es tönen die jungen zur nacht,
mit wehend weißen fahnen,
ein knab in kummer erwacht,
aus ängstlich träumenden bahnen.
des sonntags nächtliche stunde,
zerbricht der knab entzweih,
in gesten seiner munde,
gefallener engel komm herbei.
so machen wir uns frei,
von allen zeiten der tugend,
von aller knechterei,
und wählen deshalb, die jugend.
die flexionsformen
der zweige haben neue
endungen bekommen:
ihr triebleben strahlt ins
totholz der städte
Sperrbezirk der Körpererinnerung, kein
Nervenbündel übrig zu bezeugen
Das Grauen, 20. Jahrhundert, ohne
Sorge der Tod nur der Anderen. Ein
Kleiner roter Mantel verschwindet
In der Ferne, ein stummes
Schluchzen hängt nun, hängt nun
Unter zehntausend Metern Wasser
Allein auf dem Meeresgrund. Der
Auftrieb einer einzigen Seele, Kraft
Gleich Gewicht für immer
Verdrängter Zukunft, reicht
Einen Tunnel in die
Atmosphäre zu brennen, Ver-
Bindung des Sankt-Andreas-Grabens
Zu einem einzigen, winzigen Stern
Mit fein säuberlich abgefegten Vulkanen
der morgen fuhr in dämmerung und rief,
so kam er…
allein im see, daneben stille,
im schlund eines drachen,
so tief wie er selbst.
hastig in angst verschluckt zu werden,
im glauben der trüben wasser seele,
des ewigen plätschern und rauschen,
beim ersten sonnenzwinkern,
verlor und verschwand.
der vers ist die produktlinie; das gedicht die systemlösung.
jung wie ich war,
schwamm ich hinaus und suchte,
wagte, wählte,
nicht scheu die türme einzureissen.
ich fleh vergib
das ich heraustrete
alter höllenkreise.
des herzens vernunft, spricht ein langes A ,
ich bitt vergib.
A …!
A …!
A …!
gesänge der ehrfurcht in sehnsucht getränkt,
so rufen die schwestern, sie rufen find ein.
ton um ton wird alles hell,
gefallene engel heulen durch die tore.
glockenschlag um glockenschlag,
hallts nun durch die leiber.
mehret, mehret findet ein,
zum großen aufbegehren.
so rufen die schwestern,
sie rufen, find ein.
ich hört, kalt ist’s, : die welt
wegen der rotznasen,
des coolen typus.
stets überzogen,
im lachen wie im weinen.
TRASHFLASH
seiner list rühmend masturbiert.
da ist kein platz für demut, würde, ehrfurcht und wärme,
daher die rotznasen.
ich hab geheult um dich
sagst du – und was du meinst
klingt wie ein angriff: ach
ich will nicht daß du weinst
wie sirenen deine tränen
:sie hinterlassen brandspuren
in meinen taschentüchern.
9 Jahre nach Hiroshima und Nagasaki
wurde ein Horrorfilm in Japan gedreht.
„Godzilla“ war der Versuch, sich mit
dem Grauen auf einer kulturellen Ebene
auseinander zusetzen
ein Jahr später war er Kult –
und blieb bis heute ……
Störfall Restrisiko
Zehn jahre nach hiroshima
Trat godzilla auf die bühne
Sein heißer rauch verstrahlt
Nein auch noch heute
Ist es nicht allein ein film
Godzillas kalter atem
Strahlte dreißig jahre später
Strahlten bäume büsche häuser
Fielen masten starben menschen
Krachten wolkenkratzer (verliebte sich ein mädchen in amerika?)
Heute 66 Jahre nach hiroshima
heißt es im tv und anderswo
:dass es heute keine schlechte nachricht gab
ist fast schon eine gute
die hoffnung aber hat
ihre niederlage bereits eingestanden
:zu spät zu spät
die wahrheit spricht
eine weitere katastrophe
sechsundsechzig jahre nach
hiroshima war nicht nur gestern: godzilla lebt
die hoffnung meldet sich verzagt
noch einmal und ganz leise
:möge das sterben nicht zu lange weh tun
godzilla ist nicht nur ein horrorfilm
godzilla ist.
niko 18032011
auf kontaminierten segmenten
wuchert rachitisch
das polyptoton der polypen,
augenhändige,
nesselfüßige
fibrillenwälder
tentakel-tektonik,
gestische verwachsungen um
hohlwüchsige gastralräume,
die wieder und wieder
das wasser pflügen und löchern,
sich mit ihren
saugmündern schwarmleibern
landwärts entrollen.
symbiontischer tauschtourismus
im großstadtbasar der atolle –
insuläre meer-akkorde,
luftbildamöben,
saumselige interpunktionen im atlas
der kartographen.
das meer schwingt
in den küstengelenken,
rippt den sand
mit schwerewellen
die wirbelsäulen der
inselketten zeugen
sich fort bis zum kalkigen hirn
der korallen:
weg-arterien, evolutionäres
vorspiel der ankerfilamente
kriecht das ich in die mohnhaut:
mendelt & mandelt sich fort in der
hirnachse
das bild entsteht erst
im umkehrschluß
auf der netzhaut,
auf dem äquator der
schädeltangente,
dem knochenpanzer
aus fahrenden wänden,
an dem sich der blutfluß
der schallblasen bricht,
vielwendige teilchenbewegung
amphibischen denkens,
echofrakturen,
die das auge
fältelt, in der konjunktion von
pupille und lidrand
nach außen
zurückflunkert
nachts denkt das auge farbig,
atmet das ohr lautverschiebungen,
ißt die stille die zunge.
mit schwimmhäuten
genabelt ans mark
der sproßachse:
zelluläre erosionen des
schoßwarm gedoppelten
u-boots
fugenlose vokalisierung des lichts
das sich eingräbt
im krausen auswurf des sandes
sich fortmurmelt
zwischen schaum und brandung
das schlagadernhelle streulicht
auf der netzhaut des himmels
sirrt in das plasma
der augenkammern,
tätowiert sie mit unschärfen
und elektrisch zuckenden
umkehrbildern
jeder sonnenuntergang ein sex flush
mit irisverschluß
ich bin eine kosmopolitische pflanze
ein chromatischer fächer aus wind
rücken an rücken
sonde, bereit zu verschwinden
in meerischer haut.
mit meinem weißen schweigen
trinke ich die nacht
im proleptischen sprossenspalier
ist die nacktheit des himmels aufgegabelt:
antennenskelette empfangen
den kundigen rundfunk
des windes
ungeflügelt der
leichteste zweig,
der langsam
wegwandert
ins zopfholz
ich pflanze meine zunge in die erde
um zu vergessen
um die zeit zu verwandeln
in lebendige Hecken
in die falten des alphabets
in das asymmetrische spektrum
des windes
stets gleiche wege im kopf
an türen die orakeln
durch flure insgeheim
vorebei an sehnsüchtig blickender fenster
durch türen die fragen
in räume wie taub.
ich schwelg in dämmerungsnuancen
trete leise
zeiten der inkontinenz
da gibt es kein halten
kein zurück
affekte daten
dreck auf raten
halbe ganze garnicht
zahlen zeugen nicht vom zeug
zungensalat
an der theke gibt es cirka 400 sorten käse
reden
kann jeder
und pampers gibts im angebot
schweigen ist auch nicht besser
aber den mund halten
halt
zurück
es hält nicht mehr
warum also aufhalten
mit zurückhaltung
reden oder nicht reden
das ist keine frage
beides ein weg
flaschen
gehören in den müll
wohin sonst
mit überfluss
und stussverdruss
get out !
meiner laune wirren gegenwart,
nebelschwaden,sinnesrausch,
alter kreise-zunft,
verirrter lichterwege tierischer gewalt.→ weiterlesen
wir alle sehen mit an,
wie unsre seele geschunden.
wir alle tragen daran,
wie unsre hände gebunden.
es scheint ein haufen kalter leiber,
der weltenbühne ausgespiehn,
darunter gütige, vor allem weiber,
der menschenwürde-boden selbst entziehn.
das kapital die erdenhure,
trägt vor den längsten totentanz.
es lahmen die herden im schwure,
untergang vom menschenglanz.
Es gibt einen Ort in dieser Welt
Da träumt sich Pythagoras
Zurück in den Tod: 1 + 1,
In sich selbst verharrend
Was fehlt wird kurz sichtbar
In der Dämmerung,
Zu verteilender Rest auf dem Weg
Zwischen den Tresoren
Mit langer Brennweite, mit
Spiegelblick auf die Häuser
Am Rande des
Gleiscarré, kleidet sich
Die Phantasie neu ein
In der grellbunten, blinkernden Welt:
Entlang der Mittelsenkrechten
Zwischen deinen Augen
Suche ich
Meine Bestimmung, Nicht-
Ich weil Du wie Er
Willkommen, Freund
Freundin, ich liebe dich!
bin ein schöner junger mann,
der nicht laufen kann.
ERDE NEIN, ich flehe
bitte lass mich wehe.
SONNE SONNE SONNE
bin ein schöner junger mann,
der das fliegen kann.
SONNE MEIN, ich strebe
bitte lass mich lebe.
SONNE SONNE SONNE
grüße dich paolo,
bitte zeige mir!
welch künstler werd ich sein?
über felder schreiten? ganz allein?
im Triasland?
das natürlich gegebene nutzen und chiffrieren:
CÄSAR ZESAN
flüstre mir zu,
ein maler ich bin
um meiner hände
vor dir nicht scheu
stumm orakelnd
ja ich bins!
ich geh so neben her,
neben meinem ich.
im garten ich spazier,
im schatten nun erkenn ich mich.
die zweig noch kahl,
es weht die klare milde luft.
ein vöglein spricht zu mir,
es ist der frühlingsduft.
all künstler sind allein,
schaffend in ihrm kämmerlein.
fliegen über stadt und feld,
ein jeder sich fürn könig hält.
sie träumen tage-nächte lang,
vom königreich-das niemand bezwang.
die welt verlockend wie sie scheint,
der künstler-der verneint.
– Na wie jehts denn so?
– Frach mich ma hartz4.
– Un deiner Frau?
– Iss jetz mit nem Spielbankbankfutzi zusamm. Nächste Woche redn wa tepco.
– Aber deine Kinder?
– Ja scheiße, grüß ma Harald schön von Knut.