( au-wald)
wer hat sich au-sgedacht
den au-wald
au-szuholzen
dem sollten
die zierbüschel einzeln au-
sgerissen werden
das sägemehl au-
s der höhlung geklopft
elle speiche fingerkuppen
gäben eine gute suppen
aua
aber au-s welchem grund
und boden diese au-
snehmend sinnlosen
b-au-wege
diese desaströsen fällungen
rabenschwarz grün
t-au-sende
b-au-mstubben
au-sgeführt
im letzten jahr
und au-ssehn tuts heute
wie Bremen
verschnitt
Der strenge Wille : das Dasein wie sich mit Gefühlen füllen, wie müssen: wie sich ausliefern. Schönheit bewegt sich dahin. Auf Grund gesickert. Blubber dir deinen Text. Und schäum dir noch ein paar Titten dazu. In deinem letzten Betreff stünde: abgenippelt: wenn’s um die Wahre gingte.
Ein Beitrag zum gleichberechtigt verbalen Auftreten menschlicher und künstlerischer Keimzellen in diesem Blog.
An seinem beigen Mantelkragen klebte Spucke. In seiner Tasche ein angelecktes Kirscharomabonbon. Eigentlich wollte er keine Kinder. Die Spiele seiner Kindheit hatten ihn traumatisiert: Bockspringen, Hosenwasser, Rennen im Schlüpfer. Doch seine Spermien wollten andere Wege gehen, und diese Wege lagen in der Natur der Sache, wie Konrad Adenauer in den Fünfzigern großspurig verkündete. Wir sind wieder wer! Er fasste in die Manteltasche und befühlte den klebrig dunkelroten Klumpen, der wichtige Teile seiner DNA enthielt. Und auch von Renates DNA. Renate wusste Bescheid. Sie bereitete den Nachtisch, – liebend gern aß er Pudding in allen Variationen – Sahne, Schoko, Vanille, Himbeer, Waldmeister – gedreht, geschäumt und gemixt -, auf dieselbe Art & Weise zu wie ihre Mutter. Dieser fünfte Geburtstag, dachte er, hat sein Existieren maßgeblich uns zu verdanken.
es ist ein so herrliches gefühl, nichts mehr verlieren zu können …
ich hatte damals alles schon längst verloren … meine mam!
und die verlier ich immer noch …
ich schöpfe ihr nach …
cut: wie siehts mit deinem herzen aus? mit deiner in-schutz-nahme deines ichs?
du musst immer wieder dein ich stärken, um für deine püppi und deine jungs da zu sein …
ich mit meiner neuen freiheit – du mit deiner neuen tiefenempfindung …
meine vogelfreiheit ist ein wahnsinn: ich darf jeder zeit fliegen, sterben, mich nicht mehr so wichtig zu nehmen
hast du dir für den sommer eine sonne dazubestellt?
dein fellflamingo
Ich spüre ja immer noch eine metaphysische Sehne, mit der ich am Leben hänge … und je länger man sie zieht. Wobei wir uns jetzt nicht mehr hinter einem Lächeln, aneinander Vorbeiansehen, Getue von Näherkommen erkennen müssen. So wie mir deine Fehler, deine Furchen, deine dann immer schöner werdenden Gesichter in die Hand fielen, die ich dann wie in Trance an meinen Mund führte. Weisst du das Blau manchmal vom Sinn eines Spaziergangs zu unterscheiden
(müde im mai)
sieben milliarden potentaten
verkünden rundum ihre rechte
die anzahl der sender
verdoppelt sich pro stunde
anaerobe bakterienkulturen
überschreiten die schwellen
länder und driften gen rom
wo alle brünnlein fließen
muss ich winken
Und wenig später umarmt ihr euch mit Erde im Mund. Im Vergehn dein Gelassenseyn. Du dornst mich aus mir heraus.
Du berührtest damals schon mein Haar, glaube ich, nicht. Nun springt dich mein Fingernagel an wie eine aufgeplatzte Sehnsucht, wär mein Atem nicht längst davongehüpft …
fürs kinderlied von eisenhans ein Kommentar, den ich anscheinend anders nicht loswerde :
mit Freude über die geteilte Affinität zu E.D.1333, hier ein mindestens ebenso gutes, nämlich E.D.1472 :
“ To see the Summer Sky
Is Poetry, though never in a Book it lie –
True Poems flee – „
Exponentialfunktion, sagte Jenson vorhin im Auto, als er aussteigen wollte, um in seinem Schachcafé einen weiteren Zug zu machen. Du verlierst, wenn dein Weib, äh die Königin fällt: deine Stolzverholzung.
Wie viel mir am Monatsende übrig bleibt, sagte Jenson, ist wie eine Rache der Lust. 10 Minuten Rittmeister, 20 Jahre Zahlmeister, nannte Scotty es immer. Lieber das, als dein nächtliches Holzbein mit dir rumzutragen mitten aus Berlin heraus, aus der Nacht an der Avus vorbei und danach auf eine neue Lebensgeschichte zu.
Jenson stieg aus
so. nun darf ich nicht mal mehr beim kreisspiel mitmachen. hatte mich schon so gefreut, ouroboros juchhee…aber auch das scheint nun gestrichen. bin wohl vorerst vom feld gestellt. na ja. bring ich mein fleisch eben raus untern pfingstlichen himmel, irgendwo wird da schon geist verkippt.
lieber admin, bitte kommentare durchlassen
ja. das maigrün. ich kann mich vor glück nicht entscheiden. das pilzbuch, oder pflanzen und tiere der strände und deiche, vielleicht aber auch den musikantenspiegel, das kunstseidene mädchen, oder süßkartoffeln mit wildlachs. der müller-thurgau vom naumburger steinmeister ist auch nicht schlecht, der schmeckt wie der hauswein von georgio. englisch und indischer curry zum kochen. ein südbalkon und die amsel singt. und die sonne geht wieder mal planmäßig unter. ach, was sind wir beschenkt mit freuden.
manchmal möcht ich
wortlose gedichte schreiben
mich nicht von neuem
in zweifel treiben
ich will wie die vögel
zum ursprung zurück
die hymne des vogelgesangs
lobt wortlos
das glück
* Aus meinem staubkörnigen Blick siecht wie Liebe aufgetragene Bedeutung. Du hast recht in deinen Monologen. Es ist zu viel Weltfremde in mir. Ich gehöre nicht mal meinen eigenen Abgründen. Auch sie sind bloss erfunden. Sobald sich etwas mir entspricht. Also aus dem Sprechen verliert. Also aus dem Weinen zu sich kommt. Sich aufgiebt. Aus lauter Lust. Dringt. Und dich bedrängt. Aus dem Hals. Davor wars ein Herz. Bleibe unterwürfig, um die Grammatik nicht zu verlieren.
Als würdest du immer noch leise mit dir selber reden. Wie aufs Meer schaun. Und zurückschäumen ins geschmückte Schiffchen der Realität. Bloss ungeknöpfte Montage. Und Dienstage. Und Mittwöchnerinnen mit flinken Händen.
(rechtsverletzendes sautreiben)
wagenheber heben wagen
tortenheber heben torten
urheber heben
hahaha ur
das vermutlich letzte
exemplar der ehemals weit
verbreiteten wildform des
rindes verstarb im jahre 1627
der verbleib der knochen
unbekannt
wer sind wir
und was
bekommen wir
angst ist die einzige vorstufe zum halbwegs sich immer wieder annähern an den wunsch sich auf eine identität mal halbwegs niederzulassen … oder so
* Streif dein Haar wie Vergangenheit aus dem Gesicht. Ausser im Kühlschrank mein lachendes Mirbier. Du kommst mit meiner beschissenen Dekonstruktion nicht zurecht. Nehme dich und deine Gesagtheiten nicht mal mehr von hinten. Aus meiner Erklärung wird ungerechtes Annähern: von vornherein. Glaub mir unter der Zunge. Kleine Bewegung mit Speichelcharme. So ein abgedrehtes Herz. Wie so abvertraut. Dann kopfversucht. Übers Kissen. Helle Scham in der Nacht. Bei geöffnetem Fenster. Dringst du davon.
Wie vorübergehende Liebe. Immer nur liebkost von einem anderen Auge. Schritt. Stiefel. Fleischliche Schenkel. Einander Auge. Deine fleischlichen Beine aus Stiefeln. Während du deine Strümpfe berührst, schwimme ich in deiner Kniekehle. Und erinnere mich ins Bodenlose. Könnten wir uns züngeln, ohne wider Worte von uns zu lassen. Ich versuche mich mit meinen Eckzähnen an einen neuen Zweig …
Spiel du doch mal mit deinem Einufern, Abgraben, leisen Tönen, hab dich noch nie so geliebt, weil dieses weisse Wesen dazwischen sich feinsilbig hör nur mal wie sie spricht das Strömen das Rinnen das Auswaschen deiner Träume: wolltest du mit mir stehenbleibn berühr mich nicht wenn ich in der Gegend liegen bleibe, spuck auf mich und zeig mir deine Verachtung, so dring ich in meine Worte, meine alte Welt aus dir heraus, 2 Sätze hintereinander zerstören uns. Wir wollen schon lange nichts mehr hören. Wachs in deine Haut. Du bist gezeichnet. Verlang mich. Mir ist nicht mehr danach, zu seyn.
Aus der Tiefe
blickt jemand herauf zu mir –
an die Oberfläche,
auf der ich schaukel.
Ich setze mich zurück,
erschrocken,
und ruder beflissen
ans bergende Ufer.
Der lange Weg ist
der lange
Weg.
Mit Respekt
vor dem Dasein
gelingt es mir nicht,
mich einzukugeln
ins Nest
der Verrannten.
Denn lang zum Himmel
ist der Weg. Der Weg
ist lang.
wie unterm eis das schneetreiben von gestern meine lust von gestern vertreibt und mich in vorgedrungner nacht baumkronen erschlagen liegt der ursprung der tränen in einem atemzug das ganze grün der welt ausserhalb der worte die nägel schiessen von den kuppen das ist der schönheit letzter flug all deine zungen strudeln mich in figurale farben komm süsse panik leise und in marmoradern nach vorn erinnern
ach herr krüger.
meine e-mail wird Sie wahrscheinlich nicht erreichen, weil irgendwelche lakaien sie abfangen.
ich hab Sie beobachten dürfen beim letzten sloterdijk-sonnett mit dem walser-gockel …
um gleich auf den punkt zu kommen: warum liessen Sie sich den schneid abkaufen …
sloterdijk wollte diesen hanswurst und durchschnittsarschkriecher von walser doch gar nicht …
in solch einem alter einem zwar unbeschränkt genialen denker: aber immerzu in den anus …
was ich sagen wollte: Sie haben mich enttäuscht … mal wiedert … sind Sie nun ein so grauenhaft durchschnittlicher denker
oder haben Sie allein das überleben Ihres verlages im sinn … ich weiss es nicht … Sie waren wie gesagt erbärmlich …
jetzt bin ich umso weniger enttäuscht, dass Sie vor geraumer zeit meine werke als dreck abgetan haben
(ist nicht Ihre sprache – würde ich mir aber wünschen, was haben Sie nach dieser …vorstellung noch zu verlieren)
wie ich … vielleicht sind Sie ja dennoch – falls Sie dieses schreiben überhaupt erreicht – für etwas grundlegend neues bereit …
Sie müssen: gar nicht … schreiben dass meine literatur genauso schwach ist wie Ihr auftritt beim sloterdijk …
ihr willi van hengel
s lebt dann nur noch etwas aus dem Nichtshügel. Gärt vielmehr. Die Zeiten auf dem Bahnsteig sind vorbei. Hattest du mich oder eher dich da erwartet?
Wie wieder eintauchen nach dem Auftauen. Da war noch deine alberne Vergangenheit auf deinem Haar. Oder hattest du schon lange nicht das gesagt, was in dir brennt.
Du scheinst zu verschmolzen mit deiner Entleibung. Dein geringes Desinteresse, denke ich, deinem eigenen Dasein gegenüber – ernsthaft – macht mich neugierig. Weil du dich ständig, wie mir scheint, darüber hinweglügen wolltest.
O.k. die existenziellste Identitätsstiftung ist neben der Lüge das Maul halten. Im Veratmen mit dem manchmal viel zu moralischen Gewissen. Der Staub in deiner Tasche. Dieses Wegstauben auf eine völlig neue Spur. Meine Fingernägel flogen beim Scheren wie Flügel nur so davon. Mitsamt meiner immer noch gezähmten Gleichgültigkeit. Später, weiss ich, wird es Verform geben. Aber ich muss keine –ung-Drangsalierung mehr dranhängen. Yeah. Wie ich an meinem Leben nicht. Oder immer wieder hänge. Du an deiner ersten Liebe vielleicht auch noch. Wir vielleicht an unserer insbesonderen Nähe …..
Die letzte Nacht, die sich noch immer bildert. Strahlverflockt. Dein Schnauben. Dein Kurzverloren: wie Schwitzen. Vielleicht ein Moment des Mitgleitens in ungehorsame Lachfalten. Das schon lange nicht mehr Berührtwerden. Dein Andachtslächeln von dir weg. Es giebt nur eine einzige gelungene Bewegung.
Du warst immer schon ein angestrengter Kuss. Auch eine mitgeschleppte Einsamkeit. Noch immer kein Mond, der sich in deine Hand hineindreht. Wie doch noch umküsst von den Sonnenstrahlen zwischen den Zeilen und den frühen Ästen der sauren Kirschen.
Denn da war sie. Und du hättest dort bleiben solln. Beim Eis im Winter. Beim Abrutschen vom queren Gedanken. Nun wirst du nicht mehr so schnell eingeholt von der angeblichen Mehrheit. Dem Angstverruf. Verrufen werden. Wieso du? Du hast dich doch bloss aufs Abtsellgleis begeben, um nicht mehr so viel zu reden, deine Sprache mal etwas austrocknen lassen wolltest, jetzt kommst du mir so, heichlerischer Kobold: hast du noch keine kleine Armee, die dich beschützt, wenn deine Halbsätze sich aus dir herausstehlen?
Komm mit in meine Lüge. Ich hab ne komplette Unterlippe. Da sabbert nichts mehr raus. Ich bin auch noch nie gescheitert. Ich leise mich durchs
Ein kleiner Wahn im Vorfrühjahr
ist heilsam, für den König sogar,
Doch Gnade Gott dem Narren –
er will auf dies gewaltge Spiel
das Wagnis Grün im großen Stil
als Eigentum beharren!
***
(Ein kleiner Irrsinn kommt im Mai,
geht auch am König nicht vorbei,
Doch Gott sei mit dem Harlekin –
der dieses riesige Gebiet
dies Großexperiment in Grün
als seins ansieht!)
***
usw. (endlosmutation – erkenne das original!)
* Die alten Äste riebst du mir aus den Augen mit deinem selbstverspielten Wehklagen wir sind genauso gelogen zerfriss die Ränder deiner Blätter die dich fast erstickt haben so früh wird es nun schon hell unterm Lid es singt das Licht und denkt sich in dich rein und dreht sich auf deine Haut Liebelein vergiss das Atmen nicht Liebelein verschluck die sabbernden Fäden deiner letzten Sätze und stolper deinem Nachtgeruch hinterher du kotzt dich aus und stinkst wie häutest du dich vom Gestern immer noch ausgeworfen nun sind deine Schatten weiss zieh deinen kurzen Rock an ohne deine faule Haut mitten im See umarmte dich eine Alge und du erschrakst und wolltest nur noch befreit werden von deinem letzten Verschlucken vielleicht hast dich gesucht und warst so weit weg von deinem Leib.
Mal anhänglich ins Gras beissen. Auf dem Bildschirm der Krankenhausmaschine den Tod laufen lassen: sehn. Tief einatmen. Ausatmen. Schambessen. Doch noch Sonnenscheinnarben. Übernächtigte Fragmente. Gehorchende Bachmösen.
Zum Beispiel: Thomas Mann, Der Zauberberg, 1924
Heute: Dr. Leo Blumenkohl aus Odessa.
– junger Mann mit dünnem Schnurrbart
– der Kränkste am ganzen Tisch
– still, ernst und menschenscheu – er „frühstückte vollständig schweigend“
– lehnt es „rundweg ab“, sich mit Hans Castorp bekannt zu machen
– mit einem Gesichtsausdruck, als habe er “ etwas Schlechtschmeckendes im Munde“
– nahezu täglich muss er sich mit dem Blauen Heinrich besprechen
– steht während einer Mittagsmahlzeit auf, nachdem sich „der leise angewiderte Ausdruch seines Gesichtes noch verstärkt hatte.“
– sein Weggang wird von Frau Stöhr mit „mitleidigen Glossen“ begleitet: „hier aber zeigte sich Frau Stöhrs große Unbildung im vollsten Licht, denn wahrscheinlich aus gemeiner Genugtuung darüber, dass sie weniger krank war als Blumenkohl, begleitete sie seinen Weggang mit halb mitleidigen, halb verächtlichen Glossen.“
– irgendwann im Buch heißt es, er sei „von dem Tisch weggestorben“.
Leidenschaft ist ihm nicht abzusprechen, dem Autor des sogenannten „Frontalangriffs auf die deutsche Lyrikszene“. Dieser Rundumschlag erschien am 6.Mai 2012 auf www.freitag.de unter der Überschrift : „Neue Lyrik – Neue Impotenz“.
So richtig überzeugend ist er aber nicht. Als Liebhaber. Der Dichtung und der Philosophie.
Er kennt sich aus der Schreiber. In Publikationen und einschlägigen Blogs. Und auch im deutschen Märchenwald. Des Kaisers neue Kleider und so. Und nicht nur das. Auch Eich, Celan und Brecht und Benn, natürlich Heiner Müller. Schon das gekonnte Aufzählen großer Namen erweckt den erektilen Schein von eigener Potenz. Das war schon immer so.
Und erregen kann er sich auch ganz gut. Über die ganzen schreibenden Hanseln und Greteln, die alle keine Ahnung haben. Vom Leben. Von der Sprache. Vom Poststalinismus und der geschundenen Natur.
Nebst Breschnew und Prignitz scheint der Verfasser auch den alten Spruch zu kennen: überholen, ohne einzuholen.
Was nämlich so ein richtiges tapferes Schneiderlein ist, da brauchts nicht mehr als die passende Mus-Schnitte und ein paar Fliegen drauf. Weit ausholen und kräftig zuschlagen. Allewetter ! Sieben auf einen Streich !! Das muss dann nur noch an den großen Gürtel und ab damit in die weite Welt. Ob Riese, Einhorn oder Wildsau, er nimmt es gleich mit allen auf. Der Held. Denn so gelangt man über Nacht zum Thron. (Welch Thron auch immer). Und die dusslige Königstochter gibts gratis dazu.( Man beachte die stolze Zahl der Kommentare unter diesem Artikel im freitag, die so drastisch plastisch vorführt, was dem Autor doch ein Graus: Eitelkeiten und Gedöns.)
Was für ein gelungener Streich.
So ein Freitagsschreiber ist eben kein Sonntagsschreiber. Er weiß was er tut.
In 3 Tagen mehr Klicks im verruchten Netz als vorher in drei Jahren.
Gewußt wie.
Und was nun, liebe sympathische Selbstbespiegeler, schrottige Schreiber und lebensfrohe Legastheniker ? Nicht mehr mit der Sprache spielen ? Finger weg vom Kopf ? Umsteigen auf Hantel und Beinpresse ? Shoppen und chillen ? Wie langweilig.
Wolln wir das Märchen vom Wolf und den 7 Geißlein aufführen ? Auch langweilig.
Eisenhans haben wir ja schon gespielt.
Wie wärs denn mal mit „Sechse kommen durch die ganze Welt“ ?
