Die Hausgemeinschaft

Eduard: »Vyvyan, sei ein braver Junge und lächle immer höflich…«

Vyvyan: »Du meinst unsere Nachbarn? Die habe ich gestern im Flur gegrüßt. Haben mit ihren Blicken an mir gesaugt wie Tintenfische am Glas … dem Glas im Aquarium, neulich…«

Eduard: »So sind sie. Bleib entspannt. Sie machen nichts.«

Vyvyan: »Aber, meinst du nicht, man sollte nicht so…?«

Eduard: »Sie schauen. Auf dein Häkeltop. Auf deinen geflochtenen Zopf aus griechischen Locken. Auf deine samtgrünen Hosen mit Schlag. Auf deine Schuhe. Und auf die Art, wie du den Müllbeutel im Gehen schwenkst, als sei es ein Staffelstab.«

Vyvyan. »Verzeih. Ich dachte, der Akt des Müll-Raustragens sei wirklich ein … Akt.«

Eduard (sanft sein Kinn umfassend): »Ist er ja auch, mein Liebling. Wenn du ihn trägst.«

crysantheme
Vyvyan. Der Name allein war schon eine Pose, ein Kostüm. Ich dachte an die Dandys des 19. Jahrhunderts, jene Männer, die sich nicht kleideten, sondern inszenierten. Baudelaire hatte sie als Priester der Schönheit beschrieben, Wilde als Märtyrer der Eleganz. Und während Eduard sprach, sah ich in Vyvyan genau dieses Erbe.

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