Inskriptionen

So eng mit dir, Deinklang. Es giebt nur das schmutzige Glück. Du weisst es besser. Bist so leise weinend an mich herangeschlichen. In mein Unverlierbares geschlüpft. Der Himmel schlürfte deinen Schweiss aus jeder Pore. So wie heute und an jenen Nachmittagen. Vorhin. Du hast nichts gemerkt. Schliefst. Wie liebst du deinen aus dem Mund rinnenden Speichel im Halbschlaf. 

der abstand zwischen mir und der welt
bemisst sich in der schichtdicke von sandstein
im faltenwurf sich auftürmender gebirge
erkenne ich dich
du bist schön
dein antlitz leuchtet wie pyrit
deiner spur folge ich
wie den spuren der saurier
ein vorgebirge ist die welt
das herausragt aus einem schelfmeer
zwischen driftenden kontinenten

heute ist hautsterben
morgen werden sie dir sagen
dass es dich nicht gibt
ich spanne falter zwischen meine finger
und zähle die farben meiner hand
wir sahen haut sterben
zu grabe getragen
atmet sie noch
wasser

auf dem bahndamm liegen die dörfer / nach süden hin
seit du gegangen bist / schreibe ich gedichte
schneeleoparden sind dankbar / für jedes wort

gestern sah ich einen / er lief an den dörfern vorbei
nach süden
wo ein meer lag / bevor sich gebirge erhob

als kinder lasen wir bücher über schmetterlinge
aus ihnen wählte ich mir den trauermantel

du hast dich in eine schneeleopardin verwandelt
und gehst auf dem bahndamm

das meer suchend / doch nur gebirge findend

sie schreiben gedichte
und trinken billigen branntwein
draußen im fjord sinkt ein schiff

wer ein pferd hat
hat auch ein schaf und eine frau

neben dem gletscher wächst gras
schwarze steine schimmern im nordlicht

in reykjavík schieben sie ihre autos
über die straße und grölen schweinische lieder
gegen den wind riecht der schnaps

in keflavík hängt der himmel tief
von husavík bis akureyri lesen sie unanständiges zeug

der ausgebreitete himmel umfasst alles und brennt

die berge brennen am sprengisandur
die herzen brennen in vík
die kehlen brennen über der krafla

nachts kehren stimmen
an meine tür zurück
oder ich beobachte sie draußen im garten
wie sie sich austoben
mit den eulen

im april haben die stimmen ausgang
in den regen den schnee und die sonne
auf die noch verlassenen almen
im april sind die stimmen melancholisch
verirren sich in die städte
warten an einer kreuzung vor einer roten ampel
auf das erste zarte grün
auf die buschwindröschen und das wiesenschaumkraut
den löwenzahn
bekommen kraft oder werden wütend

frisch
eingesonnte
grüne schmerzen
in eine männerhand
versprochen
savin all my love for you
geringelte donnerschläge
aus dem off gekrochen
böse zungen mit augen
wie zornesgefolge
liebe ist eine
un
heim
lich
k
e
i
t

Specktinte auf Karton. Der Hut vorm Gesicht. War mal ein Apfel. Blau-Brokat von C&A weht durch die Turnhalle. Lauwarme Herva rinnt die Speiseröhre hinab. Weich drücken sie sich auf die pinken Spitzenschuhe, die Gummisohlen von dreiundachtzig. Wie ein Schwamm. Wie ein dicklicher, hellgelber Schwamm. Vollgesogen mit Badewasser auf dem seit Wochen filmtrüben Wannenrand. Sie lutscht Vivil ohne Zucker. Ihre Haare hat sie puppenhaft wuschelig auftoupiert. Seine Finger quetschen die Pastille aus dem Staniolpapier in ihre Handfläche. Dazu kleine Flasche Herva aus der Brutbatterie. Ihre Haut ist wie Radiergummi. Schokolade möchte ich essen, Schokolade. In der Stadt gehen sie jetzt zu ihrem Abendtreff. Die Hosenbeine flattern. Kalorienreduziert.

Geht’s dir auch so, dass du ein Gemütsbedürfnis bist. Das dir immer wieder zu Kopfe steigt. Ach, wie aus Winterkleidern steigen. In letzter Zeit tret ich meine Hose mit den Füssen ab und lass sie auf dem Boden liegen. Die Füsse gehn dann weiter. Weiss auch nicht, wohin. 

Mit dem Abwenden der Leute beschwingt sich meine Pulsader. – Du sagst, dass man davon mehrere habe. – Okay, dann ists ein kollektives Beschwingen. Du glaubst gar nicht, wie schön ich geworden, wenn mir meine Geburt nicht dazwischen gekommen wäre, hast du noch nicht davon gehört oder glaubst du immer noch an die Zweiteilung deines Gesichts. 

Einst erfreute sich die Frankheimer Spezielle Zeitung (FSZ) einer verstohlenen Beliebtheit unter den Kulturherren des Landes: Man empfand einen gewissen Stolz, in ihr erwähnt zu werden, „besprochen“. Die Kritik adelte den Künstler. Professoren gaben Eitelkeiten zum Besten. Zyniker fielen über Novizen her und schlachteten sie genüßlich. Patricia von Todtental hatte lange Jahre des Volontariats hinter sich gebracht, um in diese Kreise aufgenommen zu werden. Wieviel Schlappen hatte sie einstecken müssen, wie wenig hatte ihr der Adelstitel genutzt. Endlich hatte sie es geschafft, sie wurde Redakteurin.

Warum blieb die Freude an dieser Zeitung verstohlen? Jeder vernünftige Leser bekam das unheimliche Gefühl nicht los, explosiven Stoff morgens aus dem Briefkasten zu ziehen. Oder wollte er sich von niemandem in seiner heimlichen Liebe zum Konservativen erkennen lassen, wenn er das dünne Papier mit der markigen Frakturschrift neben dem hartgekochten Frühstücksei ausbreitete, um sich auf die Bosheiten des Tages einzustimmen?

Doch dann kam das Internet. Schon bei seinem ersten Erscheinen war zu ahnen, daß es einem Meer glich, abgrundtief, dunkel, salzig. Und daß Papier in ihm rasch aufweichen, in Einzelteile zerfetzen würde, um in den runden Mäulern der Fische zu verschwinden. Die FSZ warf ihr Blatt Tag für Tag hinein und hoffte, es würde standhalten. Perlenfischer – ein hierzulande längst ausgestorbener Beruf – erlebten eine unerwartete Nachfrage. Sie warfen ihre Netze aus und zogen kleine Schätze aus der Tiefe ans Licht, quirlten sie ordentlich durch zu einem verdaulichen Brei, den sie vorbeischlendernden Touristen feilboten. Ab und zu war eine schillernde Gemeinheit aus der Feder eines FSZ-Kritikers darunter, die sonst längst untergegangen und vergessen worden wäre.

Die Redakteure schäumten, ihr Boss explodierte fast: Wie kann das sein? Wer angelt hier nach unseren Artikeln? Wo bleibt die Polizei? Die ließ sich nicht blicken. Sie mied das Meer und die Netze. Zumindest in der Anfangszeit. Eine Zeit des Wilden Westens. Virtuelle Schießereien aus verbalen Kanonen. Die Frankheimer Spezielle besann sich auf ihre besten Freunde. Professoren rieten ihr – und ließen sich den guten Rat auskömmlich vergolden – eine Abteilung für Haarspalterei an Bord zu holen, die werde es schon richten. Sie könne die Perlenfischer jagen wie Piraten vor der somalischen Küste.

Gesagt, getan. Doch die Perlenfischer retteten sich an die nächstgelegene Küste und verschanzten sich hinter eigengeschöpften Sätzen, sie waren von den Haarspaltern nicht angreifbar. Dafür gingen die Haarspalter nun selbst auf Fang hinaus auf hohe See. Ihren sorgfältig programmierten virtuellen Treibnetzen und Hecktrawlern sollte niemand entgehen. Und sie wurden fündig: in den tieferen Schichten des Meeres, hinter Klippen und Riffen hockten die Künstler und Dichter, die Musiker und Maler, die sich noch immer darüber amüsierten, in der FSZ „besprochen“ zu werden. Sie hockten da, aus der Ferne kaum zu erkennen, aus der Nähe betrachtet ein Haufen bunter Parasiten. Sogar Händler und Zwischenhändler hatten sich unmerklich untergemischt. Keiner ahnte, daß ihre Freude an einer Erwähnung in der FSZ nunmehr zum Delikt erklärt worden war. Sie alle hatten sich Perlen aus der FSZ zwischen die Zähne geklemmt, um den Hals gelegt oder an die Ohrläppchen gehangen und sie brüsteten sich öffentlich damit.

Diesen Schmuck wollte die FSZ den Möchtegern-Helden gern wieder entreißen. Gebt sie her, das sind unsere Perlen, riefen die Redakteure empört. Stellt euch der Perlenpolizei, ihr bösartigen Geistesdiebe. Könnt ihr euch nicht selbst bejubeln, wozu braucht ihr unsere Kritiken? Patricia bewies ihr Talent zur besonders eifrigen Perlenpolizistin. Äußerlich erinnerte sie eher an eine Hofdame, nun wurde sie in den Stürmen des neuen Zeitalters mit einer Station auf den weltweiten Meeresboden herabgesenkt, um dort das Übel an der Wurzel zu packen: Keine Toleranz für Parasiten! Dem Geistesdieb auf Land und Meer gebet keine Perle mehr!, skandierte sie kämpferisch in unterseeische Schalltrichter.

Die Gerichte erteilten der FSZ Absolution, erkannten ihre Wahrheit in Leninscher Manier als die einzige Wahrheit an und die fällige Säuberungsaktion konnte beginnen. Was dann geschah? Nichts. Es kehrte Stille ein, im Meer und auf dem Land. Künstler, Dichter, Sänger, Maler – all diese Perlenparasiten wurden verfolgt und sie igelten sich ein, bezahlten brav ihre Bußgelder und hielten den Mund. Die vermeintlichen Perlen, die sie so lange festgekrallt hielten, spuckten sie aus, rissen sich die Ketten vom Hals und die Klunker von den Ohrläppchen. Sie wollten von all dem nichts mehr wissen, warfen es beiseite wie Spielzeug, mit dem sie lange genug ihre Lebenszeit verschwendet hatten. „Verwunderung“ löste diese Mißachtung aus – immerhin gab es ja, behauptete die FSZ, außer ihr keine andere überregionale Zeitung mehr, die sich derart detailversessen, hartnäckig und verbissen der Parasitenbekämpfung auf künstlerischem, literarischem und musikalischem Gebiet verschrieben hatte.

Nun endlich hatte die FSZ die ersehnte Alleinherrschaft, das Monopol, erreicht. Sie war am Ziel ihrer Träume angekommen, sogar der Brandung des weltweiten Meeres hatte sie mit ihrem Papier getrotzt. Von wegen aufgeweicht und zerfetzt! Das einzige Problem war, daß sich keiner mehr für sie interessierte. Statt sich im Ruhm einer Erwähnung in der FSZ zu sonnen, wandten sich die Dichter, Musiker und Maler – aus Sicht der FSZ rückständig wie im Mittelalter – der Dichtung, der Musik und Kunst zu. Sie hörten auf, sich auf Erwähnungen in der Zeitung etwas einzubilden. Wo immer sie wohnten, in Sekundenschnelle hatten sie miteinander Kontakt. Das Netz, jaja, das Netz erlaubte ihnen den Austausch. Nur Patricia auf dem Meeresgrund rief warnend in die Trichter, nun sei das Ende nah.

Schrie ich oder hörte sich das alles nach einem falschen Inneren an. Meine Sorge gehört seit Tagen der lachsfarbenen Pissnelke, von der ich dir schon mal erzählt habe. Sasst du da nicht sogar im Streifenanzug wie ein Streifenanzug vor mir und wolltest mir so was wie gute Laune verkaufen und in der beiläufigen Erwähnung deiner Freundin und ihres Namens so was wie ewige Liebe einhauchen – und wenns nicht bei ewiger Liebe bleiben sollte, so doch unendliche Nähe. Jetzt erst begreif ich, dass sich unsere Blicke so heftig aneinandergeheftet hatten, weil sie unterm Blatt das Geheimnis eines Stalkers verrieten. Auch wir werden uns lebenslang verfolgen und uns dann wie zufällig in der Nähe des lachsfarbenen Todes … wiedersehn.

man öffnete uns die stillen paläste
die alten brücken mieden wir
unter denen der arno so dunkel
dahinfloss & darüber die menschen

die restauration des frühlings
wie der venus waren gelungen
nur die frauen waren männer mit
angeklebten brüsten aus marmor

in der kathedrale gab es nichts
zu bestaunen außer uns selbst
es dauerte eine weile bis wir das
begriffen im gigantischen licht

dann das nächste festmahl und die obligate
reverenz an die schönheit des steins
eine gute gelegenheit
für selbstmörder sagte sie lächelnd

blickte hinab in den lichthof der
galleria dell‘accademia

Mitten in der Nacht erwachte ich und hatte das deutliche Gefühl, dass etwas nicht in Ordnung war. Vielleicht war es die Stille. Kein Auto war zu hören, kein Krakeelen von späten Passanten, selbst das Licht der Straßenlampen drang spärlicher als sonst durch die Vorhänge. Ich starrte eine Weile ins Dunkel des Zimmers und versuchte zu verstehen, was mich geweckt haben könnte. Dann sah ich die Umrisse des Kissenbergs neben mir. Kein Atemgeräusch. Asja war nicht im Zimmer. In der Wohnung herrschte vollkommene Stille.
Ich stand auf und ging in die Küche. Alles war dunkel, nur der Kühlschrank summte plötzlich. Auch im Badezimmer war niemand. Ich trank kühles Wasser aus dem Wasserhahn. Ich schaltete das Licht erst in der Küche und dann im Wohnzimmer an und wieder aus. Ich lauschte angestrengt in die schweigende Nacht. Nichts. Keine Asja, keine Nachricht.
Als ich die Balkontür zum Markplatz hin öffnete, begriff ich, was anders war. Draußen herrschte dichter Nebel. Ich sah weiße Schwaden aus meinem Mund aufsteigen und sich mit dem Nebel verbinden. Kaum konnte ich die Straßenlaterne erkennen, die unweit der Balkonbrüstung eine orangegelbe Lichtwolke ins wallende Nichts sickern ließ. In der Ferne heulte eine Sirene auf und verschwand wieder. Mich fröstelte, ich schloss die Balkontür.
Auf dem Weg ins Schlafzimmer fiel mir auf, dass Asjas Jacke nicht am Haken hing. Im ersten Moment wollte ich sofort draußen nach ihr suchen. Vielleicht wollte sie sich die Beine vertreten, war vom Nebel überrascht worden und hatte sich verlaufen. Aber ich konnte schlecht durch die Straßen des schlafenden Städtchens laufen und fortwährend ihren Namen rufen. Also legte ich mich wieder ins Bett und starrte auf das dämmrige Licht hinter dem Vorhang.
Das nächste Mal wurde ich wach, als sich neben mir etwas regte. Draußen war es noch dunkel. Zwischen den Kissen hörte ich Asja seufzen. „Asja?“ flüsterte ich. „Wo bist du gewesen?“
Asja richtete sich auf. „Was meinst du?“ fragte sie schlaftrunken. „Ich habe geschlafen wie ein Haufen Steine.“ Ich wusste nicht, was ich denken sollte. Asja murmelte etwas Unverständliches und vergrub sich wieder in ihre Kissen.
Ich tastete nach ihrer Hand. Sie war eiskalt.

   Diese Formen, die mich mittlerweile begreifen, sagte Marizz damals, als Achim, ihr Friseur, sie besuchte, um ihr die Haare zu schneiden, und ich stand daneben und sah ihren Hals und spürte, dass sie gehen wollte. Da war keine Lust mehr, zurückzublicken. Da war nur noch diese verfeinerte Todesform. Dafür es zu lieben lohnt. Der Tod macht dir ein Gespür dafür. Er spricht mit dir auf eine andere Art. In einer anderen Sprache. Ich glaub, ich hab die ersten Buchstaben gelernt. 

Immer noch …

… dein hinterhältiges weitförmiges Fleisch im Nebensatz, fast angehängt ans gliedgeformtes Schwolldenken … nur reden, um etwas zu verbergen … die Hamletmaschine in Oberbruch auf dem Sportplatz: wenn Menschen ihren Sarg also vor sich hertragen … Heiner, erklär mir Verlogenheit … 

Je tiefer der hinter den Worten mitschwingende Gleichklang in ihm zu spüren war, umso mehr begann sich die Sprache des Onkels in Edmond breitzumachen, allein von diesem einen Wort her, und umso mehr fühlte Edmond sich zu ihm hingezogen. Er fühlte sich diesem einfachen Menschen dann ganz nah. Und zum ersten Mal in seinem Leben nahm er Nähe nicht als Gefahr wahr. Aber warum? Er suchte doch immer schon die Nähe: zu einer schönen Frau, einem Gedicht oder aber einem einfachen, ehrlichen Menschen.

Wir können uns nur ausgewollt lieben? Es ist nun an der Zeit, meine falsche Beschaidenhait zu korrigieren. Layla, du musst mich in der Schwere halten … hihi, Äffchen, die dich lieben, hättn ja Schwebe gesagt … mein Quadratmeter Liebe hätte ausweglose Folgen … schliesslich bin ich in einem schrägen Geburtslicht gekrochen (hast du schnöden gesagt) … um irgendwann nicht mehr zu kriechen: liebe es, die Tropfen in meiner Höhle abzulecken, so wie mich nicht mehr ständig korrigieren zu müssen von dem, wie ich mich entsage und entgleise und nun punkte (ohne Komma und Leisewerdn). 

die augenblickliche verwandlung der ahornzweige ist unendlich interessanter als der 366. bericht über die wachstumsraten der wirtschaft.

(feat. apathie der moleküle)

Das Thermostat am Backofen zeigt fast dreihundert Grad an. Hier lässt sich Brot gut und schnell rösten. Warum ich mich ängstlich fühle, verstehe ich nicht. Ist doch alles in Ordnung. Ich öffne die Ofentür, heiße Luft schlägt mir entgegen. Die Körperoberfläche strahlt die Wärme wieder an die Umgebung ab. Ich versuche, rund zu atmen, doch die Luft, die da aus dem Ofen kommt, ist eckig. Es wird noch heißer. Bin ich ein Pyromane? Schnell lege ich das Brot aufs Backblech und lasse die Tür zufallen. Ist doch gar nichts passiert. In fünf Minuten wird das Brot gut sein. Dann gilt es, die Temperatur möglichst schnell wieder auf Zimmertemperatur herunter zu drehen. Ich betätige den Schalter und stelle ihn auf Null. Wahrscheinlich wird das heiße Gas entweichen. So ein Quatsch, der Ofen ist aus feuerfestem Silizium und funktioniert elektrisch. Strom ist derzeit noch genug vorhanden. Die Sonne hat ein Einsehen und schickt keine Stürme bis zu uns, die zum globalen Stromausfall führen. Nun, die Sonne. Die hat sich seit Tagen hinter dicken und schwülen Wolken verkrochen. Regen ist lange keiner gefallen.  Auch der Luftdruck hat zugenommen. Ich versuche, die Lungen zu füllen, aber es geht nichts rein. Wahrscheinlich kommen meine Gedanken deshalb so asynchron daher. Das menschliche Gehirn toleriert eben nur enge Zonen physikalischer Zustände.

wer hätte das gedacht, daß die mal so nötig wird, zum durchatmen, die unverhoffte sendepause, und daß es sie geben darf, bloß leider kaum noch gibt.

Klopsige Töne aus Unterfranken, Nüance Edelsüß,  Hausfrauensülze aus Braunschweig, dünne Haare aus dem Hessenwald, Editorische Randnotizen aus Mitteldeutschland — oh, liebe Inskriptionen-Gemeinde, wie tief bist du gesunk(g)en!

Unendlich. Unnachgiebig. Unter den Linden. Ein schweifendes Auge. Um sich herum noch der tiefe Schrei. Auf anderer Wiese dann zyklopenhaftes Insichhineinschauen. Auf den Abwässern der letzten Jahre: ihr Lachen ihr nicht einschlafen können ihre Nähe suchen. Auf den Abwässern ihres kleinen Herzens schnaubt sich späte und frühe Liebe aus. Umbrafarbenes Hirn. Sie wird sich mit ihren fremden Tönen anfreunden. Austränen.

kokette kunden kaufen käse
kauen kuchen
und konfekt

und nehmen
sich
wichtiger
als das wort

bagatelle suggeriert

ich gebe zu
kleine beträge
straftaten von geringer bedeutung

aber warum

singen in moll

Ohne Wahrheit. So gehst du, sagst du, in den Tag. Wie auch sonst. Es gibt sie nicht mehr. Du hast dich bislang davor retten können. Sie, die Hautflechte, hat dich noch nicht erwischt. Sie, die Hirnfäule, trägst du anderswo aus. Sie, das Weibliche, müsste nur mal zu sich kommen. Du kümmerst dich ja auch nicht um sie, die ausgestossene Sehnsucht.        

Die glaubten nur, dass es das besonderste Merkmal sei, das uns von den Tieren unterscheidet. Nietzsche glaubte viel eher, dass Tiere lachten. Und erwischte mich vollends dabei. Dass ich nicht aus Selbstzweck lache, meine ich, was du sicherlich längst verstanden hast.

Der Ideengeber wird immer verlacht. Weil er die Stumpfsinnigkeit seiner Mitatmer offenbart. Kleingöttisches Abgefühl beim Tun. Je glücklicher. Aus dem immer wieder aufgeforderten Leben wird nichts. Das Zerstörte vollendet uns. Wie als Kind in dir. Es bleibt ein Leben lang ein Spiel. Nur immer zynischer und gehässiger. Aus Angst. Nicht du, sondern dein Anspruch, dein Fremdbildnis hat sich selbständig gemacht. Klar verheissnes Nebelkleid. Schimmelt dich ein. An deinen noch unbeschriebenen Saiten hängt kaum ein Herzton.

Wolltest du nicht mal ausruhn von den Kriechern um dich herum, dich mittendrin aufscheuchen und die Wände einschlagen, die dich befreien würden, hättst du sie nicht so lange zerkratzt, um dein Gesicht zu schonen.

Nee, lass ma. Letzte Nacht konnte ich wirklich nicht mehr. Ich besorg dir alles: ein Kissen für deine Liebste, einen Ohrmusicus, Papier, neue Schuhe und auch Cioran (dein Abführmittel, hab ich zuerst gedacht, hab dann gegoogelt/gevögelt/gemogelt und weiss jetzt, dass sein Thema die Schlaflosigkeit war, uuhhh, ich glaube, dann bist du doch völlig am Ende, oder, oder nur noch getrieben, mann hast du Freunde).

von rosa zu hellgelb

es ist schon spät. wieder weht lauchduft durch das fenster, miasmen verändern die stimmung, manipulieren die synapsen. ein kurzer austritt auf den balkon belehrt mich, dass meine geruchsnerven schaden genommen haben. es riecht nicht nach knoblauch, frische luft weht herein, wolken krümmen sich in der dunkelheit. ich habe das elektrische licht ausgeknipst und eine kerze leuchtet auf dem küchentisch mit der blauen wachsdecke. durch das balkongitter und die zweigschatten sehe ich die lichtquadrate der nachbarvilla. die kerze spiegelt sich zweifach im doppelglasfenster. jetzt, beim letzten stück musik, muss ich an die novemberstimmung im zimmer denken, über mir ein kegel energiesparlicht. die villa war nicht einmal als kontur erkennbar, nur einzelne rechtecke dissoziativ. du hast die zeit als wort konserviert und konservierte dinge sind schal. farblos, von künstlich gealtertem aroma. der moment ist mit einem luftzug beendet. nun, an diesem sommerabend, wackeln wie an eine wäscheleine geklammert ein paar blätter unentschlossen an den ästen, als ob sie da nicht hingehören und nur zum scherz so aufgehängt sind. was hat neonlicht an einem sommerabend verloren, worin ist der unterschied zum kerzenlicht, nur eine farbnuance, eine steile spitze gegen eine gestreute fläche, die sich zerläuft, champagner von rosa zu hellgelb.