Aufstapeln, abräumen,
die Sorten trennen
des Windes vor gräulichem Gewölk.
Verbiestert die Korken
schließen nicht mehr
Hälse, voll von Trauer.
Es steigt in fein ziseliertem Kristall
der Ängste leichtes Brausen,
stürzt sich auf niemals vergorenes Mohnfeld,
ausreichend für 60 Generationen.
So ist das, und wenn wir nicht abhängig bestreiten
des Steingartens gärende Schwären,
erreichen euch niemals der Leere Verbünde.
Haltet aus,
nehmt Anteil und säget verwegen
am Ast, eurem Sitz!
