Ich hie\u00df damals Paul und war mit Capablanca auf Zigarren. Sie nannten mich Morphy. Wir waren jung und schon ziemlich kaputt. Unser Ged\u00e4chtnis war ein ewiger Worksong – keine Weltgegend, in der die singenden klingenden Hammerschl\u00e4ge nicht in irgend jemandes Traum widerhallten. Oh Amigo, wei\u00dft du noch, diese Partie im „Ambassador“ – und der Onkel von Bobby Fischer schmuhlte vom Nebentisch wie ein wildgewordner Berserker.<\/p>\n
Wir trafen uns rechts in der Mitte. Ich machte dir ein Angebot, wie es damals in aller Munde war: nur ein halbes Pfund, bei der rechten Herzkammer. Es w\u00fcrde auch heute noch unsittlich sein! Tja, und du nahmst an. Heute, heut wissen wir alle: ich begab mich damit in deine Hand. Nicht mit Haut und Knochen, noch nichtmal bis hinter die Lauchfelder, aber der Vorteil einer reichen Geburt w\u00e4re heuer mit diesem Zug endg\u00fcltig dahin. Wir machten eine starke Partie – ich best\u00fcrmte dich, du mauertest par elegance. Bobbys Pate bestellte einen Whisky nach dem anderen.<\/p>\n
Dann trat die T\u00e4nzerin hinter dir durch den unsichtbaren Vorhang, eine Pferdedecke, wie es sie hier nicht gibt in den warmen Gefilden. Ich blickte sie aus den Augenwinkeln heraus an. Sie war geschm\u00fcckt wie ein K\u00f6nig f\u00fcr das Ritual. Ich war am Zuge. Ah – Malinche, marry Cortez – engarde! Ich schloss kurz die Augen und rechnete. Nebenan der Onkel goss drei Volle weg in der Zeit. Sechs Z\u00fcge, und der n\u00e4chste w\u00e4re die Gabelung. Ich zog in jenem Moment, da sie an unseren Tisch herantrat und ihr gefiedertes Augenlicht im Saal verstr\u00f6men lie\u00df. Du hattest keine Chance mehr auf Erden.<\/p>\n
Ich gewann die Partie und starb einige Jahre sp\u00e4ter, w\u00e4hrend des n\u00e4chsten Krieges. Ich hatte alles erreicht in unserem Spiel. Du aber wurdest ewiger Zweiter und warst zur Lohnarbeit verdammt. Kortschnoi oder Lafontaine … immer das gleiche fortan. Deine Konten dampften auf der Grenze – doch wo das Gras w\u00e4chst hattest du keinen Zutritt. Im Niemandsland feierten wir die Kunst der Freiheit, Fliederfittiche zu improvisierten Bratpfannenkonzerten – sp\u00e4ter wohltemperierte Telefonkonferenzen zwischen Aldi und Hinterhof, dich aber machten sie einige Jahrzehnte sp\u00e4ter zum stellvertretenden Dramaturgen an der Royal Metropolitan. Oh Ami-Ami-Go, Jewgeni Schwaniachwili, musste es denn wirklich, wirklich so sein?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ich hie\u00df damals Paul und war mit Capablanca auf Zigarren. Sie nannten mich Morphy. Wir waren jung und schon ziemlich kaputt. Unser Ged\u00e4chtnis war ein ewiger Worksong – keine Weltgegend, in der die singenden klingenden Hammerschl\u00e4ge nicht in irgend jemandes Traum widerhallten. 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