Den teuren Toten. Im leisen Nachhall der Luft, aus den straffen Z\u00fcgeln einer Verbeugung, bin ich emporgewachsen, bin ich im Innern des pelzigen Zeichens dreifingerdick zusammengepre\u00dft. Ohne alle R\u00fccksicht rase ich vorw\u00e4rts, durchquere gigantische Weiten mit kosmischer Geschwindigkeit, passiere Salzsterne und Neutronenh\u00e4user, nehme drei Uml\u00e4ufe gratis bei Jupiter in der Hoffnung auf Blitze, wie sie funkelnd aus Plutos Haar purzeln am Fu\u00dfe der Wadenwickel, postolympisch \u00fcberh\u00f6ht im Fieberglanz des Krankenbettes. Die Sonne einer Pupille winkt mit verzerrender Geste, Sonne bei Nacht, wenn das ganze Universum im Innern eines salzigen Wassertropfens Platz findet, wenn die Augen feucht und geschlossen sind, wenn die \u00fcberm\u00e4\u00dfige Fu\u00dfsohle des Tiefschlafs mit feurigem Schweigen \u00fcber mich hinwegschreitet.<\/p>\n
Auf dem Friedhof ist es dunkel. Nachtv\u00f6gel zwitschern in Zweigen, als sei gerade ein neuer Tag angebrochen, als habe der hochgradige Schwerkraftverst\u00e4rker des Abends seine Vakuumlungen vollgesogen mit dem s\u00fc\u00dfsauren Fr\u00fchlingsextrakt verbl\u00fchender Weiden im Herbst, vergl\u00fchenden Grases am Koppelzaun. Da zwitschern sie zwischen den Sternen, werfen das schwarze Wollkn\u00e4uel der Zuwendung hin und her, hin und her – machen den Himmel dicht und noch dichter, als er seit Menschengedenken ohnehin ist. Nachtv\u00f6gel gebrauchen das dunkle Feuer ihrer Lungen nicht f\u00fcr Gesang, der Erleichterung bringt: nicht f\u00fcr die zarte Ber\u00fchrung erl\u00f6schender Sehnsucht im Wendepunkt des Vergessens. Nachtv\u00f6gel verschwenden die Kraft ihres Schweigens f\u00fcr den kurzen, f\u00fcr den einmaligen Blick, mit dem eine Schlange ihr Opfer fesselt, wenn die Bewegung der Augenmuskeln im Rattern des Herzschlags erstickt, wenn der Klang sich aufl\u00f6st im grimmigen L\u00e4cheln der Trommelfelle, wenn er unmi\u00dfverst\u00e4ndlich signalisiert, da\u00df ich gefangen bin im Innern einer Glocke von der Gr\u00f6\u00dfe dieses Planeten.<\/p>\n
Die Ersch\u00fctterung an den Schuhen ist nur Echo des wankenden K\u00f6rpers: Schwarze Krumen zerbrechender Planken gleiten oben und unten vorbei; Str\u00f6me blendender Nachtmilch rinnen durch meine Kehle. Im Strudel der Erscheinungen bin ich selbst nur Erscheinung. Meine Augen durchzogen von Blattgerippen, gr\u00fcne Luft auf den Deckeln der K\u00fcbel. Kisten vernagelt und Kisten zerbrochen, bin ich selbst aus Holz wie die B\u00e4ume. Meine \u00c4ste durchziehen das Erdreich, meine Wurzeln durchziehen das Luftreich; auf dem R\u00fccken einer Font\u00e4ne reite ich weit hinunter bis an die Wasser aus Erd\u00f6l. Bin ich ersch\u00f6pft, schmiere ich Asche in mein Kohlegesicht. Bekomme ich keine Luft mehr, wird die Beklemmung best\u00fcrzend – geb\u00e4re ich Knallgas, um frei zu sein.<\/p>\n
Wieder stehengeblieben, wieder und wieder. Flutwellen sterbenden Lebens
\nquellen aus diesem Boden hervor, fluten die Wiesen, feuchten die Augen. Wo Blumengebinde den H\u00e4nden entgleiten als \u00fcber und \u00fcberventilierte R\u00e4ume des Erinnerns – von Reif \u00fcberzogen – sind mir die H\u00e4nde gebunden. Jedes Noch-Nicht ein Nicht-Mehr, jedes Bild des Gewesenen ein Blitz in der Hirnhaut. Die Ersch\u00fctterungen des Planeten auf seiner langgestreckten, auf seiner gebogenen Umlaufbahn fahlgrau kondensiert in den blutroten Krampf eines Muskelzuckens, nicht jetzt und nicht hier.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Den teuren Toten. Im leisen Nachhall der Luft, aus den straffen Z\u00fcgeln einer Verbeugung, bin ich emporgewachsen, bin ich im Innern des pelzigen Zeichens dreifingerdick zusammengepre\u00dft. 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