Das kleine Aquarell \u00fcber meinem Schreibtisch ist von ihm, von Lucien. Ich kenne Lucien nicht, nur sein Bild. Und dass der Maler Lucien hei\u00dft, wei\u00df ich nur, weil er seinen Namen in die linke untere Ecke des Aquarells gesetzt hat: Lucien, Paris, 1978. <\/p>\n
Ein Haus ist dargestellt, ein sehr altes Pariser Haus, ein H\u00e4uschen auf H\u00fchnerbeinen. W\u00fcrde das Nebenhaus es nicht st\u00fctzen, br\u00e4che es unter der Last der Jahre zusammen. Wie alt mochte es sein? Zweihundert Jahre, dreihundert? Mir w\u00e4re es angenehm, wenn es noch aus der Zeit Heinrichs des Vierten stammte. Doch das ist nicht wahrscheinlich, eine sch\u00f6ne Illusion.<\/p>\n
Das H\u00e4uschen hat vier Etagen. Im Erdgeschoss befindet sich ein Laden, die Auslagen sind nicht erkennbar, es gibt kein Ladenschild. Vielleicht haben hinter den Scheiben einmal Wei\u00dfn\u00e4herinnen gesessen und f\u00fcr ein paar Sous am Tage gen\u00e4ht, f\u00fcr die Pariser Empork\u00f6mmlinge unter Napoleon III., f\u00fcr seine Eugenie, die Sch\u00f6ne, die Eitle. Das w\u00e4re eher wahrscheinlich. In der zweiten Etage Gardinen hinter den Scheiben, Pilaster umarmen die drei Fenster, zwei nackte Frauenk\u00f6rper mit angestrengten Gesichtern. Die dritte Etage hat nur zwei Fenster, breiter als die darunterliegenden. Es gibt nichts weiter zu sagen \u00fcber sie, anonym blicken sie auf die Stra\u00dfe. Die Mansarde besitzt wieder drei Fenster, es sind nur Fensterchen, im Winter wird es kalt sein in den R\u00e4umen hinter ihnen, auch wenn der Pariser Winter weniger kalt ist als der deutsche.<\/p>\n
Man sieht ein St\u00fcck Trottoir. Niemand geht darauf. Es besteht aus quadratischem hellem Gestein. Es ist ausgetreten von Tausenden Pariser F\u00fc\u00dfen, von langen Pariser Jahren. <\/p>\n
Luciens Aquarell war ein Gastgeschenk. Er hatte es Arbeitern unseres Betriebs geschickt. Den Begleitbrief kenne ich nicht, nichts wei\u00df ich dar\u00fcber.<\/p>\n
Aber ich wei\u00df, dass es sterben sollte, Luciens Aquarell. Damals, im Oktober 90. Wir r\u00e4umten unsere Schreibtische aus. Alles, was in dem neuen Deutschland nicht mehr gebraucht wurde, lag mitten auf dem breiten Gang, zu einem Abfallhaufen aufget\u00fcrmt, M\u00fcll, bestimmt f\u00fcr den Container. DDR-Schrott. Ich b\u00fcckte mich, sah, dass es ein gekonnt gemaltes Aquarell war, und nahm es mit. <\/p>\n
Es h\u00e4ngt \u00fcber meinem Schreibtisch, seit jenem Jahr 90. Luciens Aquarell spricht. Es spricht zu mir von den Streiks in Frankreichs, vom Non zur EU-Verfassung, von den Studentendemonstrationen. Und es fl\u00fcstert: von l\u00e4ngst vergangenen Zeiten, von den Pariser Wei\u00dfn\u00e4herinnen, den Bonvivants, die mit den jungen Frauen hinter den Scheiben kokettierten, vom sagenhaften Pariser Fr\u00fchling.<\/p>\n
Luciens Bild spricht. Sehr leise, aber vernehmbar. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Das kleine Aquarell \u00fcber meinem Schreibtisch ist von ihm, von Lucien. Ich kenne Lucien nicht, nur sein Bild. Und dass der Maler Lucien hei\u00dft, wei\u00df ich nur, weil er seinen Namen in die linke untere Ecke des Aquarells gesetzt hat: Lucien, Paris, 1978. 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