Quantentr\u00e4nen in Kadmiumtr\u00e4umen ohne Erinnern woran und wozu. Beschleunigung auf ann\u00e4hernd Sinnlosigkeit. Mit der Lichtgeschwindigkeit einer welken Tomate allein im gro\u00dfen Garten, wo die W\u00fcstennacht endet. Neue Messungen. Black Box im Geschenkartikelformat. Unter Lampenschirmen erhellt, im Oberlicht schwimmend. Wenn die Temperaturen aus den D\u00fcnsten der Me\u00dff\u00fchler steigen, ganz als sei alles Ma\u00df und Zahl. Alles tr\u00e4umt. Sinnlosigkeit. In den Tr\u00e4nen eingeschlossen die Worte. Insektenbeine, M\u00e4usekrallen und das vollst\u00e4ndige Sortiment der magischen Insignien. Unter Flutlichtt\u00fcrmen erklingt wieder ein gro\u00dfes Krabbeln. Meine Kunstwelt, mein Fensterglas – alles das. Nur der Schnee gibt noch Nachricht vom Vergessen. Eine Stra\u00dfenbahn rattert durch die W\u00fcste und quietscht vor jeder Wanderd\u00fcne den Mond an. Und der Chor der bellenden Hunde, die das Kraftwerk bewachen. Das ist mein Reaktor, gebaut aus dem Teer meiner gr\u00fcbelnden Form. In den Lampen brodelt der Tod. Zutaten aus Hoffnung und Wahnsinn. Kein Papier, nur das Flackern der Leuchtdioden. Und die L\u00e4mmer bl\u00f6ken wie eh und je. Hinter den Mauern der Meldestelle feiern Trinker ihr Fest. Erst wenn die Worte versiegen, senkt sich der Schlaf auf die W\u00fcste. Mein Polarfuchs, mein Liebling, mein Herz – Faulenzer von Gottes Gnaden. Hinter der Umz\u00e4unung h\u00e4ngt der Fahrplan. Flackerndes Zwielicht. Neue Messungen. Sinnlosigkeit. Datenstr\u00f6me zur Meldestelle. Eine Stra\u00dfe, da die W\u00fcste axialsymmetrisch aus sich herausquillt. Harakiri vor neuen Ufern, geronnen zu Bernstein. Und Quantentr\u00e4nen in Kadmiumtr\u00e4umen unter gigantischen Flutlichtt\u00fcrmen. Das ist ein Reaktor, ich will mit ihm die Meere befahren auf dem Teer meiner gr\u00fcbelnden Form.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Quantentr\u00e4nen in Kadmiumtr\u00e4umen ohne Erinnern woran und wozu. Beschleunigung auf ann\u00e4hernd Sinnlosigkeit. Mit der Lichtgeschwindigkeit einer welken Tomate allein im gro\u00dfen Garten, wo die W\u00fcstennacht endet. Neue Messungen. Black Box im Geschenkartikelformat. Unter Lampenschirmen erhellt, im Oberlicht schwimmend. Wenn die Temperaturen aus den D\u00fcnsten der Me\u00dff\u00fchler steigen, ganz als sei alles Ma\u00df und Zahl. 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