Ich hole sie zum Spaziergang ab. Klingle kurz an der T\u00fcr, melde mich mit meinem gewohnten Satz. Sie zieht wahrscheinlich erst jetzt den Mantel an – \u00fcberlegt, soll sie den langen nehmen, den fand er doch gut – und geht langsam die Treppe hinunter. Die beigen Stiefeletten klappern, das Holz gibt nach, die Vorstellung, dass jemand sie mit mir sehen k\u00f6nnte, gef\u00e4llt ihr sicher nicht. „Irgendwie verdruckst“, hatte die Nachbarin zu ihr gesagt, als sie fragte, was h\u00e4ltst du von ihm, „dabei hab‘ ich ihn so fr\u00f6hlich begr\u00fc\u00dft.“ Ja, so ist er eben, denkt sie bestimmt, als sie mich vorsichtig umarmt. „Die Wege sind alle noch matschig.“ Sie l\u00e4sst mich gleich wieder los. „Du wolltest ja spazieren gehen. Links oder rechts lang.“ „Geradeaus? Dann muss ich dich tragen.“ Ich sage das so dahin, und es klingt verwegen. Die Wege sind tats\u00e4chlich matschig. Sie schweigt. Ich erz\u00e4hle von Leipzig und der Einwohnerstatistik, wie h\u00e4ufig hier wo geklaut wird und dass meine Eltern in ihrem Eigenheim in Mockau eine Alarmanlage installiert haben. Ich spreche von meiner Arbeit, dem neuen Projekt, durch das ich gehe wie ein hei\u00dfes Messer durch Butter und von Swanhild H., einer echten Zicke, die mich gleich zu Anfang schikaniert hat. Die ihren Nachnamen hasst. Der Weg f\u00fchrt uns durch den Park an der Rennbahn entlang. Es d\u00e4mmert bereits. In der S\u00fcdstadt gehen wir noch ein ganzes St\u00fcck, ich bin nicht sehr gespr\u00e4chig. Sie auch nicht. „Da hab ich mit meiner Tochter gewohnt“, sage ich und deute auf einen unscheinbaren Neunziger-Jahre-Bau, unten drin ein Bettengesch\u00e4ft und dahinter ein Rossmann. Links daneben, in den alten H\u00e4usern, \u00fcber den zerbrochenen Platten der Gehwege haben sich melancholische Caf\u00e9s angesiedelt. „Gehst du h\u00e4ufig allein dorthin“, fragt sie mich. Ich werde pampig. „Nein, ich gehe nicht allein in Caf\u00e9s.“ Sie l\u00e4uft jetzt zwei Schritte hinter mir. „Mit wem dann?“ „Na, mit meinen vielen Freundinnen.“ Ich schaue in die Fenster und \u00fcberzeuge mich von der G\u00fcte des Mobiliars. Sie wei\u00df, dass ich allerh\u00f6chstens eine Freundin habe und den anderen, den verflossenen f\u00fcnf oder sechs die H\u00f6lle w\u00fcnsche. Eine bunt bezuckerte Torte in der Auslage f\u00e4llt ihr auf. Eine Hochzeitstorte. Rosa begossen, fein wie eine Haut mit Perlen bestickt. „Das ist eine Homotorte“, sage ich. Sie sieht mir zum ersten Mal an diesem Tag ins Gesicht. Schnee liegt immer noch in der Luft wie ein verschlissener Vorhang. „Bist du homophob oder was?“ Sie versucht zu erkennen, ob sie vielleicht meine Hand nehmen kann. Ich weiche zur Seite. „Nein, ich bin nur etwas autistisch.“ „Was? Was hei\u00dft das? Wie meinst du das?“ Wir gehen noch zwei, drei, vier Meter weit. „Mit mir ist nichts. Ich meine das so, wie ich es gesagt habe. Klingelts?“ Sie wei\u00df, ich lese Autoschilder und bilde Quersummen daraus..<\/p>\n
Mit mir war nichts.<\/em> In einigen Monaten wird das Licht abends heller sein. Bis in die sp\u00e4ten Stunden und in Schr\u00e4glage wird es flie\u00dfen, sich verwaschen. Sie wird mich dann einmal zu sich nach Hause, auf ihren Balkon mit den Rosenb\u00fcschen einladen. Vielleicht zu ihrem Geburtstag. Oder in den Tagen danach. Ich werde ihr sicher leichte Zigaretten mitbringen. Es sind gar keine Sterne am Himmel. Wahrscheinlich werde ich S\u00e4tze sagen wie, das ist die Milchstra\u00dfe, oder, ich bin heute nicht so lustig. Sie gibt nicht auf. „Es zeichnet sie aus, dass sie die Hoffnung nie verlor“, hie\u00df es in einem Film.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ich hole sie zum Spaziergang ab. Klingle kurz an der T\u00fcr, melde mich mit meinem gewohnten Satz. Sie zieht wahrscheinlich erst jetzt den Mantel an – \u00fcberlegt, soll sie den langen nehmen, den fand er doch gut – und geht langsam die Treppe hinunter. 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