Butterbrote

Heute nacht war

Gritzegrau.

Nicht bei Wind und nicht im Wald, nur

dreckige Schuhe.

Unten spielten die Kinder

mit Nussschalen.

Wieso schmierten die Butterbrote?

Und immer dieses

Herumgefummel im Mund.

Auf der Seite des Herzens.

Im Film über Schneewittchen, da

waren die Zwerge alt.

Einen antiken Kranz

hatte er mir

um den Hals gemalt.

Und das Mädchen?

Das bin ich,

sagte er.

crysantheme
Vyvyan. Der Name allein war schon eine Pose, ein Kostüm. Ich dachte an die Dandys des 19. Jahrhunderts, jene Männer, die sich nicht kleideten, sondern inszenierten. Baudelaire hatte sie als Priester der Schönheit beschrieben, Wilde als Märtyrer der Eleganz. Und während Eduard sprach, sah ich in Vyvyan genau dieses Erbe.

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