<\/p>\n\n\n\n
Oskoru\u0161a, 2009<\/p>\n\n\n\n
(\u2026)<\/p>\n\n\n\n
Auf dem Friedhof von Oskoru\u0161a teilte ich meinen Namen und Brot mit den Toten. Wir a\u00dfen R\u00e4ucherfleisch auf meinen Ahnen, da ergriff Gavrilo das Wort.<\/p>\n\n\n\n
\u00bbHier\u00ab, sagte er und goss etwas Schnaps in die Erde, \u00bbliegt dein Urgro\u00dfvater. Die Urgro\u00dfmutter hat nur heimlich getrunken.\u00ab Auch auf ihre Seite stellte er einen Becher und sah dann weg, damit sie weiterhin heimlich trinken konnte. Wir stie\u00dfen an.<\/p>\n\n\n\n
( . . . )<\/p>\n\n\n\n
Die Friedhofshitze schmeckte salzig und klang nach Zikaden. Gavrilo suchte meinen Blick. Ich nickte ihm zu und fand es sofort unpassend, genickt zu haben auf einem Friedhof.<\/p>\n\n\n\n
\u00bbSiehst du das?\u00ab Er zeigte in die Landschaft. \u00bbDa stand das Haus\u00ab, sagte er.<\/p>\n\n\n\n
\u00bbVon meinen Urgro\u00dfeltern?\u00ab<\/p>\n\n\n\n
\u00bbJa.\u00ab<\/p>\n\n\n\n
\u00bbDa?\u00ab<\/p>\n\n\n\n
\u00bbNein, da.\u00ab<\/p>\n\n\n\n
\u00bbDa, wo man den Zaun sieht?\u00ab<\/p>\n\n\n\n
\u00bbNein, da wo man nichts sieht.\u00ab<\/p>\n\n\n\n
Ich lachte. Gavrilo fand es nicht komisch, und das war der Augenblick, da Gavrilo mich fragte, woher ich k\u00e4me.<\/p>\n\n\n\n
Also doch, Herkunft, wie immer, dachte ich und legte los. Komplexe Frage! Zuerst m\u00fcsse gekl\u00e4rt werden, worauf das Woher ziele. Auf die geografische Lage des H\u00fcgels, auf dem der Krei\u00dfsaal sich befand? Auf die Landesgrenzen des Staates zum Zeitpunkt der letzten Wehe? Provenienz der Eltern? Gene, Ahnen, Dialekt? Wie man es dreht, Herkunft bleibt doch ein Konstrukt! Eine Art Kost\u00fcm, das man ewig tragen soll, nachdem es einem \u00fcbergest\u00fclpt worden ist. Als solches ein Fluch! Oder, mit etwas Gl\u00fcck, ein Verm\u00f6gen, das keinem Talent sich verdankt, aber Vorteile und Privilegien verschafft.<\/p>\n\n\n\n
(Aus: Sa\u0161a Stani\u0161ic, Herkunft. Luchterhand Literaturverlag, M\u00fcnchen 2019)<\/p>\n\n\n\n
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Herkunft<\/strong><\/p>\n\n\n\n Als ich ein Kind war, brachte mir eine Tante von einer Reise in die Schweiz eine Schachtel Schwarzschokolade mit. Die kleinen, in goldene Folie eingewickelten W\u00fcrfelchen lagen s\u00e4uberlich in der exquisiten Blechschachtel. Das sch\u00f6ne Geschenk aus dem fernen Westen sch\u00e4tzte ich so sehr, dass schon eine Woche vergangen war, bis das erste St\u00fcck endlich gekostet werden konnte. Doch f\u00fcr ein kleines M\u00e4dchen ist die Definition von Schokolade einfach Milchschokolade. Der trockene, bittere Geschmack hat mich dazu gebracht, sie sofort wieder auszuspucken. Ich war noch zu jung, um an etwas anderem als an S\u00fc\u00dfem Gefallen zu finden, aber auch nicht mehr jung genug, um l\u00fcgen zu k\u00f6nnen. Ich tat so, als w\u00fcrden sie mir schmecken, und die ganzen Sommerferien versuchte ich mit gerunzelter Stirn, sie wirklich zu genie\u00dfen. Sie kamen doch aus der Schweiz! Es konnte nicht sein, dass sie nicht gut waren.<\/p>\n\n\n\n Nicht viel anders sind manche Erwachsene beim Umgang mit anderen. Hast du fr\u00fcher bei der Suche nach dem Mutterleib eine ausgezeichnete Arbeit geleistet, bist du dann diese Schweizer Schokolade, f\u00fcr die die Leute mehr Toleranz aufbringen. Du kannst jede Form, jeder Geschmack sein, ohne dir Sorgen zu machen, dass keiner dich aus dem Regal nehmen w\u00fcrde, denn deine Herkunft hat schon all dein Anderssein legimitiert. Sei laut, du bist temperamentvoll, nicht unh\u00f6flich; sei ruhig, du bist nachdenklich, nicht zur\u00fcckgezogen. Sei sparsam, du bist nicht geizig, der Minimalismus ist doch in Mode; gib viel aus, du bist nicht von Konsum dominiert, sondern der Meister im Genie\u00dfen des Lebens. Leider, f\u00fcr Pechv\u00f6gel ist die gestempelte Herkunft eventuell ein lebenslanger Kampf mit unm\u00f6glicher L\u00f6sung.<\/p>\n\n\n\n Jing Lin<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Das Haus im S\u00fcden des Landes<\/strong><\/p>\n\n\n\n Im S\u00fcden des Landes steht ein Haus, das seit vielen Jahren unbewohnt ist. Die Einrichtung erinnert mehr an die Vergangenheit, als an die Gegenwart. Wenn man das Haus betritt, scheint es, als w\u00e4re die Zeit im Jahre 1976 stehen geblieben. Die orangenen K\u00fcchenvorh\u00e4nge und wei\u00dfen Tischdecken wurden von Hand gen\u00e4ht und der blaue Teppich \u00fcber Generationen hinweg weiterverschenkt. Das Porzellan steht fein s\u00e4uberlich und unbenutzt hinter der Vitrine. Auf der N\u00e4hmaschine bilden sich feine Staubwolken und an den W\u00e4nden h\u00e4ngen Schwarzwei\u00dfportr\u00e4ts. Zu jedem Ferienbeginn stiegen meine Mutter und ich, vollgepackt mit Ariel Waschpulver und Lindt Schokolade, in den Reisebus und fuhren in das Haus im S\u00fcden des Landes. Auf dem kleinen Fernseher liefen amerikanische Filme, deren Dialoge von einem Sprecher in monotonem Tonfall synchronisiert wurden. Zwischen unseren Beinen klemmten Taschen mit selbst belegten Br\u00f6tchen, an der Tankstelle zur Grenze gab es zum amerikanischen Film gr\u00fcne Pringles. An jeder Rastst\u00e4tte f\u00fcllte sich der Bus mit kaltem Zigarettenrauch. Nach sechzehn Stunden Busfahrt quer durch zwei L\u00e4nder und einer kurzen Taxifahrt, stiegen wir mit Ariel Waschpulver und Lindt Schokolade am gr\u00fcnen Gartentor des Hauses aus. Gro\u00dfmutter wartete schon an der offenen Haust\u00fcr auf uns, die Haare kurz und lockig, das einfache Kleid lang bis \u00fcber die Kn\u00f6chel. Ich habe meine Gro\u00dfmutter nie eine Hose tragen gesehen. Meine Mutter lie\u00df als erstes alle Koffer unausgepackt auf dem Boden liegen und lief in den gro\u00dfen Garten. Jedes Mal merkte ich in diesem Moment die gro\u00dfe Sehnsucht nach ihrem Zuhause und nach der Freiheit, die sie nicht mehr in der Stadt im Ausland, sondern in der Natur in ihrer Heimat fand. Meine Kindheit im S\u00fcden des Landes beschr\u00e4nkte sich auf zwei Stra\u00dfen. Mehr brauchte ich nicht. Mir reichte unser Garten, in dem ich mit meiner Cousine zeltete, die K\u00fcche meiner Tante eine Stra\u00dfe weiter, und das Fernsehzimmer meiner Gro\u00dfmutter, in dem wir t\u00e4glich zusammen die 20 Uhr Nachrichten schauten. Ihr liebster Platz war auf der rechten Seite am K\u00fcchenfenster. Heute, viele Jahre sp\u00e4ter, sitze ich an ihrem Platz und blicke aus dem Fenster in den gro\u00dfen Garten, in dem meine Cousine und ich schon vor langer Zeit unsere Zelte abgebaut haben. Die sechzehnst\u00fcndige Busfahrt habe ich gegen den einst\u00fcndigen Flug eingetauscht. Die Pringles von der Tankstelle an der Grenze zum monoton synchronisierten Film schmecken dennoch besser als am Flugsteig. Ich sitze auf dem Platz meiner Gro\u00dfmutter, blicke aus dem K\u00fcchenfenster und sehe, wie meine Mutter bei ihrer Ankunft die Koffer liegen l\u00e4sst und in den Garten Richtung Freiheit l\u00e4uft. Fr\u00fcher konnte ich nicht verstehen, warum sie die orangenen K\u00fcchenvorh\u00e4nge nicht gegen neue eintauschen wollte, warum sie am blauen Teppich ihres Gro\u00dfvaters hing, und warum das Porzellan in der Vitrine nie benutzt wurde. Heute, w\u00e4hrend ich auf dem Platz ihrer Mutter sitze, verstehe ich es, denn auch ich w\u00fcrde manchmal gerne die Zeit anhalten. Ich laufe eine Stra\u00dfe weiter in die K\u00fcche meiner Tante, denn mehr als diese zwei Stra\u00dfen im S\u00fcden des Landes brauche ich immer noch nicht, und denke daran, wie gut die orangenen K\u00fcchenvorh\u00e4nge zur wei\u00dfen Tischdecke passen.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Magdalena Loska<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Oskoru\u0161a, 2009 (\u2026) Auf dem Friedhof von Oskoru\u0161a teilte ich meinen Namen und Brot mit den Toten. Wir a\u00dfen R\u00e4ucherfleisch auf meinen Ahnen, da ergriff Gavrilo das Wort. \u00bbHier\u00ab, sagte er und goss etwas Schnaps in die Erde, \u00bbliegt dein Urgro\u00dfvater. 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