Die Türen hängen verzogen, die Fenster verklemmt. Dächer ziehen im Klimmzug weiter sich auf. Die Häuser, sie bremsen, in Schräg angesetzt. Die Tischplatte dehnt sich und wiegt sich in wellige Fischform. Weiter Spalt liegt auf und geklappt vor dem Licht. Ein hellbraunes Laken glänzt seidig und feucht neben der Haut wie ein Ei, der Wandschirm umringt sich mit Armen und Lichtgelb tritt aus. In Beutel für Wäsche bestickt mit Aroma der Pflaume füllen wir die Murmeln in Grau und in Weiß, in meine Finger schieb‘ ich den Stängel aus Füller mit Tinte fast schwarz. Zieren wir Streifen längs in die Wände, hintenüber gebeugt.
Kokonkurzeil
