{"id":10059,"date":"2018-04-25T14:23:35","date_gmt":"2018-04-25T13:23:35","guid":{"rendered":"http:\/\/www.inskriptionen.de\/?p=10059"},"modified":"2018-04-26T02:58:58","modified_gmt":"2018-04-26T01:58:58","slug":"solidaritaetskippa-flucht-und-wiederkehr-xxii","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/inskriptionen.de\/?p=10059","title":{"rendered":"Solidarit\u00e4tskippa oder die Reise zum toten Mehr (Flucht und Wiederkehr XXII)"},"content":{"rendered":"

Dieses eine, seltene Gef\u00fchl, das einen beispielsweise \u00fcberkommt, wenn im Fr\u00fchling der Himmel grau, windig und regnerisch, aber die Bl\u00e4tter der Stra\u00dfenb\u00e4ume jung und gr\u00fcn sind, wenn beschmierte Klinker-H\u00e4userw\u00e4nde sich mit kleinen, bunten Altbauladengesch\u00e4ften abwechseln – die eine H\u00e4lfte des Gesichtes traurig sein und die andere l\u00e4cheln will.<\/em><\/p>\n

Kurz vor Beginn der ersten Intifada steht der Junge – f\u00fcnf Jahre alt – vor einem, ihm wie ein riesiger, bearbeiteter Monolith einer fantastischen K\u00fcste, ja eines fremden Planten entraubt erscheinenden, grauen Betonklotz inmitten der unbarmherzigen Hitze eines, so hatte er – erzogen von atheistischen Wissenschaftlern – gelernt, ‚heilig‘ genannten Landes.<\/p>\n

Seine Eltern und er, nach ihrer Ankunft ob ihrer Herkunft und Sprache mehrmals wie aus dem Nichts \u00fcbelst, fast handgreiflich beschimpft, setzen ihm rasch eine kleine Kippa auf und betreten das Geb\u00e4ude mit ihm. Er versteht nicht, was das ged\u00e4mmte Licht, was die Tafeln mit den vielen Namen, die Bilder der so unglaublich mageren K\u00f6rper, mit ihren traurigen und teilweise unendlich leeren Blicke bedeuten, er f\u00fchlt sich unangenehm ber\u00fchrt, empfindet gleichwohl, der kindlichen Gabe zur Empathie entsprungen, Piet\u00e4t und schweigt, nicht wagend, den ihn umbegebenden fremden Gesichtern seine Antwort auf die Last der Zeit, die er der Welt an diesem Ort zu schenken bereit ist, offen zu bezeugen.<\/p>\n

Er war zuvor durch W\u00fcsten gefahren, hatte in Salzlake gebadet, belebte Basare und verfallene St\u00e4tten besucht, eine davon hoch oben auf einem Berg, durfte, auf dem Weg durch dieses \u00f6de und doch so wundersch\u00f6ne Land auf den Schultern seines Vaters eine Pomelo am Rande einer Plantage abpfl\u00fccken und im Garteninnenhof eines Freundes der Familie das unglaubliche reiche Bouquet jener Blumen erschnuppern, die dort gedeihen, wo die Sonne, anders als in seiner Heimat, Gesetz ist. Ein unsichtbarer Gott, ohne Namen – Richter ist Er.<\/p>\n

In Betlehem war man mit ihm in eine Grotte, die Geburtsh\u00f6hle hie\u00df, herabgestiegen, auch dort schien ein diffuses Licht, doch die W\u00e4nde schmeichelten – leicht feucht, fast rund, als h\u00e4tten die H\u00e4nde tausender Besucher sie gegl\u00e4ttet – und der Weg gewundener, ohne Ecken und Kanten gespickt, ja, das einzig gerade<\/em> dort unten, dachte er, hatte in den Planken der Stege und den Brillen der Besucher bestanden. Er erinnerte sich daran, den Ort genossen zu haben, vielleicht nicht so sehr wie den Garten, das Picknick mit der selbstgepfl\u00fcckten, unbekannten Frucht, oder den Blick vom Berg in die schier endlose Ebene, aber doch, es war angenehm gewesen dort unten.<\/p>\n

Hier hingegen, so \u00fcberkommt es ihn, war ein bleierner Vorhang zwischen allem, was ihm in diesem Land begegnet war gezogen worden, der Ort war der Ausdruck purer Hoffnungslosigkeit, alles Organischen beraubt, die unmenschliche, dunkle Strenge der Formen dieses Gedenkens bedr\u00fcckte ihn, drohte ihn zu begraben, zu ersticken, jene ausweglose Ernsthaftigkeit eines unvorstellbaren Mordgewitters, dessen Essenz anschlie\u00dfend zu diesem Sarkopharg erstarrt war und nun mit seiner kleinen Seele rang. Ein L\u00e4cheln, war er sich sicher, nur ein stilles L\u00e4cheln voller Hoffnung und Liebe konnte ihn, konnte die Welt von dem Fluch, der diesem Ort innewohnte, erl\u00f6sen.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Dieses eine, seltene Gef\u00fchl, das einen beispielsweise \u00fcberkommt, wenn im Fr\u00fchling der Himmel grau, windig und regnerisch, aber die Bl\u00e4tter der Stra\u00dfenb\u00e4ume jung und gr\u00fcn sind, wenn beschmierte Klinker-H\u00e4userw\u00e4nde sich mit kleinen, bunten Altbauladengesch\u00e4ften abwechseln – die eine H\u00e4lfte des Gesichtes traurig sein und die andere l\u00e4cheln will. 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