Das Gedicht ist kein Himmelstrichter
keine Todesarie und keine Todesartenstatistik
kein Teilchenbeschleuniger und kein radioaktiver Fallout.
Es ist kein linker Schuh und keine Mitfahrgelegenheit
kein erloschener Vulkan und keine verkohlte Kartoffel.
Es ist weniger nützlich als ein Flaschenöffner
und weniger einprägsam als ein Vollrausch.
Seine Anmut kommt nicht vom Glanze der Wörter
und seine Armut nicht von ihrer Siebenzahl.
Es redet nicht mit Engelszungen
es braust nicht wie Donnerhall
es raunt nicht im Rauschen der Bäume
und bläst auch nicht zum Fanal.
Mit jeder Bestimmung würde man es nur einengen
es auf Rabattmarkengröße reduzieren
es zum Heckenstrauch stutzen
oder wie einen Weihnachtsbaum mit Lametta behängen.
Was also ist das Gedicht?
Wo grenzt es an ein Nirgendwo
und wieviel Raum beansprucht es
in der Lebensmittelabteilung einer Mottenkiste?
Ist es noch in seiner Zeit
noch der Kieselstein in der Sanduhr
oder schon das Sandkorn, das
dereinst das greise Universum
sich einverleibt wie ein hungriges Krokodil
einen klebrigen Küchenwecker?
Amsel im Februar
all diese Dinge
wären nicht
sängen nicht
wärn wir nicht hier
nachts um halb zwei
dem Vogel zu lauschen
wie gut
daß hier außer dir und mir
ein überkandidelter Dritter noch singt
der Nacht eine Hymne
als wäre sie Tag
Was also ist das Gedicht?
Was also das Gedicht ist.
Was das Gedicht also ist.
Das Gedicht, was also ist.
Also ist was: das Gedicht.
Das Gedicht ist kein Himmelsrichter, tu est
eine poetik, keine
vl/ist der gewöhnliche vampirismus
dem man sich grundlos/se
aber das sterben ist eine stadtlandschaft
Ohne anzuhalten
merken wir
eine Drehung
uns schwindelt
wir stehen
steigen aus
wieder ist sie da die
alte Leier.
In einer Pampelmuse
nach Kernen wühlen
ist spritziger, sinnreicher als
dieses Zurren
dieses Knistern
dieses Wispern
Knispern,
im
frisch beschissenen Nest,
da hat ein Vogel hingemacht.
Ja, Scheiße bringt Glück.
Sagst du und drehst den Schlüssel
siebenmal in deinem Hirn,
schließt Sorgenkästchen auf
und ab und zu küsst du fremde
Liebhaber
nie gewollt, nie genannt
in deinen Unschuldskissen
weiß wie sonst und leer,
armen Liebhabers Hand.
poetics cutup
Das Gedicht ist nicht ganz dicht. Sonst wäre es ja hermetisch. Ist es aber nicht.