Tür auf
Vom eignen Horizont die Tür auftreten – und sehn : es war ein Irrtum anzunehmen die Tabus würden rar. Die äußeren vielleicht, das wohl. Doch da sind innere, die wachsen wie Lianen und schnüren die Gedanken zu spindeldürren Würsten, die sittsam aufgereiht im Schaufenster der Krämer liegen.
Tür zu
Das Geheimnis
so sagt das Wort
ist erfüllte
eingetroffene Wahrheit
auf dem Heimweg
Das Geheimnis
bezeichnet den Ort
aus der Ferne
das Ziel
die Antwort
Kehrt sie zurück
mit Lichtgeschwindigkeit
durch gewölbte
schillernde Linsen
in das Okular
Durch das endlos
gekrümmte Rohr
in das Gehör
der in die Stille
starrenden Sehnsucht
Das Geheimnis
sagt man doch
muss auf diesem Wege
entrissen werden
der Dunkelheit
Das Geheimnis
so scheint es
in der Frage
zu liegen
kommt nicht ans Licht
Es lodert fern
in angstvollen
gierigen
und tödlichen
Augen
Draht : Eisen : Motorengeräusch
hier bin ich & bleibe
ein Steinchen : das gemahlen wird
zu Staub : neu zusammengemischt
aus Erde & Wasser : ich sehe
den Himmel wie einen Fetzen Stoff
der im Wind flattert : am Morgen
gibt es kein Heute : die Zeit
verdichtet sich zu einem Zwerg
der ums Feuer tanzt & schreit : ach wie
gut : daß niemand scheißt : ich
hole dich : ich hole dich : du
abgezehrter Königssohn
Ab-&-Göttisch
Wenn es Dich nicht gäbe,
müßte ich Gott bestrafen
wegen Unterlassung,
wenn es ihn gäbe.
Dunkles Glas.
Türklinken, des Lichts…,
die Mauer.
Café, Schnee…
Doch das andere
überwiegt.
Todesangst und Langeweile,
eine Kur wird
exerziert.
Rede ist Lebensform,
saeculum obscurum. Im
Schnarchen, Papierrascheln,
Spucken. Im
Trigeminus,
Medusenscheuer
Gänsekiel.
die zweite runde nähert sich der runde – noch 15 tage, bis sie sich schließt … und im april schütteln wir das sieb für die gedruckte ausgabe.
im sommer
hat mir die sonne
die haut getönt, die hat
meine seele gewärmt
im sommer
hat mir die sonne
die haut getönt, die hat
mir die haut
im sommer
verbrannt, die augen
verblitzt, ich glaub
es wird jetzt zeit
im sommer schon
mach ich mich
auf den weg, bevor
ich blind werde
such ich mir
andre freunde
lass den herbst
durch alle zeiten
fallen und im winter
nicht an den frühling
denken und im frühling
auf den sommer warten
denn im sommer
treff ich sie wieder
die alte haut, eine
neue freundschaft ?
Das Zimmer liegt nun ganz im Gras. Darinnen ein Brief; am Abhang hinterm Stadion nicht weit entfernt davon versammeln sich noch immer jugendliche Musiker. Die Kachelöfen der Stadt sind fast alle wieder in ihre Kacheln zerlegt, aber die Materie besteht nach wie vor aus Atomen. Von Zeit zu Zeit steigt Rauch auf.
Die Tage entfalten sich wie Halme, die zum Himmel streben. Von Zeit zu Zeit wird einer hinzugefügt. Müssen welche ausfallen, dann sieht sich der Mond genötigt, sein Auge zuzudrücken. Unter der Stadt fließt es und strömt. Das alltägliche Leben entwickelt sich und sucht immer neu nach wilder Wärme für sein Glück. Brownsche Bewegung; manchmal wird ein Gedanke sichtbar.
Dann knistert es leise in diesem Zimmer. Dann beginnen einige der benachbarten Schließzylinder unmerklich zu vibrieren, in anderen erwacht die unerklärliche Sehnsucht, einmal zu Kegeln zu werden. Das Zimmer liegt natürlich noch im gleichen Haus, aber das Haus ist ein anderes geworden. Einige der Bewohner sind weggezogen und haben ihren Platz für Neuankömmlinge frei gemacht, andere wohnen noch immer darin. Sogar Kinder. Nur das Zimmer mit dem Brief…
wie ein Ritterschlag; empfängst
du ihn zweimal, dann
gehörst du zwei Reichen an.
Mittwoch, 12.06.91
1. Ein Mann und eine Frau versuchen, zusammen zu leben.
2. Ein Student läßt von seinem Studium und wendet sich der Familie zu.
3. Ein exakter Wissenschaftler löst sich von seinem Fach und wendet sich dem Gegenstand der menschlichen Seele zu.
4. Ein glücklich aufgewachsener Sohn befreit sich aus den Armen seiner liebenden Mutter, um sich der Welt zu öffnen.
5. Ein den Extremen verhafteter Junge wird in seinem Kampf mit der Sexualität von der Liebe überfallen, ausgeraubt und beginnt allmählich, erwachsen zu werden.
6. Ein sich der Macht seiner Subjektivität bewußt werdender Mann erkennt den Zerstörungsdrang seines Ego und kämpft um Weichheit.
7. Eine Frau schaut die Natur *** und realisiert Macht ohne Herrschaft.
8. Ein der Kunst verpflichteter Mensch sucht nach Menschlichkeit und kommt nicht umhin, sich von den Fesseln falscher Form zu lösen.
*** x O y – es
(hrsg. v. K.v.Jop)
Blau steigt ein Sturzflug zum Himmel
Hell glimmt ein Reststern im Raum
Erdanziehung, wohin das Auge auch blicken mag
Die Kinder schlafen noch. Am Abend war
der Kosmos voller Gangster: Mafiosi
im Freund-Feind-Land, sympathische
Dilettanten Kraft eigener Wassersuppe.
Die Kinder schlafen noch. Am Abend
bog sich die Zeit hinter der
Mattscheibe zu einer ewigen Ästhetik
lachender Gehirne zusammen.
Die Kinder schlafen noch. Am
Abend quillt wieder Alltag
aus den Suppenschüsseln dieser Welt,
werden Maßstäbe gesetzt für die Zukunft.
Die Kinder schlafen noch: der Rhythmus
ihrer Träume ist ein Muster im
Hochfrequenzbereich, noch sind die
Jamben & Trochäen nicht geschieden.
Die Kinder schlafen noch. Am
Morgen wispern die Neuronen
unbemerkt von allen Augen, was
Lippen demnächst zeigen werden.
Die Kinder schlafen noch. Am Morgen
eines neuen Tages, im Glockenspektrum
ganz gewöhnlichen Lichts wird die Sprache
urplötzlich ein Gesicht bekommen.
Die Kinder schlafen noch. Am Morgen wird
was einmal war aus den Fesseln seiner Form
steigen & mit der Freundlichkeit eines Lächelns
die abstrakte Schönheit endlich konkret werden lassen.
Ihr habt
Wasserwerk
gesagt
Und unterm
Feuerwerk
Tränen
vergossen
Wie Raketen
schossen sie
aus euren
Augen
In den
Nachthimmel
stiessen sie
Und fielen
ins Meer
In die
leuchtende
Brandung
Die sich selbst
ihre
Antwort gibt
Und das
Gesagte
am Ufer
zurücklässt
männer sind wie
frauen also
tierchen die
gefallen müssen
erhalten die
art
und weise ist
verzeihlich auch
gedicht
– Na und, was soll da Schlimmes sein?
„L’ennui, mein Freund, so blüht die Lilie…“
– Ich hasse es, wenn Mode teilt:
Da bin ich lieber in Familie,
Wo ich in Ruhe… – „Wieder Dichtung.
Lass gut sein, Lieber, deine Richtung
Wählst du dir selbst; ich find nur schade –
Hej Lenski, weißt du, was mir gerade
Einfällt: Zeig sie mir, dein Fräulein –
Auch ich möchte den Felsen sehen,
Von dem her deine Reime wehen,
Stell‘ mich dort vor.“ – Du scherzest. – „Nein.“
– Sehr gern. – „Und wann?“ – „Von mir aus, gleich.
Gastfreundlich offen ist ihr Reich.
In manchen Wäldern unserer Heimat, so im Anhaltischen, in Brandenburg und in der Lausitz, kann man im Sommer noch hin und wieder einen fesselnden Anblick genießen. Über hohen alten Bäumen tummelt sich ein dohlengroßer blauer Vogel in gaukelnden Sturzflügen. Die Rufe, die er dabei hören läßt, harte „Rackrack“, gaben ihm und der ganzen Gruppe den Namen. Die Blauracke, die man bei uns leider immer seltener zu Gesicht bekommt, ist der einzige europäische Vertreter der Familie.
(Dr. rer. nat. Gottfried Mauersberger, in: Urania Tierreich, Band 6, Leipzig/Jena/Berlin 1969, S. 295)
Erstaunlich einprägsam: Das lakonische Buchcover zu Lenonid Aronson, Innenfläche der Hand. Und obwohl ich weder den Autor, noch seine Gedichte kenne, freue ich mich schon jetzt auf die Lektüre, denn: was kann nach diesem plakativen Auftakt noch schiefgehen? Ein spießiger Urlauber als Flatterteil, mit ebenso spießiger Sonnenbrille und Spazierstock als Libellenrüssel. Das Wellenförmige unter ihm interpretiere ich jetzt mal als Strand, irgendwo vermute ich auch eine Badehose. Ist das alles nur meine Interpretationsleistung, meine überheizte Phantasie oder gibt es da etwas, das sich „kollektive Optik“ nennen darf? Tolle Idee, würde die Werbedame sagen.
(Anm. zu „Flatterteil“: Ein guter Bekannter machte mich im Sommer in unserer Wohnheimküche gern auf die Insektenschwärme an der 70er Jahre-Neonröhre aufmerksam mit den Worten: „Siehst du sie nicht, die Flatterteile?“)
Na Alter, Schmetterschrittchen, was ? Anders als der junge Typ dort, der mit seinen schwarzen Tüten nachhause schleicht. D u federst, dynamisch und laut schlagen deine Absätze auf das Pflaster, berühren es kaum, fliegen fast, der Mantel weht, nach vorn nach vorn, d u bist nicht alt, oder müde, oder irgendsolchen Quatsch, du bist frisch rasiert und strahlst wie Peter Pan im 4. Frühling, und ich finde dich ja gut Schmetterschrittchen, aber i c h sitze hier, der Schnee fällt in Flocken und starr liegt der Wald, und d u bist gleich in einem warmen Café, bei Cognak und dem wundervollen Haar von Isa und Marie, sie könnten deine Töchter sein, sind sie aber nicht, und i c h bleibe sitzen, in meinem geparkten Auto, Schnee um Schnee hat es bedeckt, w e i ß wird nun sein.
Wieder
ist es nicht
an die Oberfläche
gestiegen
Das Salz
der Tränen ging
zu Grunde
Gierig
leckende
Wellen
zu sättigen
Wilde
gewaltige Wellen
die in das Antlitz
der Menschen
schlagen
Und ihnen
einen Grund
zum Weinen
geben
Kalter Glanz auf der Parkbank
Lehn dich zurück
dich trifft nicht das Mondlicht
Denn du bist
in den Schatten getreten
Zu träumen von dir
der du nicht wirst
Auf der Parkbank am Tag
mit den Tauben
In dieser Kleidung
bin ich
ein Leben lang
nicht gestorben –
Ich trage mich schwer
ohne Lasten zu tragen
überspringe jedoch noch
ein Feld auf dem Gehweg
Es ist eine Angst
aus den Kindheitstagen
die mir Leichtigkeit leiht
die nicht mehr weggeht
Sich nicht mehr entfernt
aus dem Schatten der Mauer
des Hauses zu dem ich
zurückkehren will
Als hätt ich vergessen
dass ich erneut ausgeh
auf gewundenem Weg
wie die Kerze im Wind
Handreichungen für die lyrische Hausapotheke
I
Es sind nur wenige, die vom Sonnensystem
auf ihr Sonnengeflecht schließen.
Viele beschreiten lieber den umgekehrten Weg.
Die mit dem Schöner Sterben Beschäftigten
nehmen den Mund voll und wissen ihr Ersticken
als ein Tüchlein mit Häkelkante zu verkaufen.
Was ist schon hineingestickt außer den eigenen Initialen?
II
Das Verdorren der Morelle im Garten blieb unbemerkt.
Es war ein von Heckenschützen gemiedenes Fleckchen.
Die Bienen summten in Zeitlupe
Akelei stand in Blüte, und der Löwenzahn
schickte besternte Schirmchen über die Wiese.
Hier saß einst Marsyas an seiner Flöte schnitzend
und Apoll mit seinem eitlen Gefolge gab sich siegesgewiß.
III
Die Bestecke klirren. Merkt es denn niemand?
Manchmal sieht ein Einäugiger aus dem Fenster.
Zusehends wird es kälter (vielleicht auch wärmer.)
Dann buchen sie Pilgerfahrten in Reisebüros
im kleinen Gepäck die mobilen Wünschelruten.
Einige züchten Sonnenflecke im Feuchtgebiet.
Mancher streift seine Haut ab wie ein tibetischer Fakir.
IV
An den Traumstränden hocken die Märchenerzähler.
Sie stimmen die Globetrotter pauschal melancholisch.
Die Smaragdeidechsen sind noch immer verwunschene Prinzen.
Fräulein Sappho hat ihr Paßwort auf den Steiß tätowiert.
Jedes Nabelgrübchen erweist sich als wahre Goldgrube.
Grüne Landschaften stellen sich ein auf das große Welken.
Verblühtes Fleisch halluziniert den Geschmack des Lichts.
– Hast du gesehn, wie sie ihn angeguckt hat ?
– Ja.
– Hast du gesehn, wie sie ihm den Mantel abgenommen hat ?
– Ja.
– Und wie sie ihm die Fussel von der Schulter genommen hat ??
– Ja doch.
– Er ist alt…
– Hornalt.
– Und diese hängenden Backen…
– Wahrlich, kein Adonis.
– Ich glaube, er schielt auch ein bißchen…
– Was heißt hier ein bißchen, er schielt so, daß ihm beim Weinen die Tränen kreuzweise über den Rücken laufen.
– Sie wird es bereuen…
– Vielleicht.
– Sie wird auf Knien vor mir herumrutschen…
– Dann müsst Ihr wieder neue Strümpfe kaufen.
– Sie wird heulen und flennen…
– Dann wird sie eine neue Puderdose benötigen.
– Ich schick sie zum Teufel.
– Dann müsst Ihr zur Hölle fahren.
– Was soll ich also tun ?
– Nichts, Majestät. Nichts.
In der Zurückhaltung
Eingeatmeter Luft
Das blaue Gesicht
Das Gedicht ist kein Himmelstrichter
keine Todesarie und keine Todesartenstatistik
kein Teilchenbeschleuniger und kein radioaktiver Fallout.
Es ist kein linker Schuh und keine Mitfahrgelegenheit
kein erloschener Vulkan und keine verkohlte Kartoffel.
Es ist weniger nützlich als ein Flaschenöffner
und weniger einprägsam als ein Vollrausch.
Seine Anmut kommt nicht vom Glanze der Wörter
und seine Armut nicht von ihrer Siebenzahl.
Es redet nicht mit Engelszungen
es braust nicht wie Donnerhall
es raunt nicht im Rauschen der Bäume
und bläst auch nicht zum Fanal.
Mit jeder Bestimmung würde man es nur einengen
es auf Rabattmarkengröße reduzieren
es zum Heckenstrauch stutzen
oder wie einen Weihnachtsbaum mit Lametta behängen.
Was also ist das Gedicht?
Wo grenzt es an ein Nirgendwo
und wieviel Raum beansprucht es
in der Lebensmittelabteilung einer Mottenkiste?
Ist es noch in seiner Zeit
noch der Kieselstein in der Sanduhr
oder schon das Sandkorn, das
dereinst das greise Universum
sich einverleibt wie ein hungriges Krokodil
einen klebrigen Küchenwecker?
An einem Wintertag
Mit Husten (Krätze
Am Hals) ich sitze
Und lese Zeitung.
Gegen Abend tritt es
Flüssig hervor, Untergrund
In Eisenoxid aus dem Puls
Verwaschener Geräusche,
Stellt sich mitten in den Blick
Aufrecht
Auf gezimmerter Bühne
Spielen und singen sie:
***
Mein Atem stockt…
Für den Bruchteil eines Lächelns
Möcht‘ ich
Jetzt dem Gedanken folgen
Alles Gewesene sei beerdigt.
frei nach V. Sielaff
Ich war damals als Zeitungsjunge unterwegs. Auf die Frage, ob ich an der Herstellung des zu vertreibenden Produkts mit beteiligt sei, antwortete ich immer mit ja. Als Student lag mir einiges am Herzen. Zum einen das Ganze, das als solches eben kein falsches sein kann, einfach weil ich mir doch sonst die Frage nach den Voraussetzungen, nach dem Grund meines Fragens stellen müsste. Es gibt nicht nur dumme Antworten, oh ja, aber das Fragen – das Fragen sei heilig. Zum anderen das Problem, mich aus meinen Knochen selbst nochmal neu zusammenzubauen. Aus den eigenen. Warum? Na ja. Wohl weil anders nicht zu begreifen ist, wer das denn sein soll, der so fragt. Etwas von solcher Art. Denn ich habe mich immer bemüht, diese Fragen möglichst gleichzeitig zu stellen. Und zu beantworten. Kaum jemand hat das wirklich, ich meine – verstanden. Viele verstanden nur – Aufruhr! Ja, ich war ein Student, unterwegs mit Rucksäcken voller Papier. Die Zeiten waren damals so, und die Bäume, deren Knochen zwischen den Wirbeln meines Rückgrats nach ihrer zukünftigen Form suchten, geistern noch immer durch meine Träume. Manchmal spüre ich es schwanken. Dann überkommt mich ein seltsames Gespür, wie für Schlittschuhe auf knirschendem Eis. Dann halte ich mir die Hände vors Gesicht, ein gewaltiger Schmerz. Die ungebornen Enkel.
Ich bin der Liebhaber,
Chronist der gebrochenen Herzen,
koste vom unerschöpflichen Wein der Lust
jeden noch so bitteren Tropfen –
Ich bin trunken vor Schmerz.
Ich bin der Verlorene,
Prometheus gleich an den Fels geschlagen,
doch nur die Ahnung eines Funkens
auf den Lippen und die offene Brust
noch jedem Geier dargeboten.
Ich bin der Souffleur der Zeit
in diesem Kammerspiel der Tauben.
Immer im Schatten der Bühne,
muss ich Herr der Untertitel
und des Nichtgesagten bleiben.
Doch ich bin hier,
bin immer hier.
