Nun bin ich hier. Die Flamme springt auf, wird hoch und schlank, d\u00fcrstet nach Wachs und nach Licht. Die Blume verstr\u00f6mt ihren Duft, auf der Fensterbank die Erinnerungen, Schalen, Geh\u00e4use. Ein Hafen. Ein Vater, ein Flu\u00df. Vor dem Fenster die Nacht. In der nassen K\u00e4lte schimmernd das Glasdach der Post, Laternen wie Flammen hintereinander am Weg. \u00dcber quer stehenden H\u00e4usern der weite Himmel, tief grau, schwarz, wo er sich an D\u00e4chern und Fassaden abzeichnet. Dazwischen ein heller, blaugrauer Fleck, ungewi\u00df, ob durch die Spiegelung im Fenster oder durch Wolken verursacht. Im Glas verlaufen die W\u00e4nde. Eine Baskenm\u00fctze auf der einen, ein alter Kalender auf der anderen Seite.<\/p>\n\n\n\n
Bilder der Stadt, die noch unvermittelt nebeneinanderstanden, sich formten, aufstiegen, wieder versanken. Das weite Gr\u00fcn eines Parks, flach, die gro\u00dfen B\u00e4ume in der Ferne. Herbstsonne. Wolken, die immer dichter wurden. Das Unterholz, mit schwammigen Pilzen im hohlen Innern des Baumstumpfs. Pl\u00f6tzlicher Regen. Der anschwellende Sturm, der an den \u00c4sten rei\u00dft, Zweige abbricht, achtlos, wie mutwillige Kinder. Bl\u00e4tter, die sich erhoben, davongetragen, oder niedergeweht von schwankenden B\u00e4umen in den Flu\u00df regneten. Ein Wirbel zwischen Kleingartenkolonien und dem Waldst\u00fcck, auf den Weg st\u00fcrzende \u00c4ste, abgerissen von einer Windgewalt, prasselnd im n\u00e4chsten Moment, auf den Kies geschlagen. Dazu Regen, in kaum sp\u00fcrbaren Tropfen.<\/p>\n\n\n\n
Die Villen am Rand des Parks auf dem morgendlichen Weg. Dunkel. Fassaden von H\u00e4usern, alt, wie alt? Hunde, in gestrecktem Lauf, den Atem vorm Maul.<\/p>\n\n\n\n
Die Kutsche, die auf der Stra\u00dfe auftaucht, fern noch, Pferdegetrappel, das unwirklich klang, sicher hatte er sich get\u00e4uscht. Ein aufgerissener Himmel am Stra\u00dfenende, \u00fcber den H\u00e4usern. Ein Horizont, der das Ende der Welt zu sein schien, dieser Welt. Das Getrappel kam n\u00e4her. Auf dem Kutschbock der Mann im grauen Mantel. Scheu lief das Pferd, den Autos voran, blieb hinter ihnen zur\u00fcck.<\/p>\n\n\n\n
Vollmond, der gro\u00df zwischen den verlaubten Wegen aufschien, zwischen den \u00c4sten, den Sch\u00e4ften der B\u00e4ume. Ein Wald in der Stadt. Knackendes Unterholz, wenn ich die Wege verlie\u00df. Kr\u00e4hen in den B\u00e4umen. Oder kreisend.<\/p>\n\n\n\n
Hafen des Zimmers, in der fremden Stadt. Spiegelnder Widerschein, die Kerze im Fenster, das aufspringende Licht. K\u00e4lte des Raums. Der kleine Kachelofen. Das schmale, lange Zimmer. Und das Haus. Das alte, unsanierte Haus.<\/p>\n\n\n\n
(2002\/2025)<\/p>\n\n\n\n
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Nun bin ich hier. Die Flamme springt auf, wird hoch und schlank, d\u00fcrstet nach Wachs und nach Licht. Die Blume verstr\u00f6mt ihren Duft, auf der Fensterbank die Erinnerungen, Schalen, Geh\u00e4use. Ein Hafen. Ein Vater, ein Flu\u00df. Vor dem Fenster die Nacht. 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