Kein Fazit, keine Theorie der Ritualbeobachtung, h\u00f6chstens ein kleines Gluonengewitter zum Ausklang der Sommermeisterschaft. Im Winter hatten diese H\u00e4user noch Stiefel an, jeder Schaft ein abgehackter Mensch, damit die einhellig erz\u00e4hlte Geschichte auch auf ihr Brennholz kommt, wenigstens das Feuer nicht ausgehen l\u00e4sst, Licht in der Dunkelheit, tr\u00fcbes Scheinen. Worauf es ankam war die W\u00e4rme auf der Haut. Nun jedoch geht es ums Man\u00f6vrieren. Wie kommen all diese Kleidungsst\u00fccke an ihre Besitzer? Schuhe an \u00c4sten, wohin w\u00e4chst es? Nach oben hin ist immer genug Licht, sobald die Alleinstellungsmerkmale durch die Datenbanken offiziell beglaubigt sind, ewiger Schmott. Nach unten hin bleibt genug Dunkelheit f\u00fcr jeden, den kleinen wie den gro\u00dfen Tod. Wiedergeburt garantiert: durch den Willensakt, dessen Wollen eine Art Ereignislogik, Sterben auf Raten, also Leben unter umgekehrtem Vorzeichen generiert. Und nat\u00fcrlich, Auftauchen war schon immer Abtauchen ins Unbekannnte. Den Kleidungsst\u00fccken ist egal, in welche Richtung sie sich bewegen. Sie kennen nur den Unterschied von innen und au\u00dfen:
\nMaterie sucht Ich,
\nSinnliche Materie
\nSucht neue
\nForm der Anschauung.
\nNach vorn und hinten, rechts und links hin geht es ums Gesicht. Wer wahrt wen, wessen Schein hat das Sagen in den Datenbanken … einzig die Drehung vermag das Vorw\u00e4rts- oder R\u00fcckw\u00e4rts-, das ewige Ausgesto\u00dfensein zu durchkreuzen. So w\u00e4re das Kreuz eine Idee, unverhoffte Begegnung zweier Linien auf ihrem Weg wer-wei\u00df-wohin. Von daher ist \u00c4sthetische Theorie tats\u00e4chlich Gebetsm\u00fchlendynamik, wenn nicht artistische Abweichung vom Geraden so doch wenigstens selbstlose Vermeidung des Krummen, Undefinierbaren.
\nP.S. War die M\u00fcritz nicht jener Ort, Wasser bis an den Rand, an welchem Klein-Heiner immer verpr\u00fcgelt worden ist? Oder war sie umgekehrt gerade jenes Meer, dessen Grenzen einen an den Onega-See denken lassen, eine Art Gew\u00e4sser, dessen Inseln noch immer nicht alle einen Namen tragen, und wozu w\u00e4re der auch gut im Zeitalter der Koordinaten und ihrer kunstvollen Transformation? Letztlich sind auch Namen nur sinnliche Materie – und was hei\u00dft hier nur! wenn sie ein Unbegrenztes auf eine Weise zu bezeichnen die Kraft haben, die es in der F\u00fclle seiner Begrenzungen zu einem Etwas, zu etwas Wahrnehmbarem werden l\u00e4sst, oder umgekehrt das Lassen nur als Aufforderung stimmig vorstellbar bleibt, vorausgesetzt, der den Willensakt Denkende bliebe bei alledem ruhig, so ruhig etwa wie man es dem Auge des Zyklons immer noch nachsagt, und sei es auch nur eine angedichtete Ruhe inmitten rasender Bewegung, die als solche irgendwann endet, viel besser dagegen in der Art Frage, die der russische Dichter Lermontov mit jenem Segel verbindet, das immer einmal kurz im Nebel auftaucht, welcher selbst nur in Momenten die helle Bl\u00e4ue des Meers verdeckt – „Es blinkt ein einsam Segel…“ – das die hiesigen L\u00e4ngengrade wohl bisher nur im Buckower Konjunktiv zu erreichen die Kraft hatte.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Kein Fazit, keine Theorie der Ritualbeobachtung, h\u00f6chstens ein kleines Gluonengewitter zum Ausklang der Sommermeisterschaft. Im Winter hatten diese H\u00e4user noch Stiefel an, jeder Schaft ein abgehackter Mensch, damit die einhellig erz\u00e4hlte Geschichte auch auf ihr Brennholz kommt, wenigstens das Feuer nicht ausgehen l\u00e4sst, Licht in der Dunkelheit, tr\u00fcbes Scheinen. 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