Trostlos

Stille, gleichmütig.
Das Schweigen ist
auf den Mund gefallen.
Ein trauriger Wind weint
in den Pappeln, die Blätter
stellen das Rascheln ein.
Düfte der Erde aus
Katakomben der Würmer.
Auf leisen Sohlen schleichen
die Stunden heran, Stunden,
die kommen und vergehen,
spurenlos, wie niemals
gewesen.