Kunst Nr. 964

f. L. (A.)

An meinen Versen
hängt noch Nacht.

Bei der Kaimauer
rufen die Möwen nicht mehr,
und Schiffe
fahren zu keinen Ufern.

Worte graben sich in Sohlen
und Ackerfurchen.
Ob sie über mich hinauswachsen
im Frühling
zwischen gestrandeten Gedanken
und morschen Planken –

Du legst mir Meer
vor die Füße,
doch jeder Tropfen rinnt
an einen Ort
jenseits des Lichts.

Im Sturzflug kreisen die Rotoren
Hubschrauber erklimmen Berge

Beton : Beton : Beton
Fürs Hüttchen auf der Alm

Der Sturzbach rauscht
Kaum hörbar : laut

Die Wanderer : sie rasten
Im nächsten Jahr : so Bauherr will

Ist oben Schluß mit Fasten