Im Oktober wurden wir gezeugt, ich und mein Bruder. Mein Bruder ist bei der Geburt gestorben, hat noch ein oder zwei Seufzer getan (das berichtete die Amme, die uns aus dem Leib unserer Mutter hervorholte) und sich nicht mehr gemuckst, w\u00e4hrend ich kr\u00e4ftig und etliche Male in Stakkato-Rhythmen schrie. Offenbar hat er das bisschen m\u00e4nnliche Lebenskraft, das ihm noch blieb, an mich abgetreten. Daran denke ich jedes Mal, wenn ich mir die Beine rasiere oder auf der B\u00fchne den Mephisto spiele, weil Gustav erkrankt ist und nicht auftreten kann. Und ich glaube, das langsame Versiegen von Gustavs Lebenskraft macht aus mir schon jetzt den besseren Mephisto. Gustav hatte zwanzig Jahre Zeit f\u00fcr seine Karriere. Mein Bruder hingegen hat nicht einmal die Nottaufe erhalten. Einen Namen hatten sie nicht f\u00fcr ihn. Meine Eltern waren sich nicht einig, hatten Namensb\u00fccher gew\u00e4lzt, und so h\u00e4tte er zehn Namen haben m\u00fcssen, vereint aus den Vorfahren, deren Erbgut er in sich trug und durch seine Biographie veredeln sollte.<\/p>\n
\u201eTritt dein Kleid nicht schmutzig, Nathalie. Gustav ekelt sich vor festgetretenem Schlamm, du wei\u00dft, er ist so pingelig, wenn mal ein Knopf an seinem Jackett lose ist, muss ich den festn\u00e4hen, bevor er etwas merkt.\u201c Sie ist unausstehlich. Eifers\u00fcchtig wahrscheinlich, weil ich die einzige bin, die Gustav noch an sich heran l\u00e4sst. Immer wieder gebe ich Gustav vor seinen Auftritten von meinen Tabletten, damit er weniger schwitzt und sich nicht st\u00e4ndig die Stirn wischen muss. S\u00e4mtliche Theaterbesucher sind mittlerweile \u00fcberzeugt, dass diese Geste im dritten Akt vorkommt <\/em>und verlangen eine Herausgabe des Ur-Manuskriptes. Gustav steht vor dem Spiegel und dr\u00fcckt seine Pomade an. Ach Br\u00fcderchen! Wenn ich dich noch h\u00e4tte, w\u00e4re mir Gustav erspart geblieben. Du h\u00e4ttest nicht geschwitzt, dein Humor w\u00e4re ebenso k\u00f6stlich wie meiner, du w\u00e4rst nicht so ein Miesepeter wie Gustav. Mama sagt, du h\u00e4ttest Lucien hei\u00dfen sollen, das klingt franz\u00f6sisch, und einen wei\u00df gepuderten Kopf wie die Menschen vor der franz\u00f6sischen Revolution h\u00e4ttest du gehabt. Durch deinen Tod kann Mama wenigstens das m\u00e4nnliche Geschlecht weiterhin idealisieren. Ein Idealismus, der vor das Jahr 1800 zu datieren ist.<\/p>\n Gut, dass sie Gustav nicht kennt und nur Vater, so kann sie wenigstens Teile ihres Idealismus retten. Vater n\u00e4ht uns Kleider. Ich bin euer N\u00e4hmeister<\/em>, sagt er. Luciens Sachen h\u00e4ngen bei Mutter im Schrank, ihr lieber Junge. Niemand darf sie ber\u00fchren. Ich gie\u00dfe mir Wasser ins Glas, das vertreibt die Fliegen.<\/p>\n Bald habe ich Geburtstag. Ich werde mir von Vater ein Pompadourkleid n\u00e4hen lassen. Hoffentlich sch\u00fcttet es nicht wie aus Eimern. Sonst m\u00fcssen wir den Garten mit einer Kunststofffolie \u00fcberziehen. Und ich vergr\u00e4me wie jedes Jahr die G\u00e4ste, weil ich dem verstorbenen Lucien auch ein Str\u00e4u\u00dfchen L\u00f6wenm\u00e4uler reserviere.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Im Oktober wurden wir gezeugt, ich und mein Bruder. Mein Bruder ist bei der Geburt gestorben, hat noch ein oder zwei Seufzer getan (das berichtete die Amme, die uns aus dem Leib unserer Mutter hervorholte) und sich nicht mehr gemuckst, w\u00e4hrend ich kr\u00e4ftig und etliche Male in Stakkato-Rhythmen schrie. 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