Ein kleiner Junge sitzt auf seinem Bett. Im Kinderzimmer, das ganz im ged\u00e4mpften Licht des Morgens schwimmt, liegt eine Stille wie von Jahrhunderten. Das Fenster an der Schmalseite des Raums ist mit Vorh\u00e4ngen zugezogen, deren orangebraune F\u00e4rbung alles Anwesende in eine melancholische Stimmung taucht. Der Junge sitzt auf der Bettkante und betrachtet seine H\u00e4nde. Da sind Falten und Linien, unerkl\u00e4rliche Muster, H\u00f6cker und Vertiefungen, Furchen wie in einem Acker, aufgenommen aus gr\u00f6\u00dfer H\u00f6he. Wo kommen nur diese Rillen her? geht es staunend durch seinen Kopf. Er wirft einen Blick nach gegen\u00fcber, wo vom Gitterbett das sacht zitternde Ger\u00e4usch eines atmenden Babys her\u00fcberweht. Du also bist mein Br\u00fcderchen, mein kleines feines Br\u00fcderchen. Und du warst es, der Mamas Bauch fast zum Platzen gebracht h\u00e4tte. Arme Mama, sie konnte sich kaum noch bewegen. Ob sie noch schl\u00e4ft? Sicher schl\u00e4ft sie noch. Ich soll sie nicht st\u00f6ren so fr\u00fch am Morgen, ja, es mu\u00df noch sehr fr\u00fch am Morgen sein. Und das Br\u00fcderchen dampft in seinen Kissen, als sei die Erde aufgebrochen, als z\u00f6ge dichter Nebel durch die Gitterst\u00e4be hindurch, ganz so, als sei er das Kind einer Nixe, die ihn auf einem Stein neben der Quelle – ihrer Wohnung – abgelegt hat, um sich im klaren morgendlichen Wasser des Bachs Gesicht und Arme zu waschen. Und \u00fcber der Quelle putzt sich in den Zweigen der Eberesche ein V\u00f6glein das Gefieder.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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