Wenn sie verliebt war, krachte es im Gebälk Die Fürsprecher der Statik, räsonierte sie, wären in sagenhafter Weise brüskiert. Kein Stein blieb. Es stürzte gut. Zigarren rauchte sie, da sie eine Lady war, die gern mit ihm teilte. Die nie vergaß. Von Polyethylen war der Morgenmantel, den vormittags (ein trüber Tag mit wenig Wind und… Weiterlesen »
Ja, es ist passiert. War nicht abzuwenden. Habe es kommen sehen. WordPress möge mir verzeihen, aber mit feiner Zurückhaltung ist es bei mir nicht gut bestellt. Er musste in diese Lücke hinein, der Mist IV. Er ist der Astronom dieser Serie. Verzweifelt rauft er die Haare von Schrödingers Katze, dreht sich durch die Archimedische Schraube,… Weiterlesen »
treten sich fest zwischen den steinen köpfe pflastern mich zu gedankenverloren gehe ich weiter
Wie jeden Vormittag habe ich mich eingeloggt. Und stieß als erstes auf den reizvollen Namen Viktor Ortiz, der meiner Erinnerung trotz seiner posaunistischen Klangfülle keinen referenziellen Spielraum bot – da hat Gottes Arsch wohl wieder einmal umsonst gefurzt – darling… Allerdings möchte ich sogleich anknüpfen und ein paar grundlegende Dinge ansprechen. Wir haben uns hier… Weiterlesen »
die algebra ist begierde, ein federvieh, ein liebhaber, der seinen leib mit ketten fesselt. auf dem arbeitstisch eine phiole. sie hatte mit einer tochter aus höherem haus nachwuchs von einfachen fußsoldaten. domestik wohnt verstreut in kellern, in dachstuben, die arten der exekution sorgfältig ererbt.
nächtlicher fluss // heute nacht schlafe ich nicht/ hellwach drückt sich mein kopf ins kissen/ und ich warte darauf, dem regen zuzuhören/ mein rückgrat kriecht die matratze entlang/ meine hände sind ins weiße laken eingegraben/ nachtfinger wachsen daraus hervor/ schlagen wurzeln im federbett/ nachtknollen/ schlaftriebe/ traumgeflatter// deine hand liegt auf meinem bauch/ auf meiner brust/… Weiterlesen »
Zum dritten Mal schwinge ich mich nun auf mit lahmen Flügeln (muss man die vielleicht aufpumpen wie den Fahrradschlauch?) und lande unsanft im Gebüsch. Zweimal habe ich hier Mist eingestellt und anstelle eines möglichen, zu befürchtenden Mist III schreibe ich nun etwas über einen Ort, der den Schleusigern ein wenig sauer aufstoßen dürfte, sobald sie… Weiterlesen »
als Taubgeborener könntest du nicht mit den Vögeln am Morgen erwachen ungestört könntest du dein Auge weiden an den Hügeln der Toscana / Lärm wird ausgebrütet von der Zivilisation abgeholzt / karg / von schnellen Begierden zerknattert / wer fischt noch im Tümpel nach einem klaren Gedanken
Ich koche für drei. Mit frisch gepflückter Petersilie. Und esse für vier. Was für ein Anker im Irrsinn. Und du Rapunzel hast es ja auch nicht ganz einfach. Eine gierige Mutter. Einen willfährigen Vater, der Frau Gothel beklaut. Du der Preis. Gefangen im türlosen Turm. Aber singen kannst du. Das muss man dir lassen. Die… Weiterlesen »
Mit gefallen hier die Beiträge nicht, die zu komplex und schwer zu durchschauen sind. Es fehlt häufig der Bezug zur Realität. Sicher soll Literatur als Geschöpf der Phantasie diese anregen. Die Auswahl der kuriosen Pseudonyme zeugt davon. Und ganz ehrlich, welcher Kopf hinter dem Produkt steht, möchte man nun wirklich nicht immer wissen. Ist auch besser für die Kritik, denn die… Weiterlesen »
Der Alkohol, sein Kaffee, etwas Ruhe und Zigaretten.
Von vielem haben wir ja schon immer gewusst, dass es Mist ist. Sind wir manufactisch, aus Werkteilen, graviert. Halb so schlimm! Anfangs sicher. Aber: Über wir ständig. Wenn auch schon die direkte gelingt wohl nicht immer. Halb so schlimm!
für maris Ziffern, Nummern, Zahlen. Zehn Zahlen malen. Nummer ziehen. Zimmer zahlen. Mief. Muff. Nun murmeln mehr Raffer: Mehr Murmeln raffen. Nie mehr Rum zahlen. Mehr Zahlen, Meerzahlen, Zahlenmeer. Murr.
Im Oktober wurden wir gezeugt, ich und mein Bruder. Mein Bruder ist bei der Geburt gestorben, hat noch ein oder zwei Seufzer getan (das berichtete die Amme, die uns aus dem Leib unserer Mutter hervorholte) und sich nicht mehr gemuckst, während ich kräftig und etliche Male in Stakkato-Rhythmen schrie. Offenbar hat er das bisschen männliche… Weiterlesen »
Dornröschen sind wir doch alle. Weniger oder mehr. Wir lagen hinter der Hecke In Träumen, bang und schwer. Friedrick Dieckmann, November 1989 Meine Revolution begann im Sommer 1988. Ich bekam einen Studienplatz zugeteilt. Es war nicht mein Traumstudium, aber geträumt habe ich damals schon lange nicht mehr. Die Stadt war also eine willkommene Abwechslung, in vollsten… Weiterlesen »
… wissen Sie eigentlich, dass das Grün, in das die aktuell gedruckten „Inskriptionen“ eingekleidet sind, nichts gemein hat mit dem elektronisch abgebildeten Rechteck hier? In Wirklichkeit hat es die Farbe junger Frühlingskeime, hellgrüne weicher Blätter, die nach so etwas Ähnlichem duften, wie Babyhaar nach dem Schaumabad. Lindenblüte, Birkenblätter (die Blätter der Hängebirke sind kleiner – noch… Weiterlesen »