Modus Vivendi

Vier Stunden dauerte es, bis die Zeichnung beendet war. Kaum etwas hatte so bedrängt, so beredt sich gegeben, selbst der Körper war ihr eine enge Gruppe von Organen, die einander anlagen, während sie fester saß. Sie zog eine Filterzigarette aus dem Etui und entweihte mit dem Rauch das Bild von ihr. Immer noch nackt, sie schämte sich ihrer Haut nicht, die kläglich dünn aussah und die Knochen sichtbar machte. Aber das war immer und immer nur das gelbe Licht, das niemals ausging. Als hätte sie Fieber. Das ist kein schönes Bild, ist nicht mehr Jugendstil. Dort liegt das Gewicht in einer Mitte, und in jeder einzelnen Zeichnung. Reiß sie runter. Es ist das Falls aller Linien. Ich bin trunken in deinem Missmut, der, wie ich weiß, daraus entsteht, das du nicht mehr die Ähnlichkeit mit ihr erkennen kannst. Sie zog sich an, mit Langsamkeit. Zuerst band sie das Haar zurück. Damit du vom Jugendstil für heute Nacht erlöst bist. Es rutschte schon bald wieder aus dem Zopfband heraus und einzelne Haare lagen in der Schüssel mit dem Farbenabwasser. Rolle mir eines deiner Haare um den Finger. Ganz schön festes Zeug. Konsistenz von Pferdehaar. Für Pinsel gut. Er nahm ihren Zopf und zog ihn straff. Sie legte die Ringe an, die Finger waren ungewöhnlich dick. Wahrscheinlich die Heizungsluft. Sein Modus Vivendi, der ihm doch nicht half. Dann den Büstenhalter, der innen Schaumstoff hatte. Das brauchst du nicht. Nichts außer Haut und Knochen und einem gesunden Rückgrat zum Stehen, dehnbaren Muskeln, Sehnen, Gummiknochen brauchte sie, um Jugendstil zu sein. Das tägliche Training verschwieg sie, rechnete sie vom Stundenlohn ab.