Dunkles Glas.
Türklinken, des Lichts…,
die Mauer.
Café, Schnee…
Doch das andere
überwiegt.
Todesangst und Langeweile,
eine Kur wird
exerziert.
Rede ist Lebensform,
saeculum obscurum. Im
Schnarchen, Papierrascheln,
Spucken. Im
Trigeminus,
Medusenscheuer
Gänsekiel.
Liebe Chrysantheme, dank Dir daß Du einmal wieder einen Text geschrieben hast, den auch ich verstehe.
Wie schrieb doch Durs Grünbein? „Scheiß Sterblichkeit“! Das ist es!
Und Viktor K.: „London : Illusion“! Das aber,
Monologisches Gespräch.
Ein Feuer, Rauch, Husten.
Gitarre mit Bongo,
Zwölf
Mundharmonikas.
„Für die Jahreszeit zu warm“ –
„Für Freunde – immer…“ &
„Vor den ersten Sachen die letzten Dinge.“ (B.P.)
P.S. Es ist immer die gleiche Saite, die man anspiel. Und im Kofferraum der überzählige Schlafsack. Nichts bleibt wie es ist.