : vergeßliche
Aggregatzustände des Sommers : eingewickelt
in Salzteig : schwer verdauliches
Lachen gerissener Dichter : am Erdende
wer viel verkauft : hat schon verloren
Wo Orpheus singt : ist Sommer
er hat sich gesammelt : nicht gesungen
ich habe nichts gehört : er hat
seine Verkörperungen versammelt : die Geister
blieben unsichtbar : wir haben
geflüstert : gestammelt
hätte er doch : hätte er doch
uns in Tiere verwandelt : dich
& dich & dich & mich : damit
die Legende lebendig bleibt
Egal wie es passiert – es passiert immer wieder. Er streckte seine Hand aus nach dem Gegenstand dort vorn, er versuchte den Arm zu bewegen, seine rechte Schulter schob sich um winzige Unendlichkeiten nach vorn, doch die Hand blieb liegen wo sie war. Er ließ sich in seinem Sessel zurückfallen, sein Rücken versank im gepolsterten Hintergrund wie ein kaum zu Ende gedachter Gedanke. Seit er den Arm nicht mehr bewegen konnte, bewegten sich seine Augen um so mehr. Eigentlich waren es gar nicht seine Augen, die sich bewegten. Von Zeit zu Zeit lief ein Zittern durch die Augäpfel, gefolgt von einem Zucken der Wimpern. Die restlichen Teile seines Körpers lagen so still wie die Planken eines Schiffs auf dem Meeresgrund.
Wir handelten unsere Worte
wie gestreckten Stoff
in Hinterzimmern nippten
an Kippen trüben Trink
gefäßen & Lippen
unsere Hälse
bogen sich
wie die
der Schwäne auf
den verdreckten Kanälen
Ich schließe die Augen & bin
dir unheimlich
nah spür dich direkt
körperlich sagtest du ich
fühlte mich so
angerührt vollkommen
fertig glaub mir
die bezaubernde
falsche
Nähe im Netz
transportierte Streichel
einheiten ich war richtig
high davon
stranguliert
Wolken aus Wörtern.
Über den Köpfen der Kinder
die losen, ziehenden –
Auf den Trafokästen blüht das Bier.
Nichts für ungut, Unsterblichkeit.
Du mußt dir nur Dichter einladen.
Augensternwasser rinnt die Himmelskugel hinab, schlimmer als tausend Sternschnuppen kurz vorm Erkalten. Die Kohle glüht unterm Weltengrill, alle Besen bereit fürs große Fegen. So viel Wolkensalat zwischen Himmel und Erde, immer dunstig. Der Geysir erwartet seine Stunde. Wenn die Raumbezirke aneinander reiben und sich zu durchdringen beginnen, wird die kommende Verdunklung spürbar: eine Nacht, länger als hundert Tage, kriecht aus der Schnecke heraus, die das Raum-Zeitgehäuse der körperlichen Welt bildet. Noch hält ihre Kruste; der Druck aber, drohendes Ungleichgewicht der Kräfte, murmelt ein Gedicht von hier nach dort, dort nach hier.
Es traf mich als Blitz aus heiterem Himmel. Mein zwölfjähriger Neffe Alfred stellte mir anläßlich eines Sonntagsausflugs die Frage, ob wirklich alle Zahlen gleich seien oder ob es nicht doch Zahlen gibt, die anders sind als die meisten. Sein Freund Brinki habe ihm nämlich neulich ‚was von einer Zahl Pi erzählt – der Zahl aller Zahlen – und wer diese Zahl kennt, so Brinki laut Alfred, der sei ein glücklicher Mensch, der hätte das Geheimnis des Universums in der Tasche, der hätte Zugang zu den wildesten Welten. Ob ich diese Zahl kennen würde: Aber natürlich, und im Nu war ich mitten im Vortrag über rationale und irrationale Zahlen, Grenzwerte – den ganzen Schmuhs, den ich selbst in der Schule und später auf der Universität gelernt hatte, so wie man lernt, daß gelb auf englisch yellow heißt und blau blues. Irgendwann unterbrach mich Alfred mit entsetztem Blick und meinte, wenn das wilde Welten seien, dann wäre das Murmeltier der Tiger unter den Menschen. Sein Einwand entsetzte mich. Die Klarheit dieser Metaphorik hatte etwas von himmelblauer Eisluft. Von einem Augenblick auf den nächsten spürte ich die Langeweile von Jahrmillionen an mir vorüberziehen.
Zahlen, wer wüßte nicht, was das ist. Haste was, dann kannste auch. Aber diese Zahlen waren doch ziemlich langweilig: Mit der Erkenntnis dessen, was Münzen sind – und dazu genügt es wohl, eine, zwei oder drei zur Verfügung zu haben – läuft alles nur noch darauf hinaus, möglichst viel von dem Zeug anzuhäufen. Das mag ja nun tatsächlich ein praktisches Problem sein – Könige, Kaiser, sogar Päpste sind daran gescheitert – aber für die Freiheit der Phantasie läuft alles das aufs immer Gleiche hinaus: Haste noch nich‘ genug, dann nimm noch ‚was dazu. Das einzige Problem, mit dem sich die Phantasie dabei konfrontiert sieht, ist die Frage, wie ich denn einem mitfühlenden Wesen den Umfang meines Reichtums beschreiben könnte. Dann geht es also darum, Namen für das stets Neue zu erfinden. Aber Namen gibt es für alle Dinge, und die Dinge sind ja nun bei weitem interessantere Wirklichkeiten als diese eine Münze, deren unbeschränkt augestapelte Doppelgängerinnen einen Turm ergeben, der als Turm ganz sicher irgendwann zusammenstürzen muß. Bilde ich mir aber ein, ich könnte immer so weiter hochstapeln, dann ist meine Phantasie in der Tat eine kranke – keine wirkliche Welt wird auch nur in dem Schein bestehen können, mich als Hochstapler dauerhaft zu ertragen: den Münzenmann, der nichts als Stapeln kann. Eine solche Welt wäre in der Tat eine kranke. Grüß Gott, Babylon.