Die kleinen Buckel
Im Atem zittern
Stumm
Ihrem Tal entgegen: grün
Wächst das Gras auf den Wolken, der zukünftige Mensch
War nichts als Kind
War nichts als
Gestreckter Nackenkörper
Und hoch oben der Schnee
* * *
für Armin
Das Herz
Ist ein Gespinst aus
Nerven, zwischen seinen
Fasern hängen die Träume
Schwer
Im Nirgendwo. Der Raum
Vor den Augen bindet
Alle Farben, kaum
Hörbar ihr Gewisper:
Fertig, fertig, fertig
Wird es nie sein
schön und gut