Kategorie: Erinnerungsbrösel

am sonntag verwandle ich mich in einen baum lasse ich den frühling herein gebe der katze zu fressen oder nicht am donnerstag muss ich mich erinnern an die kindh...

Auf dem Amt für empirische Literatur hatten sich zwei Hypochonder und eine Hysterikerin eingefunden. Die Hysterikerin hatte Vorrang. Sie hatte gerade ihren Mann...

Der Wind bläst ein Lied auf den Vogelknochen Hohl hohl hohl die Negativform Das Unheil steckt in den Werkzeugen, sagte ein Mensch sich abwendend

an einen oktobertag erinnere ich mich noch es war kalt die pfützen gefroren saßen wir in der dämmerung auf dem uniparkplatz im auto und steckten uns die ringe a...

dann schicke ich dir das meer vorbei damit du es auch siehst es fühlt sich an wie watte oder ein schmerz den ich aus der zeit reche deine blicke fahren die furc...

das buch leuchtet und manchmal wachsen ihm flügel oder augen das tal leuchtet der fluss in dem tal fließt schnell das gras wiegt sich im wind dein haar die mard...

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Eduard, der nicht zu gleiten schien aus seinem Gerede, mit Ironie gespickt, gespickt, wie eine Ananas mit alkoholisiertem Obst.

In den Wäldern fällt die Zeit vom Geäst. Ich fange sie mit meiner Kleidung und trage schwer an deiner Stimme, die noch immer in den Tagen ruht. Am Abend wasche ...

wir richteten uns ein im bauch eines wales und hofften dass er uns wieder ausspeien würde nach seinen tauchgängen im marianengraben seinen flügen über wellengeb...

Genau so, wie es Sartre geschrieben hat: “Die Natur des Lochs ist nächtlich. (…) Die besondere Situation des Menschen, der in einem Loch wühlt, ist die, d...

legten sich landschaften über die schönheit wie stimmen über das gras und staunende nebelbänke in den wald floh eine kuckuckslichtnelke deinen namen auf den lip...

Da war ein Zar, der preschte stets voran, Und alles nur aus mangelndem Verständnis – Doch dieses Jahr setzt‘ er sich hintenan, Dort vorn ist’s wie im Rücken ein...

Deine Stimme flieht über die Berge. Auf dem Gipfel liegt der Schnee kniehoch. Ich gebe dem Wind Meerworte und eine Handvoll Regen. Die Zeit ist noch nicht reif,...

Sie singt, er sucht, sie schleicht, er schreckt, sie schwebt, sie sieht: Er fängt sie auf – sie sinkt. Schreiben kann vieles sein, wie beispielsweise das ...

Natürlich hatte Mutter vorher jede noch so kleine Spur, die sie verraten könnte, unkenntlich gemacht. Hatte aus allen Briefumschlägen ihre Adresse herausgeschni...

Ein guter Tag für Mutter, den Hausmüll extern zu entsorgen, war ein Tag mit sonnigen Abschnitten. Ich meine, ein Tag mit so Streifen. Aus Sonne, wie Caramellstr...

Wir merkten schon lange, dass der Samstag als Werktag gilt. Mein Vater hat da nämlich immer Rasen gemäht. Schön ordentlich und mit System. Bis die Vögel und die...

Rauchsäule, dünn. Ein Himmel, ohne Sterne. Füße, nackte Abwesenheit. Eine Gasse, aus Liebe & Schmerz. (Karl Kraus saß im Café Landtmann. Die Geräusche von d...

Der Strom der Zeit scheint immer in dieselbe Richtung zu fließen. Vielleicht steht die Zeit. Kann sich die Zeit beschleunigen oder verlangsamen. Wo liegt ihr Ur...

Erst dachte sie, er sei ein älterer Mann. Irgendwie schienen seine Haare bereits zu grauen. Wie der Morgen vor einer Matheprüfung. Zuviel ist in Männerhand. Ros...

er trägt ein murmelndes und trauriges meer in sich aus dem er gesänge schöpft das land zu bewässern mit sprache